Marzo violento honra tu nombre Dios de la guerra


  Era el mes de las mujeres. Las vestales renuevan el fuego sagrado; se otorgaban los arrendamientos públicos; se celebraban los comicios, los nuevos magistrados escogían este mes para iniciar el ejercicio de sus funciones; se celebraba la fiesta de los escudos sagrados cuyo iniciador fue Numa…… En este mes se reanudaban los trabajos en el campo y se preparaban las armas para la guerra.
Antes de establecerse el calendario juliano, marzo era el primer mes del año, dedicado a la Diosa Madre, Magna Mater, que recibía diversos nombres según los lugares en que se le invocara.
El nombre de marzo deriva de la consagración que de este mes hicieron los romanos a Marte. Dios de la agricultura y la guerra. En la antigua Roma se celebran en este mes diversas fiestas y solemnidades de carácter religioso, como las Matronales, las Mamuralia, la festividad de Anna Perenna, Liberalia, las Hilarías….

Qué rapidez poniendo en práctica los buenos propósitos del retiro… y eso que había apuntado, escéptico y serio: "Las buenas intenciones son aforismos hacia adentro, adentrismos".

Hoy odio el mundo con toda mi pasión
de ser Ericto, sí tuviera los dones de la Morrigan
o las artes de la doncella Hell
el mismo miedo me temería,
acompáñenme desdichados marchemos a la ruina
seamos partícipes del fin de las alegrías.

Una vida por otra ¿te parece justo?
no digas que yo te quería asesinar
ahora todo tiene un orden,
las salidas se a completan ahora estarás bien.
Mi guadaña lo jura sigue sonriendo
nos asesine en mitad del espejo
libre de perdón amo de las culpas
medio día sin fobia o cura
un diez de espadas magia prohibida
sueño del sueño en mi mano tatuado.
Siento el aire abandonar mi cuerpo,
neblina llevó en la memoria llena de intentos
para mejorar y no acercarse al corazón,
que arde de amor y destruye sin compasión
el dolor pronto parara y el miedo terminara,
no he dormido pero está bien la locura
me sienta bien un dios sin cordura,
quiero damas de blanco,
voy jugar de nuevo bruja ahora sí abrázame
bonito y loco encanto insomne fastidioso,
triste ataúd no es mejor que la muerte.
Un viejo en cuerpo de bebé
niño envenenado con su maldad
sin esperanza es un diablo roba felicidad
soy muerte la calavera vestida de azúcar
letras feas, fotos que asustan,
maltrecha maldición
hijo de serpientes hermano de huesos,
una vida hiedo a desilusión,
estas son mis huestes las de los malditos
que jamás volverán a ver el sol.

“Hay un cuadro de Klee (1920) que se titula Ángelus Novus. Se ve en él a un Ángel al parecer en el momento de alejarse de algo sobre lo cual clava su mirada. Tiene los ojos desencajado, la boca abierta y las alas tendidas. El ángel de la Historia debe tener ese aspecto. Su cara está vuelta hacia el pasado. En lo que para nosotros aparece como una cadena de acontecimientos, él ve una catástrofe única, que acumula sin cesar ruina sobre ruina y se las arroja a sus pies. El ángel quisiera detenerse, despertar a los muertos y recomponer lo despedazado. Pero una tormenta desciende del Paraíso y se arremolina en sus alas y es tan fuerte que el ángel no puede plegarlas… Esta tempestad lo arrastra irresistiblemente hacia el futuro, al cual vuelve las espaldas mientras el cúmulo de ruinas sube ante él hacia el cielo. Tal tempestad es lo que llamamos progreso”. (Walter Benajamin).-

Sigfrido creció en la selva y luego tuvo como maestro al herrero Mime, que le aconsejó como debía matar a Fafner, el dragón custodio del tesoro de los nibelungos. El futuro héroe forjó nuevamente la espada que había pertenecido a su padre (Nothung o Balmung), y con ella atravesó el corazón del monstruo, en cuya sangre se bañó para hacerse invulnerable. Sólo un lugar de su espalda —donde se pegó una hoja de tilo— no fue bañado por la sangre.

No quiero hablarte de cómo tejer la vida
con casualidades o señales del destino,
a veces tengo chistes malos
que pueden hacerte sonreír
y aunque no pueda hacer que dejes el funambulismo sin red
sé que sonríes mientras te da miedo la vida,
yo sé que no somos malos y si que somos raros
pero somos así porque queremos hacer lo correcto
alguien debe forjar lo que se tiene que hacer,
tal vez parezca que vamos contra el mundo,
nadie más entendería esto que digo,
por eso cuando te vas me esfuerzo
en saber donde estoy y donde estas tu,
hallar donde se encuentran las cosas buenas
todas las cosas que no olvidamos
un puñado de recuerdos valiosos como la luz del universo
pero hoy quiero volar andar pagando el precio de mis decisiones
confió que mi acción sea noble como un halcón
y si he de fallar que el castigo venga pronto para poderlo enmendar
no mentiré estaba tan solo hasta que nos encontramos
por eso no quiero soltarte…es la cuestión,
ya no creo en coincidencias o destinos
mi corazón y mis instintos van dirigiendo mi misión.

La imposibilidad de anudar el tiempo para volver
de la muerte sin fin…
que arrastra todo como tempestad de otoño
en la nebulosa cascada
de mis poderes,
hermosa poesía recitan las aves cuando vas a morir
qué bello es el susurro del escarabajo bajo la piel
todas las inmortalidades feericas
las entradas a los jardines Shide
son como un apesadumbrado relato de amor
que no me corresponde
vivir

Tras el cristal,
decorado romántico.
Fuera, tormenta.

Y cuando meses después vuelves a vivir, vuelves a sentir, cuando dejas que el mundo vuelva a girar, no ves a mucha de esa gente que te había prometido estar siempre ahí; ellos no te esperaron

Cuando bajaba por las escaleras de la noche
el puma de ojos aviesos
(nunca un gato es sólo un gato),
y mi niñez era la aventura
de aquellas fantasías repletas de sueños.

Y el caso es que sigo viendo
cosas increíbles cuando cierro el libro
y se apaga la luz
y por fin estoy en mi terreno.

Hoy en la sombría nocturna exploración del interior
todo el frio que sentí sin ti
se convirtió en la mordida helada de la muerte
ficción de mis ayeres ante el inevitable futuro sin tu presencia
duele como si quisiera que el dolor me despertara de la muerte
no siento las ganas de vivir
pero me levanto aquí
sin paz ni deseo escondido saboreando la nostalgia
como si fuesen caramelos servidos en la mesa,
deambular en la noche es un invierno sin salida
como un susurro apagado digo adiós
y me devuelves la sonrisa
cada que te pienso
comprobando que siempre amanece…

¿Me ha hecho falta preocuparme para seguir vivo? ¿Me hizo falta llorar aquellas noches para estar ahora contigo?

La noche cuida a los sensibleros, a los monstruos y a los arrogantes melancólicos, benditos sean los desgraciados que están escudados bajo la armadura estrellada.

Cuando la muerte y la locura se juntan para arrancarte, parte de tu corazón y tu alma, no queman mas que despojos monstruosos de rabia de desilusiona de incapacidades para entender porque el mundo sigue extiendo.

Es Martes
Pero pudiera ser cualquier otro día
difuminado.
Pudiera ser Domingo
Pero el miércoles camina con prisas
y le gana en el último minuto.
Pudiera ser yo cualquier alma desazonada
Que pudiera volar o volver hacia no sabe dónde,
O pararse en seco en el halo celeste de la inoportunidad.
Pudiera esconderme en los mundos que deseo ver
Detestados por quienes decidieron sus invasiones.
Pudiera…
Pudiera…
Pudiera…
Ser Nada
O correr mucho
Para impedir que la Nada me agarre por detrás.

La literalidad es una forma de pensamiento mágico. ¿Quién puede creer en que las palabras nombren acabadamente las cosas, sino el creyente?

La poesía es
otra manera de amarla.
Las palabras la visten,
para enseguida desnudarla.
Se trata de un portento cotidiano,
de una simple mirada quizá,
o de esos labios omnipotentes.
La poesía es su presencia,
en ese leve cruzar de piernas;
es palpar su belleza
en plena noche, de madrugada.

Qué se siente al estar seco? Caminando desnudo bajo el sol Cada espejismo que veo es un espejismo de ti Mientras me refresco en el atardecer Pruebo la sal de mi piel Puedo recordar todas las lágrimas Todas las palabras rotas

Caus a terra molt avall,
creus que no te'n sortiràs
però amb els mesos te n'adones
que tornes a començar.

I a força de molt caure
i de tornar-te a aixecar,
veus que les coses no canvien
però ja no ets qui eres abans.
Doncs he estat ja cinc o sis,
i sóc el que ara tinc.
No vull pensar
en el que arribarà demà.
Llença't, cada instant
és únic no es repetirà.
Sento que no para de bategar,
i diu que em llenci,
que no pensi en tot el que vindrà,
que un llapis mai no
dibuixa sense una mà.
I per què els meus pensaments,
que sempre viuen en present,
no conjuguen altres temps
que el "ja faré el que no vaig fer".
Doncs avui o potser demà
seré aquí o seré per allà.
Seré un tros de l'univers,
que no nota el pas del temps.
El que faig a cada instant
és la força que em fa gran.
No vull pensar
en el que arribarà demà.
Llenca't, cada instant
és únic no es repetirà.
Sento que el cor
ja no para de bategar,
i diu que em llenci,
que no pensi en tot el que vindrà,
que un llapis mai no
dibuixa sense una mà

Ataecina es la Señora ctónica de la Muerte y el Renacimiento, de la fertilidad y los ciclos estacionales, las aguas medicinales/curativas, la noche y tiene claras connotaciones mágicas, como demuestran las inscripciones donde se le pedía que hallase objetos perdidos o robados (así como que el ladrón fuese castigado), la curación o maldición de alguien, a través de los rituales llamados "devotio"