Es Martes
Pero pudiera ser cualquier otro día
difuminado.
Pudiera ser Domingo
Pero el miércoles camina con prisas
y le gana en el último minuto.
Pudiera ser yo cualquier alma desazonada
Que pudiera volar o volver hacia no sabe dónde,
O pararse en seco en el halo celeste de la inoportunidad.
Pudiera esconderme en los mundos que deseo ver
Detestados por quienes decidieron sus invasiones.
Pudiera…
Pudiera…
Pudiera…
Ser Nada
O correr mucho
Para impedir que la Nada me agarre por detrás.

La literalidad es una forma de pensamiento mágico. ¿Quién puede creer en que las palabras nombren acabadamente las cosas, sino el creyente?

La poesía es
otra manera de amarla.
Las palabras la visten,
para enseguida desnudarla.
Se trata de un portento cotidiano,
de una simple mirada quizá,
o de esos labios omnipotentes.
La poesía es su presencia,
en ese leve cruzar de piernas;
es palpar su belleza
en plena noche, de madrugada.

Qué se siente al estar seco? Caminando desnudo bajo el sol Cada espejismo que veo es un espejismo de ti Mientras me refresco en el atardecer Pruebo la sal de mi piel Puedo recordar todas las lágrimas Todas las palabras rotas

Caus a terra molt avall,
creus que no te'n sortiràs
però amb els mesos te n'adones
que tornes a començar.

I a força de molt caure
i de tornar-te a aixecar,
veus que les coses no canvien
però ja no ets qui eres abans.
Doncs he estat ja cinc o sis,
i sóc el que ara tinc.
No vull pensar
en el que arribarà demà.
Llença't, cada instant
és únic no es repetirà.
Sento que no para de bategar,
i diu que em llenci,
que no pensi en tot el que vindrà,
que un llapis mai no
dibuixa sense una mà.
I per què els meus pensaments,
que sempre viuen en present,
no conjuguen altres temps
que el "ja faré el que no vaig fer".
Doncs avui o potser demà
seré aquí o seré per allà.
Seré un tros de l'univers,
que no nota el pas del temps.
El que faig a cada instant
és la força que em fa gran.
No vull pensar
en el que arribarà demà.
Llenca't, cada instant
és únic no es repetirà.
Sento que el cor
ja no para de bategar,
i diu que em llenci,
que no pensi en tot el que vindrà,
que un llapis mai no
dibuixa sense una mà

Ataecina es la Señora ctónica de la Muerte y el Renacimiento, de la fertilidad y los ciclos estacionales, las aguas medicinales/curativas, la noche y tiene claras connotaciones mágicas, como demuestran las inscripciones donde se le pedía que hallase objetos perdidos o robados (así como que el ladrón fuese castigado), la curación o maldición de alguien, a través de los rituales llamados "devotio"

Las tecnologías digitales están acabando con nuestra paciencia y cambiando nuestra percepción del tiempo. Me preocupa que conforme el poder para resolver problemas de nuestras tecnologías aumenta, nuestra habilidad para distinguir entre problemas importantes, triviales o incluso inexistentes. Es posible que seamos una extrañas y efímeras manchas conscientes en un desierto cósmico de insensibilidad, los únicos testigos de sus maravillas. También es posible que vivamos en un mar universal de conciencia, rodeados de éxtasis y conflictos susceptibles a nuestra influencia. Como los seres sensibles que somos, las dos posibilidades deben preocuparnos.

Los amigos, los vecinos, conocidos y cómplices a los que quieres mucho cuando eres joven, al pasar los años pierdes el contacto, les sorprendería lo
Los amigos, los vecinos, conocidos y cómplices a los que quieres mucho cuando eres joven, al pasar los años pierdes el contacto, les sorprendería lo fácil que es que se separen esos caminos con aquellas personas... por eso cuando encuentras a alguien que quieres mantener al rededor, buscas la forma de hacer algo al respecto.

Ohhh, eterna juventud, esa época de tu vida donde abrazas la música radicalmente. Esos años donde te haces socio de una tribu urbana y la acoges frenéticamente, hasta el extremo, en plan hooligan futbolero o yonki terminal. Yo siempre he sido siniestro, tribu oscura también conocida como dark, cebolla o gótica. Y como buen gótico lo era con todas sus consecuencias: uñas pintadas de negro, cabello encrespado, creepers con hebillas, crucifijos y amor incondicional por Siouxsie, Rozz Williams, Eduardo Benavente y Robert Smith. Luego supuestamente maduré( siempre fuimaduro) y enseguida cambié sin pestañear el negro por una camiseta de mas punk y menos friky y abracé el indie pop con la misma pasión. Eso sí, pese a los constantes cambios de onda musical la música dark nunca me ha abandonado. Quizás porque detrás de toda la parafernalia asoman hits inconmensurables y canciones imbatibles de esas que nunca te abandonan. Pero la verdad es que siempre sere un frikaso post punk.

El arte salva sin duda. Y también trasmuta, transforma, re dimensiona. La belleza en todas partes, brindando nuevo sentido a los limites difusos de un mundo borroso, en ocasiones carente de sentido. Cuando levanto la cámara y miro a través del visor, la idea es más real que nunca. La idea que extraordinaria de crear que se extiende a todas partes. La misma sensación de la palabra que describe, que cuenta, que narra, que se eleva. Que es más real y cierta que cualquier otra sensación en el momento justo en que existe, que es más fuerte que cualquier otra idea. El arte, como un sueño de la memoria. La verdadera inmortalidad. ¿El Arte me salvara a mí, mis fotografías, mis cuentos y mis poemas me van a salvar?, creo que hasta el momento lo han hecho...

La frontera es un lugar real, de encuentros y desencuentros. También es un espacio ficticio. En ocasiones, una metáfora de la soledad y de la incomunicación. Por la frontera pululan los desheredados del mundo, gente perseguida y acosada, también gente incomprendida y sola. Un mundo injusto, despiadado, donde todos son forasteros y se lucha por la propia supervivencia.

Llórame, puta muerte,
cobíjame con tus lagrimas el hueco donde morí,
haz algo con mi dolor que arde,
haz algo gran ramera oscura
quieres mi sexo te lo entregó,
quieres mi carne hártate que es tuya,
quieres los huesos, chúpalos te pertenecen,
o prefieres lagrimas y gritos,
ven entonces a arrancármelos desde lo más profundo,
asiste a la noche de mortaja y devuélvele la belleza al cadáver

Recordar a los difuntos. no me ha pesado en absoluto
pues he llegado a reconocer la voz
una voz familiar
una casa amable dentro de la que meditar.
es posible transmitir con palabras la experiencia del dolor y la muerte
la muerte es la vida que me busca
y por ello él mismo he decidido,
acompañar con palabras este deterioro
que es parte inherente e infranqueable de la vida
a mí, en lo personal,
los difuntos me acompañan para martirizarme
o al menos eso quiero creer
pero jamás me van a abandonar...

Tus piernas —me ha dicho un médico forense—
no dejan de ser una necesaria relación
de huesos

y músculos envueltos por la piel
como un paquete de regalo.

Qué visión tan lamentable de un prodigio.

La misma que sobre la poesía tienen
algunos críticos literarios.

Mientras vivo, ¿vivo?
¿O se limita todo
al simulacro, a su disyuntiva?
¿Vivo o me conformo sólo
con lo que se tercia? ¿Vivo
o no vivo (aunque lo parezca)?
¿Es la inercia
lo que pienso que vivo?
¿Es mi vida sólo esto?

Le he pedido a Dios "un sol frío y un viento calentito". Creo que es la primera vez que me doy cuenta, motu proprio, que he rezado. Y me entra la melancolía de que haya sido algo tan en contra del principio de no contradicción que se vaya fuera del alcance de Dios...
¿Fuera de mi alcance...?, me sopla al oído con la brisa que pasa. "Parece mentira, que no sepas que, ante el principio de no contradicción, se alza la poesía. La próxima noche de luna llena, cuando sople un vientecillo ardiente como en Levante, voy al jardín para ver que : 'Éste es mi sol frío, éste mi viento cálido'.

Es demasiado temprano para dormir o despertar se que es Lunes aun así sabe mal, este día, su aire, su sol, su nostalgia y esperanza... Están extraño llegar tarde a tu tumba que no importa venga el sábado, en la cueva del monstruo todos los días, el tempo mismo es igual a la nada... Y ni duermo ni despierto, es esto la muerte? Es un castigo de séptimo circulo del infierno? Me muero por que vuelvas.

Y en vez de flores hoy tus besos
endulzarán el té de mi almuerzo
y no me voy a ocupar
de si dirán la verdad.

Dame más
dame más.
Y quizá el día de mi entierro
cubre con ellos mi pecho
y así podré descansar
por toda la Eternidad.

Cicatrices
Inicia en mi cabeza
una leyenda escrita en arameo
un tatuaje narrando una épica historia de caballero
tiempos de cruces y lunas
en la segunda cruzada
de espadas y lanzas rotas
de damas plañideras y hombres esperanzados
termina en la punta de mis pies,
marca también en la frente dibujos
cien mil palabras escritas desde mi cejas,
manos, abdomen, ingle, rodillas, hasta llegar a la punta de los pies
nunca se ven
amenos se observen con detenimiento,
y en épocas de luna nueva
brillan las cicatrices en un furioso brillo
presuntuoso y discreto,
pero para el que sabe observar ahí están,
contando una vida, un pasado
que no se cansa de pensar en su futuro,
es tan fácil mirar mis marcas
excepto claro las que cubre la ropa,
con más historias sobre ellas.

Las aves del destino
Si aún me queda algo de magia te protegeré
usare los ritos más viejos y los círculos
ante las estrellas y las luces eternas
pediré al viento
hable con los ancestros
y acudirán la gente joven
llorare en una plegaria
entregare los restos de mis artes
para que siempre a tus espaldas guardianes te cuiden en silencio
no importa sea el momento de mi hora
los vacios serán pequeños
no daré tregua
aquí está el resto de mi magia
estrella eterna llévate este don terrible
y conviértelo en escudos irrompibles
decorados con ruiseñores despertando al sol.