Pensando en tu nombre, en tus cabellos de luna, en los ojos, me odias... como no hacerlo, soy el monstruo de la película, el que se cree caballero, el que es fiel al camino del héroe, pero cumpliré mi juramento, si te buscare al final de los tiempos, con un brazo sostendré el mundo para que no te caiga encima con la otra te abrazaría ami... antes de mi muerte

¿Podría hacer temblar estrellas en cielos iluminados por la luna? ¿Podría arrancar una lágrima de tus ojos fríos? Vivo en el lado derecho, duermo en el izquierdo Por eso es por lo que todo tiene que ser amor o muerte

No creo sea mi calma,
¿será? que es un caos diferente,
“calma” sabe rica esa palabra,
de este lado en la oscuridad,
todos somos monstruos,
buscamos paz
y yo soy quien te protege
de todas las criaturas del otro lado.

Una faldita y una camiseta de tirantes, un tanga de hilo y su mano deslizándose entre mis muslos. Un suspiro. Un primer pensamiento pasó por mi cabeza para recordarme que aquello no estaba bien. Que su novio podía entrar en cualquier momento. Yo no era así… ¿Cuándo había deseado el orgasmo de la mano de otra mujer? No era así.

Es curioso como sí nadie se fijara del peso que cargo no recibi ningun abrazo ni palabras de fe y consuelo aún así sostengo el cielo y repito a todos que todo marcha y estará bien... Yo voy a cuida a mi gente siempre lo haré y no los abandonare

Deberian adoptar a un mounstro, a veces estan tan solos y nesecitados de un abrazo, que no tienen cabida en este mundo y en su intento por no desfallecer enloquecen y se van a dormir para no sentirse solos

Voy a dejar de hacerte sufrir
Voy volverme del polvo de los caminos
No vas a verme más por aquí
Hasta que se me olvide lo que me has dicho
Y ya no voy a volver a escribirte cartas
Ni voy a deshacer malentendidos
Y no me voy a detener por nada
Hasta que esté tan lejos que parezca que no existo.

últimamente hay un culto romántico al underground, a lo que pasó hace años, una fascinación por la crisis y el desastre, pero esa fascinación puede llegar a ser una nueva manera de no querer mirar lo que nos está pasando, no querer ver que ir a peor no tiene por qué generar un movimiento de superación, sino de mediocridad, creo que es una mistificación el hecho de que estando aplastados y débiles las cosas tienden a explosionar, creo que es un mito basado una falta de análisis, es un mito romántico que se desentiende de condiciones materiales de nuestro aquí y ahora que son únicas e irrepetibles, la historia siempre tiene algo de imprevisible y creo que estamos cegados queriendo vivir en un presente mítico, como si todo siempre fuese lo mismo, lo que evita que intentemos entender nuestro presente.

Yo fui el instructor
De todo el completo
Universo.
Lo seré
Hasta el día del juicio
En la faz de la tierra…
No hay una maravilla
En el mundo
Que yo no pueda revelar.

Ataecina es la Señora ctónica de la Muerte y el Renacimiento, de la fertilidad y los ciclos estacionales, las aguas medicinales/curativas, la noche y tiene claras connotaciones mágicas, como demuestran las inscripciones donde se le pedía que hallase objetos perdidos o robados (así como que el ladrón fuese castigado), la curación o maldición de alguien, a través de los rituales llamados "devotio"

Los amigos, los vecinos, conocidos y cómplices a los que quieres mucho cuando eres joven, al pasar los años pierdes el contacto, les sorprendería lo
Los amigos, los vecinos, conocidos y cómplices a los que quieres mucho cuando eres joven, al pasar los años pierdes el contacto, les sorprendería lo fácil que es que se separen esos caminos con aquellas personas... por eso cuando encuentras a alguien que quieres mantener al rededor, buscas la forma de hacer algo al respecto.

El arte salva sin duda. Y también trasmuta, transforma, re dimensiona. La belleza en todas partes, brindando nuevo sentido a los limites difusos de un mundo borroso, en ocasiones carente de sentido. Cuando levanto la cámara y miro a través del visor, la idea es más real que nunca. La idea que extraordinaria de crear que se extiende a todas partes. La misma sensación de la palabra que describe, que cuenta, que narra, que se eleva. Que es más real y cierta que cualquier otra sensación en el momento justo en que existe, que es más fuerte que cualquier otra idea. El arte, como un sueño de la memoria. La verdadera inmortalidad. ¿El Arte me salvara a mí, mis fotografías, mis cuentos y mis poemas me van a salvar?, creo que hasta el momento lo han hecho...

Ohhh, eterna juventud, esa época de tu vida donde abrazas la música radicalmente. Esos años donde te haces socio de una tribu urbana y la acoges frenéticamente, hasta el extremo, en plan hooligan futbolero o yonki terminal. Yo siempre he sido siniestro, tribu oscura también conocida como dark, cebolla o gótica. Y como buen gótico lo era con todas sus consecuencias: uñas pintadas de negro, cabello encrespado, creepers con hebillas, crucifijos y amor incondicional por Siouxsie, Rozz Williams, Eduardo Benavente y Robert Smith. Luego supuestamente maduré( siempre fuimaduro) y enseguida cambié sin pestañear el negro por una camiseta de mas punk y menos friky y abracé el indie pop con la misma pasión. Eso sí, pese a los constantes cambios de onda musical la música dark nunca me ha abandonado. Quizás porque detrás de toda la parafernalia asoman hits inconmensurables y canciones imbatibles de esas que nunca te abandonan. Pero la verdad es que siempre sere un frikaso post punk.

Desandar lo aprendido
hasta reconocerme silencio,
deshacer la luz
para volverme espuma,
creer que en los perfiles de tu nombre
se suceden las mareas,
que en la cadencia de tus manos
renace mi deseo.
Habitar en las certezas
que recorren tu vientre,
en los caminos
que transparenta la memoria,
en los espejos
que toman forma en mi voz.

"Puesto que el hacha caía sobre la cabeza de la víctima, cuando el ejecutor del sacrificio se acercaba a ella no tenía la posibilidad de escapar al sentimiento de culpa que se le imponía sino por medio de una actuación muy grosera, y que no tenía ningún contenido. Me parece que el sacrificio antiguo era más entero, comparable al sacrificio asumido por un cristiano que se hundiera voluntariamente en el pecado y pensara que no puede evitar descender al abismo para que la redención se cumpla."

Georges Bataille

Saber que moriré, me dio la capacidad para amar el instante bendita soledad sin significado, ámame, como ame a la muerte vestida de rojo, la de los vestidos verdes y cabellos del color de la plata, quien trajo la espada y observo al monstruo dejándole una sonrisa en el final de sus días, ¿Qué triste eternidad me espera si no puedo morirme de amor?

Schopenhauer consideró que el tiempo, el espacio y los objetos materiales conectados entre sí, forman parte de este mundo de experiencias llamado "Empírico" y en conjunto forman lo entendible al humano y por lo tanto son en realidad la base de la Ciencia. Las cosas entendibles al humano requieren del tiempo y del espacio; de no haber estos últimos, no habría diferenciación entre las cosas y todo sería: "Uno". Un acto de voluntad y los movimientos corporales asociados a ese acto son Schopenhauer consideró que el tiempo, el espacio y los objetos materiales conectados entre sí, forman parte de este mundo de experiencias llamado "Empírico" y en conjunto forman lo entendible al humano y por lo tanto son en realidad la base de la Ciencia. Las cosas entendibles al humano requieren del tiempo y del espacio; de no haber estos últimos, no habría diferenciación entre las cosas y todo sería: "Uno". Un acto de voluntad y los movimientos corporales asociados a ese acto son una misma cosa, vistos desde dentro o desde fuera del individuo. En último término, lo Fenomenal y lo Noumenal son la misma realidad entendidos de maneras diferentes.

El mundo de lo Noumenal está representado en lo que Schopenhauer llamó: "Voluntad", sin tener nada que ver con la mente o la consciencia. La "Voluntad" es un fenómeno o fuerza ciega, sin inteligencia, impersonal y sin objetivos, manifestada en el mundo fenomenal.

Desandar lo aprendido

hasta reconocerme silencio,

deshacer la luz

para volverme espuma,

creer que en los perfiles de tu nombre

se suceden las mareas,

que en la cadencia de tus manos

renace mi deseo.

Habitar en las certezas

que recorren tu vientre,

en los caminos

que transparenta la memoria,

en los espejos

que toman forma en mi voz.

"Puesto que el hacha caía sobre la cabeza de la víctima, cuando el ejecutor del sacrificio se acercaba a ella no tenía la posibilidad de escapar al sentimiento de culpa que se le imponía sino por medio de una actuación muy grosera, y que no tenía ningún contenido. Me parece que el sacrificio antiguo era más entero, comparable al sacrificio asumido por un cristiano que se hundiera voluntariamente en el pecado y pensara que no puede evitar descender al abismo para que la redención se cumpla."

Georges Bataille

El silencio es luz primigenia,
en tu mano blanca se esparce
como caricia primera.
Tu presencia,
sobre mis ojos aturdidos de silencio,
sobre el recuerdo que susurra un sólo nombre:
el del temblor de la noche.
Tu silencio mortal sobre mis ojos ingrávidos,
sobre mi mano blanca y desposeída,
la ausencia toda adherida al recuerdo,
en el más antiguo dolor prendida.