Animas llorando en la pared olvidadas
clavadas como postales para huérfanos,
entonando cantos en los sacrificios
que no valieron nada,
voy cargando las causas perdidas en mis ropas
manchando el aire con el hediondo perfume de la muerte,
idiota placer esplendido revolcar la paz y la esperanza
de un violento inexistente futuro frágil
en todos los marchitos amuletos,
o los corazones muertos
y las lagrimas de los huérfanos moribundos,
en la ciudad no cambia, nunca cambia nada
no era ni el ayer ni el mañana
pero vigilaba el universo enfrente de mis ojos,
sin aliento y sangrando de pies y manos
tengo que cerrar los ojos
ocultarme detrás de la puerta
que se abre dejando paso a los inocentes
aquellos que sufren en par por la falta del resto de su alma
mientras los de afuera, como yo,
observamos la esperanza, el amor y la felicidad
que se va y jamás se quedara,
eternamente en un todo que me es negado
por mi triste linaje monstruoso.

Algo está ocurriendo. Tanto es así
que me asomo a tu rostro
para saber lo que de verdad me ocurre.
Porque algo sucede, y tú eres
la única persona de la que sospecho.

Una cosa es vivir y otra muy distinta
desvivirse así. Es un hecho:
mi vida ha cambiado, se ha trastocado,
pasea resucitada de tu mano
y cada poco se abraza a ti.
La mirada se me ha vuelto hacia dentro
y hacia ti, y mucho más curiosa.
(Mi curiosidad contigo no tiene límites).
Y no pierdo de vista el rosáceo tono de tus labios,
el bordado blanco en esa falda negra,
o el discernimiento sobrenatural de tus pestañas.
¿Qué me ocurre? Porque el hecho
es que ocurre, que no puedo más de pasión,
que no soy el mismo, que se me olvida todo
en cuanto te miro o pienso.
¿Qué otro objeto puede tener la vida -mi vida-
que no sea estar contigo, y amarte?
Hasta hace un momento creía que te amaba,
pero nunca es suficiente.
¡Más, más! (Y yo menos).
Y a veces se cruza ese pensamiento horrible:
el abismo de perderte.
(Entonces dejaría de saber quién soy,
y se desvanecería el aliento, y el latido).
No sé vivir sin ti. Ven.
Te necesito.
Ayúdame a saber lo que me ocurre.

El nacimiento del primer vampiro, de acuerdo a una antigua leyenda, se debió a un sueño que tuvo Adán antes del nacimiento de Eva. En el transcurso del mismo deseó intensamente una compañía femenina y se sintió repentinamente satisfecho. Este principio de vida que no pudo generar otra similar, se mantuvo en activo con una fuerza sobrehumana de supervivencia. En el momento que este germen de desesperación encontró un cadáver, surgió el primer vampiro.

“La palabra anarquía, que implica la negación del orden actual e invoca el recuerdo de los más bellos momentos de la vida de los pueblos, ¿no está bien elegida para calificar a una falange de hombres que va a la conquista de un porvenir de libertad y amor para nuestra especie?”
- Piotr Kropotkin

Camine entre los muertos
como si en la ciudad de los vivos viviera,
la urbe solitaria en ella se alzaban
los mismos edificios, techos derrumbados,
charcos de lluvia reflejando el cielo delicado,
que la lluvia y el viento dejo,
las calles pueden ser las mismas
con las rejas desgastadas condenadas al abrazo del oxido,
las ventanas rotas,
los faroles apagados de las calles llenas de baches,
exigiendo un respiro de esta vida que no termina,
a mis espaldas voces olvidadas
rugen en forma de eco moribundo
sin arte alguno,
sueñan despiertos con terminar de morir
y encontrar sus almas,
¿n donde estarán, donde podre hallar las casas
de los muertos?
para robarme sus cenizas y ensuciarme el rostro con ellos
aliviándome un poco esta enfermedad de vivo.

Yo no soy santo, ni tampoco pecador, y es raro porque la gente cuando era pecadora me miraba y pensaba ¿será acaso un santo? Mientras otros que se sentían santos, decían: ¡no!, es un pecador.
Asi, intentando encontrar a Dios encontré que no había nadie, salvo yo mismo, y unos decían: ¡allí va el hereje que no respeta la religión, más otros hablaban y yo escuchaba que murmuraban: ¿Qué es, acaso un santo, o en verdad un gran pecador?

Las mejores cosas que me han dicho enb la semana;
Un vendedor de cigarros afuera de un metro, viste la película de Hellboy, te pareces a ese el Hellboy
Chica ala cual invito a que tome mi curso; ¿El que dará el curso es confiable?

Amigo llegando a la Oficina; ¿y como no quieres que te detengas si vienes vestido así y con la cara cubierta...?

Para los pueblos indios americanos fue difícil separar la ciencia de la religión, porque la segunda era su ciencia; en cambio, su religión fue vista con horror por los conquistadores y sus dioses, como demonios, lo que sugería que aquí al diablo no se le tenía tanto miedo como en Europa.

Sin las nubes de mis ojos
el ciclo del cariño...
desciende como neblina en la montaña,
nada se observa
pequeña trampa blanca,
el cielo es de pétalos
y está hecho con afecto
en el alma de la tierra,
los ojos nunca se cierran,
tiempos confusos donde las uniones son una
porque el cielo es una espiral que no se entiende,
y es mejor así…
con ¿orden? o ¿caos?

No sabía que mi cariño causaba daño,
soy como el erizo que espina cuando se acerca,
como la boa que su abrazo mata,
no es mi culpa ser el veneno,
ni es mi gusto saberme el mal,
pero tengo que pagar el infortunio,
pagar con mis lágrimas esta soledad
no quiero ser el malo, no quiero robarme la vida de nadie,
ni destruir felicidades,
primero morirme yo,
desaparecer y huir,
así que me alejo lo suficiente para no contagiar mi peste,
pero tan cerca para observar en silencio,
es que este cariño es de corazón, puro y sincero
que me hace atreverme
ser valiente y no claudicar.

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones que queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos (mi musa muerta)

Hoy aprendí que en el noveno circulo el mas apartado de todo el bien de toda la luz, el frió corroe y el hielo quema, ahí perecen los traidores, que reconfortante es saber eso, todos cosechamos, nuestros pecados y los pagaremos tarde o temprano.

Con toda esta vida me costumbre
a la nostalgia como cualquiera
se acostumbra a la cerveza o a fumar
primero con mueca de disgusto,
con el gesto arrugado y la amargura propia de vivir
en una eterna tarde de domingo;
luego, con la inercia con la que uno remueve un guiso
o besa a la nada después de ocho años de ausencias en las sabanas,
me santigüe a la tristeza, a una auténtica,
con aliento grosero, que te hace querer vivir deprisa, deprisa, deprisa,
soltar toda la adrenalina de golpe y envejecer de repente,
morir mareado, asomarse a la ventanilla de un tren en marcha
seguramente Mauricio murió, el mismo día en que nació,
mi imposibilidad de reprimir el deseo de vivir
era el motivo de mi apasionada cólera,
de mi anhelo suicida: llegar al destino lo antes posible,
trampear la naturaleza y su a veces, excesiva longevidad
siempre he sido un idiota un crío llenos de palabras,.
un olor putrefacto que se intuye tan levemente que te acostumbras a él,
como ese alimento podrido en la nevera
cuyo hedor lo impregna todo pero no consigues
identificar de dónde procede,
corazón y alma, yacían ya en el cenicero después
de haber reposado entre mis dedos como un cigarro,
la huida en círculo que te devuelve al lugar del que pretendías alejarte
desprenderse de carne y pellejo
del mismo modo en que lo haría de un traje de chaqueta y corbata,
mi evasión me hacía ser aún más humano,
desgraciadamente humano
posiblemente el último en el país de la muerte.

¿Que muchos despreciaban a los monstruos? ¿Que no los apreciábamos? Eso no era lo importante. No estaban aquí para ganarse la aprobación de los mezquinos y los ruines.
Estaban aquí para salvar a los inocentes

Si una mujer hubiese puesto su mano ligera
sobre el comienzo aún delicado de esta ira;
si hubiera habido alguien, que estando ocupado,
ocupado en lo más íntimo, te hubiese encontrado
quedamente cuando tú, mudo, saliste a consumar la acción;
si tu camino hubiera conducido
cerca de un taller despierto,
donde hay hombres martillando, donde el día se realiza
simplemente; si en tu mirada plena
sólo hubiese habido al menos un espacio donde cupiese la imagen
de un escarabajo que se afana;
de repente y con clarividencia
habrías leído la escritura cuyos signos tú
grabaste lentamente en ti desde la infancia,
intentando de tiempo en tiempo que en ello se formara una frase:
¡ay, y ella te pareció un sinsentido!

Como se dice en 'Galletas' de La Casa Azul:
Lo mejor de todo es que al final
siempre hay una canción
para poder cantar y fabricar mil sueños
que borren los recuerdos y escondan aquellos miedos
que me asustaban

Volví a tu Bar ya sabes lo que sigue sucediendo.... Volví a gritar, me convertí en el aire y sigo dando vueltas para dormir bajo las estrellas, esperando dormir, morir o volver a casa...

No he dormido pero está biena locura me sienta bien adiós adiós adiós cordura quiero gente de blanco ven jugar de nuevo bruja ahora sí saldré abrazame muerte moisés ataúd es bonito loco insomne fastidioso triste ya no es mejor

Un viejo en cuerpo de bebé quince de septiembre agoníaza un niño envenenado con su propia maldad sin esperanza es un diablo roba felicidad roba espacio robo una vida la mate asesino no debió nacer no mereció el amor de su madre 30 años sigue muerto

Un enano tuerto fotógrafo sobre una barca en un lago con columpio no más casadas con dragones yo la mate hiedo a muerte soy México soy muerte calavera disfrazada de azúcar reflejo de venenoś, estallar letras feas fotos que asustan mantecha maldición.....