Por mucho tiempo, se ha dicho que el agua bendecida por un sacerdote era un arma poderosa y mortal contra un vampiro, sin embargo, existe una controversia sobre este hecho. El concepto clasico 'romántico' del vampiro dicta que el agua bendita es letal sobre un vampiro pues le quema como si se tratase de ácido corrosivo en un humano. Sin embargo también hay fuentes que indican que no es sólo el agua bendita, sino el agua en general, la que los afecta.
Sin embargo y pese a todo, la gran mayoría de la gente sigue el concepto clásico y se refieren al agua bendita como el líquido mortal para los vampiros

No existen apenas fuentes coetáneas, por lo que su época es una de las más oscuras de la historia de Mesopotamia. Crónicas posteriores describen a los qutu como hombres feroces, que no conocían el temor de los dioses, y los denominan “dragones de la montaña”. Los sumerios los llamaron “serpientes, escorpiones y parodias de hombres”.

nvocare a las diosas tristes de la ruina
para que carguen en ataúdes las cenizas
de toda mi esperanza incinerada
en los montículos de mi corazón,
recordare ávidamente los días que asistí a comer en la mesa de los héroes
sin haberme ganado la amistad de tus muslos,
musa descendiente de Hecate
tus marcas y tu hechizo
caen sobre mí,
y es puro el filtro en mis adentros
que ni siquiera sé, necesito un sello
para proteger mi alma de los maleficios
que has perjurado en contra de mi hombría rendida
ante la mas pequeña de todas las artes,
a si que hoy pediré que vengan por mi en un cortejo fúnebre
para desposarme damas blancas,
mi cuerpo esta listo adornado con la corona de flores
ansioso a recibir el beso
de la ternura abismal de la nada y el caos,
ruina, para la vida
ruina para el amor
ruina para mi existencia consagrada a la muerte.

Estoy aquí frente a la vida, pidiendo un trozo de la alegría que se le regala a los idiotas, me encuentro mirando el infinito y a veces me siento frente a tu tumba en el Dolores y re leo el testamento… sonrió en breves espacios mientras lloro, aferrándome a lo que dejaste al final de la caja de pandora, "la esperanza" y quisiera hacer esos hechizos de brujas y volar, volar, para buscar más allá del mar a la loca, pero estoy condenado a sucumbir en este mar de los sargazos….

Guardo silencio, sí, pero no muero
aunque el volcán me esté haciendo pedazos
no muero, porque he visto en las alturas
un verso caer como hojas de un árbol.

Lloré ayer. Cierta fue mi pena, ciertos
son los cristales rojos perforados,
ciertos los trozos de carne vidriosa
que lanzan aún rugidos de espanto.
Sedienta, hago castillos en el polvo,
resisto las palabras, los disparos
de la tradición. Me bebo huracanes:
soy un volcán mudo; en silencio, estallo.
Y veo en el fuego una mujer sola
y en el infierno cien cipreses altos
y veo en el suelo mil agónicas
mujeres, un millón de camposantos.
Yo no he venido a quejarme del mundo:
vengo a rasgarme la voz en un canto
por todas mis compañeras de tiempo
que se pudren entre miedos y agravios.
Guardo silencio, sí, pero no muero
aunque el volcán me esté haciendo pedazos
no muero, porque he visto en las alturas
un verso caer como hojas de un árbol.

Llamadme, si queréis, el zorro que ha perdido la cola; no soy sirviente de nadie
y he decidido vivir en las afueras de una aldea de montaña de Mallorca, católica pero anticlerical, donde la vida se rige todavía por el viejo ciclo agrícola. Sin mi cola, o sea, sin mi contacto con la civilización urbana, todo lo que escribo se leerá perversa e impertinentemente por aquellos de vosotros que estáis todavía engranados a la maquinaria industrial, ya sea directamente, en calidad de obreros, administradores, comerciantes o publicitarios, ya indirectamente, en calidad de funcionarios públicos, editores, periodistas, maestros de escuela o empleados de una empresa de radiodifusión. Si sois poetas, os daréis cuenta de que la aceptación de mi tesis histórica os compromete a una confesión de deslealtad que estaréis poco dispuestos a hacer; elegisteis vuestros trabajos porque prometían proporcionaros un ingreso seguro y la oportunidad de prestar a la Diosa que adoráis un valioso servicio a tiempo parcial. Os preguntaréis quién soy yo para advertiros de que ella exige un servicio de jornada completa o nada en absoluto. ¿Y acaso os sugiero que renunciéis a vuestros trabajos y, por falta de capital suficiente, os establezcáis como pequeños arrendatarios u os convirtáis en pastores románticos —como hizo Don Quijote cuando no pudo ponerse de acuerdo con el mundo moderno— en remotas granjas no mecanizadas? No, mi falta de cola me impide hacer cualquier sugerencia práctica. Solo me atrevo a hacer una exposición histórica del problema; cómo os las arregláis con la Diosa, no es asunto mío. Ni siquiera sé si os tomáis en serio la profesión de poeta.
Robert Graves, La Diosa Blanca

La noche, que es siempre ambigua,
te enfurece -color
de ginebra mala, son
tus ojos unas bichas.

Yo sé que vas a romper
en insultos y en lágrimas
histéricas. En la cama,
luego, te calmaré
con besos que me da pena
dártelos. Y al dormir
te apretarás contra mí
como una perra enferma.

La ficción y la fantasía dentro de su mundo autónoma tiene que ser coherente y verosímil en su misma estructura, no importa que su realidad sea diferente a la nuestra, porque esta funciona autónoma, pero no por ello significa que no tengan sus propias leyes de realidad.

Marzo violento honra tu nombre Dios de la guerra


  Era el mes de las mujeres. Las vestales renuevan el fuego sagrado; se otorgaban los arrendamientos públicos; se celebraban los comicios, los nuevos magistrados escogían este mes para iniciar el ejercicio de sus funciones; se celebraba la fiesta de los escudos sagrados cuyo iniciador fue Numa…… En este mes se reanudaban los trabajos en el campo y se preparaban las armas para la guerra.
Antes de establecerse el calendario juliano, marzo era el primer mes del año, dedicado a la Diosa Madre, Magna Mater, que recibía diversos nombres según los lugares en que se le invocara.
El nombre de marzo deriva de la consagración que de este mes hicieron los romanos a Marte. Dios de la agricultura y la guerra. En la antigua Roma se celebran en este mes diversas fiestas y solemnidades de carácter religioso, como las Matronales, las Mamuralia, la festividad de Anna Perenna, Liberalia, las Hilarías….

Qué rapidez poniendo en práctica los buenos propósitos del retiro… y eso que había apuntado, escéptico y serio: "Las buenas intenciones son aforismos hacia adentro, adentrismos".

Hoy odio el mundo con toda mi pasión
de ser Ericto, sí tuviera los dones de la Morrigan
o las artes de la doncella Hell
el mismo miedo me temería,
acompáñenme desdichados marchemos a la ruina
seamos partícipes del fin de las alegrías.

Una vida por otra ¿te parece justo?
no digas que yo te quería asesinar
ahora todo tiene un orden,
las salidas se a completan ahora estarás bien.
Mi guadaña lo jura sigue sonriendo
nos asesine en mitad del espejo
libre de perdón amo de las culpas
medio día sin fobia o cura
un diez de espadas magia prohibida
sueño del sueño en mi mano tatuado.
Siento el aire abandonar mi cuerpo,
neblina llevó en la memoria llena de intentos
para mejorar y no acercarse al corazón,
que arde de amor y destruye sin compasión
el dolor pronto parara y el miedo terminara,
no he dormido pero está bien la locura
me sienta bien un dios sin cordura,
quiero damas de blanco,
voy jugar de nuevo bruja ahora sí abrázame
bonito y loco encanto insomne fastidioso,
triste ataúd no es mejor que la muerte.
Un viejo en cuerpo de bebé
niño envenenado con su maldad
sin esperanza es un diablo roba felicidad
soy muerte la calavera vestida de azúcar
letras feas, fotos que asustan,
maltrecha maldición
hijo de serpientes hermano de huesos,
una vida hiedo a desilusión,
estas son mis huestes las de los malditos
que jamás volverán a ver el sol.

“Hay un cuadro de Klee (1920) que se titula Ángelus Novus. Se ve en él a un Ángel al parecer en el momento de alejarse de algo sobre lo cual clava su mirada. Tiene los ojos desencajado, la boca abierta y las alas tendidas. El ángel de la Historia debe tener ese aspecto. Su cara está vuelta hacia el pasado. En lo que para nosotros aparece como una cadena de acontecimientos, él ve una catástrofe única, que acumula sin cesar ruina sobre ruina y se las arroja a sus pies. El ángel quisiera detenerse, despertar a los muertos y recomponer lo despedazado. Pero una tormenta desciende del Paraíso y se arremolina en sus alas y es tan fuerte que el ángel no puede plegarlas… Esta tempestad lo arrastra irresistiblemente hacia el futuro, al cual vuelve las espaldas mientras el cúmulo de ruinas sube ante él hacia el cielo. Tal tempestad es lo que llamamos progreso”. (Walter Benajamin).-

Sigfrido creció en la selva y luego tuvo como maestro al herrero Mime, que le aconsejó como debía matar a Fafner, el dragón custodio del tesoro de los nibelungos. El futuro héroe forjó nuevamente la espada que había pertenecido a su padre (Nothung o Balmung), y con ella atravesó el corazón del monstruo, en cuya sangre se bañó para hacerse invulnerable. Sólo un lugar de su espalda —donde se pegó una hoja de tilo— no fue bañado por la sangre.

No quiero hablarte de cómo tejer la vida
con casualidades o señales del destino,
a veces tengo chistes malos
que pueden hacerte sonreír
y aunque no pueda hacer que dejes el funambulismo sin red
sé que sonríes mientras te da miedo la vida,
yo sé que no somos malos y si que somos raros
pero somos así porque queremos hacer lo correcto
alguien debe forjar lo que se tiene que hacer,
tal vez parezca que vamos contra el mundo,
nadie más entendería esto que digo,
por eso cuando te vas me esfuerzo
en saber donde estoy y donde estas tu,
hallar donde se encuentran las cosas buenas
todas las cosas que no olvidamos
un puñado de recuerdos valiosos como la luz del universo
pero hoy quiero volar andar pagando el precio de mis decisiones
confió que mi acción sea noble como un halcón
y si he de fallar que el castigo venga pronto para poderlo enmendar
no mentiré estaba tan solo hasta que nos encontramos
por eso no quiero soltarte…es la cuestión,
ya no creo en coincidencias o destinos
mi corazón y mis instintos van dirigiendo mi misión.

La imposibilidad de anudar el tiempo para volver
de la muerte sin fin…
que arrastra todo como tempestad de otoño
en la nebulosa cascada
de mis poderes,
hermosa poesía recitan las aves cuando vas a morir
qué bello es el susurro del escarabajo bajo la piel
todas las inmortalidades feericas
las entradas a los jardines Shide
son como un apesadumbrado relato de amor
que no me corresponde
vivir

Tras el cristal,
decorado romántico.
Fuera, tormenta.

Y cuando meses después vuelves a vivir, vuelves a sentir, cuando dejas que el mundo vuelva a girar, no ves a mucha de esa gente que te había prometido estar siempre ahí; ellos no te esperaron

Cuando bajaba por las escaleras de la noche
el puma de ojos aviesos
(nunca un gato es sólo un gato),
y mi niñez era la aventura
de aquellas fantasías repletas de sueños.

Y el caso es que sigo viendo
cosas increíbles cuando cierro el libro
y se apaga la luz
y por fin estoy en mi terreno.

Hoy en la sombría nocturna exploración del interior
todo el frio que sentí sin ti
se convirtió en la mordida helada de la muerte
ficción de mis ayeres ante el inevitable futuro sin tu presencia
duele como si quisiera que el dolor me despertara de la muerte
no siento las ganas de vivir
pero me levanto aquí
sin paz ni deseo escondido saboreando la nostalgia
como si fuesen caramelos servidos en la mesa,
deambular en la noche es un invierno sin salida
como un susurro apagado digo adiós
y me devuelves la sonrisa
cada que te pienso
comprobando que siempre amanece…

¿Me ha hecho falta preocuparme para seguir vivo? ¿Me hizo falta llorar aquellas noches para estar ahora contigo?