El arte es el mayor acto de rebeldía y de anarquía, pero también es la primera cara de el imperialismo, no existe nada verdadero en el arte ni siquiera su definición, es una falacia sustentada en pasiones que tarde o temprano caen en el sistema o se vuelven anárquicas adentrándose en un sistema contradiciendo sus ideales... El mundo no cabe ya en el corazón humano por eso ahora vive en la nada

En los ojos los diluvios del corazón
delatan lo que las manos
marcadas confirman,
que tan pocas ganas de existir de verdad…
preferir seguir la corriente de un rio
que jamás va a ningún sitio
a aventarse a un borde incierto…
qué triste ciudad llena de muertos sin esperanza
yo es que llevo mejor tortura que muerte, ¿sabes?

Mascara de mi deseo

tienes que perfumarte de pino

cruzar la incertidumbre, el miedo

crecer hacia mi

para cubrirme el desvelo

tienes que despertarte el alma

atravesarle una espina a tu sueño.

Blanca te encuentro

tu voz es un cántaro vacío

tu risa se escribe sin notas

ni letras

ni días. Te espero junto al mar ven mi silencio yo estoy en ti y al mismo tiempo soy tu casa.

Cuando quieras puedes tocar puerto

tengo espacio bajo las ojeras (astadas),

tampoco me canso de evadirte

me quedan razones para borrar tu silueta

pero guardo tu fantasma instantáneo

para cuando me faltan colores difusos,

hoy me levanté de noche para buscarte,

en el jardín ¿cuantas flores decapité esperándote?

En el nombre de la Señora de la Luna, y el Señor de Cornudo de la Muerte y Resurrección

Dios de lo verde,

Señor del bosque,
Te ofrezco mi sacrificio.
Te pido tu bendición.
Tú eres el hombre en los árboles,
El hombre verde del bosque,
El que trae vida a la primavera naciente.
Tú eres el ciervo en celo,
El que porta cuernos poderosos,
El que vaga en el bosque otoñal,
El cazador rodeando el roble,
Las cornamentas del ciervo salvaje,
Y el alma derramando sobre
La tierra cada estación.
Dios de lo verde,
Señor del bosque,
Te ofrezco mi sacrificio.
Te pido tu bendición.

Fui a los bosques porque quería vivir a conciencia, quería vivir a fondo y extraer todo el meollo a la vida, y dejar a un lado todo lo que no fuese vida, para no descubrir en el momento de mi muerte, que no había vivido

Luis Buñuel llegó a comentar “el cine es una herramienta para la revolución”. Buñuel lo decía porque sabía perfectamente que el impacto del cine sobre el público es impresionante debido a que por medio del séptimo arte se puede llegar a difundir no sólo una ideología sino toda una concepción del mundo.

tengo tantas preguntas que hacertanta gente con la que hablar
y eso que estoy contando solo a la gente que conozco
imagínate toda la gente que no conozco
que está ahí esperando a decirme lo que tiene para decir!

Tengo una habitación con un techo muy alto, tengo mis fotos en la habitación decorando este castillo de memorias, y una tabla como cama pero no importa soñé contigo soñé comíamos pizza y al parecer antes lideraba una revolución que locura, locura estar aquí en esta habitación colgado como una foto mas, te anyoro

1. -No queremos morir todavía porque abundan los campos y los niños, las mujeres y los hombres que sueñan casi siempre en los amaneceres...- Siempre me repetía cuando miraba el fantasma de mi madre añorando a mi padre. Laura buscaba la muerte quería ir con la familia y estar feliz, nunca entendí porque su felicidad dependía de estar muerta, yo no quiero morirme sigo siendo un sueño. Cuando estábamos un día en el cementerio arreglando la tumba familiar, de pronto, justo detrás, de nosotras celebraban un entierro. Laura se levanto para ver como colocaban el ataúd dos metros bajo tierra mientras decía; "ya-ya, vámonos" yo sin responder tome las cosas y las guarde en el bolso, Laura tomo mi mano ayudándome a levantar del piso, sin detenerse ni soltarme salimos del cementerio, ya en la puerta le pregunte del porque había salido así, tan bruscamente, ella solo sonrió y no dijo nada, siguió su camino, el camino que tomábamos todos los días para ir a casa, después de pasar por el cementerio y ver a madre, recostada en ese árbol vigilando la tumba de papa.

Si se tomaran el tiempo para explicarnos cómo estamos hechos, y nos hablaran de nuestra herencia cósmica y evolutiva, no necesitaríamos especular con dios o con el alma para entender que somos únicos, conmovedores e infinitos.

Madre se convirtió en una ortiga
Padre se convirtió en un álamo
en lugar de esto me dijo uno
durante la cena
todo amor se nos convierte en lampazo
yo sé en lo que él se convirtió
y cómo yo me empaqueto
pero me gustaría ser la espuma
en la boquilla del clarinete
el penumbroso dinero de los ladrones
o el flaco ladrido de los perros
contra la marca de las costillas de una chaqueta.

y si el perro se les muere van a conseguir otro? o a lo mejor ya lo tienen y solo esperan a deshacerse del viejo, para presumir su nueva adquisición, al fin que no importa como este el perro, lo que importa es que siempre tengan alguien que les ladre a la chingada todo

Animas llorando en la pared olvidadas
clavadas como postales para huérfanos,
entonando cantos en los sacrificios
que no valieron nada,
voy cargando las causas perdidas en mis ropas
manchando el aire con el hediondo perfume de la muerte,
idiota placer esplendido revolcar la paz y la esperanza
de un violento inexistente futuro frágil
en todos los marchitos amuletos,
o los corazones muertos
y las lagrimas de los huérfanos moribundos,
en la ciudad no cambia, nunca cambia nada
no era ni el ayer ni el mañana
pero vigilaba el universo enfrente de mis ojos,
sin aliento y sangrando de pies y manos
tengo que cerrar los ojos
ocultarme detrás de la puerta
que se abre dejando paso a los inocentes
aquellos que sufren en par por la falta del resto de su alma
mientras los de afuera, como yo,
observamos la esperanza, el amor y la felicidad
que se va y jamás se quedara,
eternamente en un todo que me es negado
por mi triste linaje monstruoso.

et estrany
Ja ho saps no? I perquè et estrany serà perquè em fas falta per omplir un buit i no em refereixo al fet que plenes res, més aviat complementes el que és ara i serà demà ... cuida't molt mai van a atrapar els petons

La madrugada tiene un silencio absoluto
que resulta imposible
hasta de imitar en una ciudad como ésta

Se callan
los autos,
las obras en construcción,
los noticieros,
los bondis hasta el culo de gente

Todo se mueve más despacio
menos el latir de mi taquicardia, que vuela

Y recuerdo cocinar
con mi silencio en los eneros
despiertos viendo el amanecer que naufraga
y sentir qué cosa loca nadie me manda a dormir

Recuerdo acostarme a las 9 de la mañana
porque me la pasé jugando al poeta
jugando a ser artista
para despertarme a la 1 de la tarde
y seguir jugando sin siquiera almorzar

Recuerdo quedarme hasta que me doliera la espalda
platicando con ¡mis putas ausencias locas
siendo adolescentes
escuchando música y hablando de cambiar
de crecer - sin querer creciendo

Recuerdo las noches quiromancia
en las casas de los muertos
y los chicos
que hoy ya no veo
los quiero
no los entiendo

Recuerdo intentando llamar por teléfono
a alguien porque estaba triste
porque estaba preso
porque estaba

Recuerdo mi primer ataque de ansiedad
o el de pánico
besaba a la muerte en ambos
y que tuve más ansiedad
que en mi primera vez en la cama

Yo comencé a formar lo que soy
desde muchísimo antes de ser consciente
de todo eso
Lo cual me tranquiliza tanto
que ya casi me puedo ir a dormir

Con toda esta vida me costumbre
a la nostalgia como cualquiera
se acostumbra a la cerveza o a fumar
primero con mueca de disgusto,
con el gesto arrugado y la amargura propia de vivir
en una eterna tarde de domingo;
luego, con la inercia con la que uno remueve un guiso
o besa a la nada después de ocho años de ausencias en las sabanas,
me santigüe a la tristeza, a una auténtica,
con aliento grosero, que te hace querer vivir deprisa, deprisa, deprisa,
soltar toda la adrenalina de golpe y envejecer de repente,
morir mareado, asomarse a la ventanilla de un tren en marcha
seguramente Mauricio murió, el mismo día en que nació,
mi imposibilidad de reprimir el deseo de vivir
era el motivo de mi apasionada cólera,
de mi anhelo suicida: llegar al destino lo antes posible,
trampear la naturaleza y su a veces, excesiva longevidad
siempre he sido un idiota un crío llenos de palabras,.
un olor putrefacto que se intuye tan levemente que te acostumbras a él,
como ese alimento podrido en la nevera
cuyo hedor lo impregna todo pero no consigues
identificar de dónde procede,
corazón y alma, yacían ya en el cenicero después
de haber reposado entre mis dedos como un cigarro,
la huida en círculo que te devuelve al lugar del que pretendías alejarte
desprenderse de carne y pellejo
del mismo modo en que lo haría de un traje de chaqueta y corbata,
mi evasión me hacía ser aún más humano,
desgraciadamente humano
posiblemente el último en el país de la muerte.

Cada cierto rato nace adentro mío un demonio
me cuesta explicarlo
esta bolita de fuego interior es como un asteroide
que deambula por la vía láctea que es mi cuerpo
se quiere mandar por mi garganta
pero se hace nudo y baja para seguir viajando
a veces intenta irse por mis manos
y yo tuerzo y tuerzo los dedos
hasta que las articulaciones se vuelven de piedra;
otras, intenta evacuar por mis pies
que se ponen helados y los tengo que destrabar
una vez cada tanto, ni idea por qué,
se me entumece todo el cuerpo
será que se quiere ir por el ombligo
pasado un tiempo, todo se termina cuando el asteroide
quiere irse por mi cerebro
el campo de fuerza que protege a mi corduraa lo pulveriza
después de eso, sale mansamente despedido
por mis ojos en forma de agua, aguita salada.

Complicándonos el verbo
Cuando sabemos que el hombre es mucho mas, que solo eso
Sabemos que donde hay alegría se guardan lágrimas
Y donde hay tristeza se abren fantasías

Porque mire y vi muchos muertos,
Gente despierta caminando sin alma
Ampliando el valor del dinero y anulando su alma
Cometiendo así mismo la peor desgracia