Los años corren. La historia es idéntica, de manera precisa: la
misma. Mas no es justo la misma. No hay historia ni paso del tiempo.
Nunca hemos existido. Únicamente existe el vacío, que, en su vértigo,
nos hace creer que hay alguien en donde no hay senderos, sólo bosques,
niebla, nadie.
Algunos obituarios son historias de amor.
Mientras otros cuentos de dolor.
Otros inspiran poetas.
Algunos deprimen a los frágiles.
Son susurros afilados, son tan intensos que duelen y tan bellos que emocionan, susurran, hablan y recitan lamentos.
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