En la colonia Tacubaya en el D.F., capital de México, se venera una hermosa imagen del niño Jesús llamado: “el Santo Niño de las Suertes” que duerme y apoya su cabeza a modo de almohada una calavera. Según la leyenda, que se remonta a principios del siglo XIX, dos misioneros caminaban rumbo a Tlalpan; al llegar a las inmediaciones escucharon el llanto de un bebé. Intrigados y sorprendidos porque en el área no había habitantes, buscaron el lugar de donde procedía el llanto y encontraron a un niño de escasos cuatro meses. Al momento de levantarlo, el niño se convirtió en una escultura, y según se dice al mismo tiempo brotó en ese sitio un manantial de agua al que desde entonces se le ha llamado "Ojo del Niño".

Los sacerdotes, impresionados con el Niño, regresaron a México para presentarlo ante el arzobispo. El arzobispo no podía dar crédito a tales acontecimientos narrados por los misioneros, que depositaron la imagen en un pequeño nicho provisional. Por la noche, los religiosos y el arzobispo tenían curiosidad, por lo que visitaron la imagen. Al llegar a donde se encontraba, observaron un bellísimo resplandor que emanaba de la imagen, prodigio que propicio que se arrodillaran ante la imagen.
A este niño se le nombró de las Suertes, debido a que el arzobispo decidió sortear el sitio al que donaría la imagen para ser venerada. El sorteo se llevó a cabo y salió ganador el convento de San Bernardo; como el prelado sabía de la pobreza de las religiosas del convento, repitió la rifa y nuevamente salió el convento de San Bernardo. Lo que hizo reflexionar al arzobispo acerca de que la voluntad del niño era quedarse con esas pobres religiosas.

¡El diablo lo entienda! Cuando la gente cristiana se propone hacer algo, se atormenta, se afana como perros de caza en pos de una liebre, y todo sin éxito. Pero en cuanto se mete de por medio el diablo, tan sólo con que mueva el rabo, y no se sabe por dónde, todo se arregla como si cayera del cielo.

Toca la sombra que proyecta el esqueleto dorado del otoño
palpa la oscuridad aterciopelada que emana del reloj.
La armadura del sol resistió la embestida de tus recuerdos.

Lee el espíritu de las flores entre las líneas de la noche
y con los ojos cerrados anuncia la muerte del sol.
Con cuanta razón tus pupilas fabrican el corazón de la luz,
palpita hacia adentro corazón sombrío y enciende el escenario vacío de la oscuridad.
Luz y sombra se tocan en el útero profundo del otoño.

En el inicio de los tiempos
hubo muertos,
siempre caminan de la mano la muerte y la vida
jugando a darse besos,
a esconderse entre las miradas,
desde un principio la muerte enamoro a la vida,
y la vida coqueteaba con la muerte,
siempre hubo muertos...
¿todos los muertos habrán tenido quien les llorase?
alguien quien notara su ausencia
cada vez más en estos días incansables
mientras se sintieran perpetuamente rotos sin ellos,
les habrán puesto una ofrenda y dieron cantos de gloria
¿fueron alguna vez un recuerdo?
pensare para confortar el alma mintiéndome
con un sí es esperanza
pero hay soledades que acompañan hasta el fin
ellos quizá y yo tal vez halle un amparo,
sólo con la lluvia como la de anoche
que dejara bien limpia mis tristezas...

Mata un demonio hoy, Enfréntate al diablo mañana…
Sin embargo, mientras bailas sobre la tumba de ese demonio, No puedes dejar de preguntarte; Era solo ese demonio o tienes otros, más mortíferos contra los que luchar?

Edad heroica
Me gusta toda esa gente que puede desgarrarse las vestiduras
la que puede hacer tratados de sus muchos y muy variados sufrimientos
sin sentirse un poco culpables, de la soledad,
la pena, la incógnita en la muerte de los ideales,
el abandono abstracto de intentar cambiar,
parece el dolor ha cautivado una ilusión,
tienen mentiras dulces en sus manos cubiertas con lágrimas
como caídas de los truenos de Júpiter,
es una guerra que no puede ganarse,
tiene que sostener las viejas virtudes
con bronce o acero, con plata y oro
violando la piel inundando con vida el mundo
perfecta locura incrustada en el espejo,
nadie tendrá una corona de gloria
el fracaso de esta guerra
radica en que el mundo cambio
asesinando a los héroes
en el éxtasis alineado con Marte
nuestra hora de muerte huele en el viento de octubre,
hijos de titanes enmascarados de hombres,
un hospital que deambula entre un mundo de locos y otro de suicidas,
Fanatismo Religioso.

Esta noche
dormiré,
por primera vez en la vida,
una Amiga vendrá
me pedirá un cuerpo que amar,
yo le daré dos cosas
un poco de mi sangre o un tanto de mi amor,
que ella elija cual de las dos
quiere poseer por la eternidad,
llevare a casa sus alas hechas polvo
para soñar con despertar y seguir soñando
en una libertad de mentira,
hasta el día
que ella elija regresar
con sus alas nuevas
por el resto de lo que no pudo devorar,
mi alma, mi corazón…

Estoy en un lio, tal vez el mas grande de mi vida, mi alma, se destroza, no puede conciliar la idea de que pueda que ame mas al New Romantic que al Post Punk, es que el New Romantic tiene ese carga cursi, exótica, triste, feliz y existencialista, creo que el New Romantic es el resultado de el amor que se tienen el Post Punk y el Pop.

Un sentimiento arde por dentro,
esta furia y el odio no dejan de besar
mi pecho,
no veo la intención de que destino caiga sobre mi,
ojala me destrozara los huesos,
pero la fuerza de mis brazos conmueve
a la muerte,
y yo llamándole diario con poemas
para levantarme en alto
sin satisfacción
sé que carezco de grandes dones
no soy Tristan, ni Gawain,
soy yo y seguir sus pasos me hace mejor hombre...
no me interesa ser algo mas
reconozco al mounstro frente al espejo
y le llamo por su nombre,
soy lo que soy,
si soy el loco, el malo,
el tonto, el anticuado,
lo que sea no me interesa,
sigo firme a las cosas que creo hermosas,
eso me hace pensar que el mundo es mejor,
que yo soy mejor cada día,
sin que al resto le interese o quiera verlo,
para ganarme a la muerte
que a diario me susurra que me espera en el cementerio.

cadenas
todo lo preciado es también cadenas
desapegarse no es humano
no es occidental
no es siglo xxi
no es internet
ni celular
capaz que ni siquiera es
microondas

amar es compromiso
es prometer
"te juro
que no voy
a enloquecer"
por ti.
la traición
es lo más bajo que conozco
en este sinsentido
amor es no traicionar.

Ya fueron largos años
con ellos los rezos, las suplicas
los flagelos y las peregrinaciones,
pero no me escuchaste Dios,
y acudí a tu madre y a los santos,
para que te enviaran mi mensaje
pero recibí a cambio
silencios y ecos profanos de mi llanto en los templos,
no existes Dios no eres más que una invención barata
de algún pueblo que quería sentirse importante,
porque han sido tantas las veces que quise llamarte
y jamás respondiste, porque he suplicado por mi muerte,
y me limpies el alma
así dejare de ser un mal que engancha y destruye lo que quiere
no me enviaste a ser tu ángel de la muerte,
siempre te negare tres veces para ser bueno,
te traicionare eternamente para ser bueno,
pero tú no existes,
no concedes milagros,
no me has matado y con ello salvado todo lo que yo veo
a todos los que yo quiero.

Este viento quema las entrañas
sin fatiga mueve el mundo,
con él las cortinas y los silencios
escucharan el murmullo de las personas
que miran las calles llenas de luto
es esta noche el humo sobre la ciudad
lo que acarrea la verdad en lo efímero,
un bello atardecer y una helada tempestad
para perseguir la entrada a otro mundo
mirar sin temor lo que deseamos
porqué existimos en este
sin contemplar que nuestras partes desgatadas
se asoman para enterarnos de todo lo que no somos
dejar de ser… nacidos en la tierra
me paseo entre el desconcierto y el delirio
no necesito una gota de sangre, ni la luna llena
nací monstruo
y moriré como tal

Seguir adelante y pelar la piel,
para que se pueda ver el dolor que tengo
desde hace tanto tiempo
goteando desde mis venas,
mi sangre se encuentra con síntomas de agonía,
se lo desesperante que es verme de esta manera
frente al espejo así que seguí adelante
como valiente,
me construir una cama en la tierra,
al hacerlo me cubrí con el grano de tierra oscura,
yo no soy más que un ente paralizado
aquí me quedo como mi estirpe
hundiéndome profundamente en las raíces,
haciendo que la tierra se sienta alegre,
he sido bendecido con las manos de la muerte,
me devora sin piedad intacto,
¿cuánto tiempo puede? permanezca con tal don,
el cariño brutal de un amante descarnada,
si en cada pensamiento comienzo a escuchar el sentir
de la nostalgia que se eleva sobre la tumba.

No se puede amar lo que está roto
sólo existe consuelo
piedad
No se pueden contar las nubes del cielo
pero las marcas extrañas
quedan en la piel

No se puede exigir el llanto ajeno
pero podemos tratar
No se puede apagar el fuego con fuego
sólo existe distancia
quietud
No se puede saber cuando acaban los duelos
pero podemos gritar
No se puede huir de la ausencia
aunque la falsa esperanza
se esté por renovar
No se puede expresarlo en pocas palabras
pero podemos tratar.

Nunca nos conocimos de verdad
imposible de contestar
¿que te pasa?
cuando cerraste los ojos y ate tus manos
a las mías,
tome aquel veneno y bebimos juntos
nos quemamos en un beso
tragando la miel de la muerte
ayer solo pensaba en morderte
hoy solo quiero morir contigo…

EL VIAJE DE LOS MAGOS
“Qué helada travesía,
Justo la peor época del año
Para un viaje, y un viaje tan largo:
Los caminos hondos y el aire ríspido,
Lo más recio del invierno”.
' Y los camellos llagados, sus patas adoloridas, refractarios,
Tendidos en la nieve que se derretía.
A veces añorábamos
Los palacios de verano en las cuestas, las terrazas,
Y las niñas sedosas que nos servían sorbetes.
Iban los camelleros blasfemando, mascullando,
Huyendo, y pidiendo licor y mujeres,
Y las fogatas se extinguían y no había refugios,
Y las ciudades hostiles y los pueblos agresivos
Y las aldeas sucias y caras:
Cuánto tuvimos que aguantar.
Al final preferimos viajar de noche,
Dormir a ratos,
Con las voces cantando en nuestros oídos, diciendo
Que todo esto era locura.

Entonces llegamos al amanecer a un valle templado,
Húmedo, lejos de las nieves perpetuas, y olía a vegetación;
Con un arroyo y un molino de agua que golpeaba la oscuridad,
Y en el horizonte tres árboles,
Y un viejo caballo blanco se fue galopando hacia la pradera.
Luego llegamos a una taberna con hojas de parra en el dintel,
Seis manos junto a una puerta abierta
Jugaban a los dados por un poco de plata,
Y alguien pateaba los odres vacíos de vino,
Pero no había información, y seguimos
Y llegamos al anochecer, y justo a tiempo
Encontramos el lugar; era (podríamos decir) satisfactorio.
Todo esto fue hace mucho tiempo, recuerdo,
Y yo lo volvería a hacer, pero que quede
Esto claro que quede
Esto: ¿nos llevaron tan lejos
Por un Nacimiento o por una Muerte? Hubo un Nacimiento,
Teníamos pruebas y ninguna duda. Yo había visto nacer y morir,
Pero pensaba que eran distintos: este Nacimiento
Nos sometió a una dura y amarga agonía,
Como la Muerte, nuestra muerte.
Regresamos a nuestros lugares, estos Reinos,
Pero ya no estamos en paz aquí, bajo la antigua ley.
Con un pueblo extraño aferrado a sus dioses.
Cuánto gusto me daría otra muerte.
T.S. Eliot

Tres Damas
Alzad el cáliz por las Tres Hermanas
Pues en ellas la Triada se convierte en Unidad
Así como la Pirámide que es solo Uno y Cero
Alzad el cáliz por las Tres Coronas
Atadas en carne y sangre
Atadas en mente y espíritu
Aquellas cuyos ojos se llaman Nostalgia y Anhelo
Cuyos labios se llaman Ámbar y Ciprés
Y sus manos
Oh sus hermosas manos
Una se llama Vehemencia
La otra Misericordia
Damas de inexorable forma
Bebed del ponzoñoso riachuelo
Aquel que corre debajo del frondoso Árbol
Debajo o Detrás
Arriba y Delante
No importa el llanto del Loco
La mera canción que se escucha en el Sendero de la Corona
Una melodía de éxtasis y destino
Oh Destino
Sujeto y atado
Esclavo gentil y traidor
Erecta vuestra forma
Cual siervo de negra piel
Que en el atardecer se transforma en marfil y zafiro
Tal es la canción de las Tres Señoras
Réquiem de Medianoche
Una melodía de flores y raíces
Nacida de la inspiración de la Victima
Oh tú el Sacrificado
Aquel que escribe la funesta o alegre sonata
Guiad a las Hermanas en su Obra
Y besad sus manos con un beso bermejo
Dejaos ver los pálidos rostros
Aquellos en los cuales la senectud y la juventud son una
Pues Oh mis Señoras
Cuan hermosas son
Seductoras
De Vieja Estirpe
Inalcanzables y Severas
¿No dejaran que bese sus labios?
¡Oh No!
Labios intocables y ajenos
Tesoros de Satariel
Yo cruzare el Abismo
Aquel guardado por el Can impasible
Sí, sí
Allí las buscare
Más allá del Desierto
Entre las moscas y los recuerdos
Y los probare
Sí, los probare
Ámbar y Ciprés
Sonrisas que se apagan
Mientras una luz oscura emerge
Bajo la tonada Saturnina
Sí, bajo la tonada Saturnina

Con la frase "Yo soy yo y mi circunstancia y si no la salvo a ella no me salvo yo", aparecida en Meditaciones del Quijote, Ortega insiste en lo que está en torno al hombre, todo lo que le rodea, no sólo lo inmediato, sino lo remoto; no sólo lo físico, sino lo histórico, lo espiritual. El hombre, según Ortega, es el problema de la vida, y entiende por vida algo concreto, incomparable, único: «la vida es lo individual»; es decir, yo en el mundo; y ese mundo no es propiamente una cosa o una suma de ellas, sino un escenario, porque la vida es tragedia o drama, algo que el hombre hace y le pasa con las cosas. Vivir es tratar con el mundo, dirigirse a él, actuar en él, ocuparse de él. En otros términos, la realidad circundante "forma la otra mitad de mi persona". Y la reimpresión de lo circundante es el destino radical y concreto de la persona humana.

Quiero dormir y no quiero
puedes aparecer en el lecho con flores y estrellas buscándome,
y pueda yo no despierte de entre las rocas,

tengo miedo de ser la ultima vez de escucharte
y puede sea que no te escuche
permanezca mas en la otra vida que esta
mi temor es que el tiempo no me será suficiente
para encontrarte y robarte un beso
para tenerte un momento en mis brazos y consumir mi vida en ellos
para mirarte y perderme en la brevedad de la distancia
entre tus ojos y los míos
como el reflejo de un algo a media noche iluminado por Luna
¡oh! destino apiádate de un caballero triste
en la búsqueda su síntoma absoluto de Paz
un encuentro breve con la magia que trasmite la sencillez del fuego
ilumina todo incluso en las noches mas oscuras
el misterio de mis manos encerradas en mis letras
es espera destino que has de arrebatarme la esperanza y jamás la vida,
ojala cuando sea hora de morir no me presentes
ante ella para que no disfrute de la presencia de su vos
que me alcance la vida para buscarte,
para encontrarte y perderte,
para volver a encontrarte
que me alcancé la vida para conocerte
antes de que tenga que abrir las puertas de los muertos
regresar para encontrarte
en la eternidad del amor.

2

No tengo apenas qué decir.
Ya me gustaría,
pero lo mío es tan poco, tan nadería,
que nadie se pierde nada.

Un tipo sentado en un sillón
del cual lo que más llama la atención
son sus zapatos rojos, eso sí, a juego
con esa estupenda encuadernación
de los "Ensayos" de Montaigne.
Ahí, en esa quietud del sábado
y de su luz. Pues eso,
que apenas tengo nada que decir.