Cada cierto rato nace adentro mío un demonio
me cuesta explicarlo
esta bolita de fuego interior es como un asteroide
que deambula por la vía láctea que es mi cuerpo
se quiere mandar por mi garganta
pero se hace nudo y baja para seguir viajando
a veces intenta irse por mis manos
y yo tuerzo y tuerzo los dedos
hasta que las articulaciones se vuelven de piedra;
otras, intenta evacuar por mis pies
que se ponen helados y los tengo que destrabar
una vez cada tanto, ni idea por qué,
se me entumece todo el cuerpo
será que se quiere ir por el ombligo
pasado un tiempo, todo se termina cuando el asteroide
quiere irse por mi cerebro
el campo de fuerza que protege a mi corduraa lo pulveriza
después de eso, sale mansamente despedido
por mis ojos en forma de agua, aguita salada.

Complicándonos el verbo
Cuando sabemos que el hombre es mucho mas, que solo eso
Sabemos que donde hay alegría se guardan lágrimas
Y donde hay tristeza se abren fantasías

Porque mire y vi muchos muertos,
Gente despierta caminando sin alma
Ampliando el valor del dinero y anulando su alma
Cometiendo así mismo la peor desgracia

Dichoso eres Tiresias, pues tú viste la figura desnuda de Atenea sin perecer. Ella, pese a su pudor, sintió piedad de ti. Tú no has muerto, ni has recibido una piel de cervato, ni te han salido cuernos encima de la frente. Pese a que perdiste la luz de tus ojos, estás vivo. En efecto, ella transfirió a tu espíritu el resplandor que había en tus ojos. Pero la Arquera en su cólera es peor que la Tritogenia. ¿Ojalá huiese tenido una suerte semejante! ¿Ojalá ella misma hubiese atacada mis ojos como lo hizo Atenea, o quien hubiese atacado mis ojos como lo hizo Atenea, o bien hubiese cambiado mi pensamiento junto con mi cuerpo! Pues tengo yo una forma de fiera que es ajena a mi naturaleza y conservo, no obstante, el modo de sentir de un hombre. ¿¡Dónde las bestias gimen su propia muerte?! No, ellas viven privadas de la razón y no piensan en su final. Sólo yo cargo con una mente sensata. Y ahora al morirme, mis ojos de fiera vierten lágrimas llenas de conciencia. Y en este instante mis perros se vuelven más feroces.

Nono de Panópolis, Dionisíacas, V.335s (Gredos, Madrid, 1995).

El monstruo es un error que mancha la perfección del mundo,
Como el polvo que ensucia y es barrida,
engendro cuya deformidad confirma y halaga
nuestra cultura sobre los miembros y los órganos,
la monstruosidad antídoto para sentirse humanos;
la aberración del orden, el desvío,
la violación de la virtud generadora de fetos comidos por la putrefacción del vicio,
las dos cabezas,
las culebras emergentes de vaginas,
los cuerpos cosidos por los genes maculados,
los contrahechos,
las aleaciones de espantos y bestias,
las criaturas abisales,
el miedo, siempre el miedo a lo ignoto,
a la frontera,
a los otros que casi siempre,
una vez más, nos acercan el espejo
el monstruo está siempre en los aledaños;
nos amenaza con el caos,
pues es una ilusión del propio orden que lo agita
y muestra para apuntalar su estabilidad
el monstruo es óxido en las manos lavadas,
es esputo en una pureza únicamente sustentada en el número.

Con todos los ojos ve la criatura

lo Abierto. Sólo nuestros ojos están

como vueltos del revés y puestos del todo en torno a ella,

cual trampas en torno a su libre salida.

Lo que hay fuera lo sabemos por el semblante

del animal solamente; porque al temprano niño

ya le damos la vuelta y le obligamos a que mire

hacia atrás, a las formas, no a lo Abierto, que

es en rostro del animal es tan profundo. Libre de muerte.

A ella sólo nosotros la vemos; el animal libre

tiene siempre su ocaso detrás de sí

y ante sí tiene a Dios, y cuando anda, anda

en la eternidad, como andan las fuentes.

   Nosotros nunca tenemos, ni siquiera un solo día,

el espacio puro ante nosotros, al que las flores

se abren infinitamente. Siempre hay mundo

y nunca Ninguna Parte sin No: lo puro,

no vigilado que el hombre respira y sabe

infinitamente y no codicia. Cuando niño

se pierde uno en silencio en esto y le

despiertan violentamente. O aquel muere y es esto.

Pues cerca de la muerte uno ya no ve la muerte

y mira fijamente hacia afuera, quizás con una gran

    mirada de animal

Rainer María Rilke

Elegías de Duino

Elegía VIII, extracto

El fin de los tiempos,
la primera señal fue la plaga de libélulas
la segunda, la invasión de los gallos que cantaban día y noche
después los fatales efectos de las bebidas carbónicas

Soñaba con signos en el cielo,
antes del amanecer salía a recorrer
la ciudad bajo el ensordecedor rugido
de los helicópteros, las farolas seguían encendidas
pero el azul tinta nocturna había desaparecido,
sustituido por el extraño color de las burbujas...
el último día, me compre un perro y lo llame exterminio...

Úngeme con un beso,
y seré rey -tu rey-, y poeta.
Úngeme el cuerpo de caricias,
y haré tuya toda mi ternura.

Únge toda mi vida de ti,
para salvarme de mí, y ser libre.

Quisiera cerrar los ojos y así suprimir temporalmente lo físico. Escucharte, tan solo escucharte. Que me hablas con esas palabras tan rebuscadas que usás, las que tan lejos me llevan, las que siempre siempre me alucinan. Que, en el momento indicado, cuando crestee la ola de sensaciones, me toques; me seduzcas, me acaricies. Que me saques la remera y después el pantalón. Que con tus dedos bajes sutilmente. Que, después de seducirme, después de desnudarme de alma me desnudes de cuerpo. Que me lleves a las partes más húmedas del paraíso.

Al menos el lenguaje no me engaña. Cuando "lo paso bien" tengo una aguda conciencia de que lo paso, esto es, de la fugacidad del tiempo en fuga irrevocable...

He de aprender a vivir con eso, todavía. Y a disfrutarlo. Este verano estoy teniendo mucho campo para entrenarme, por fortuna. Como Leonor está de vendimia, con unos horarios de emergencia nacional, me ocupo yo mucho de los niños. Y qué bien, de verdad, me lo estoy pasando. Tanto, que ya dobla el verano su última esquina.

Ayer, a cuenta de todo esto, se me ocurrió un apotegma que no valdrá mucho como poesía, pero que sí sirve para cerrar el próximo tomo de mi diario, que estoy preparando estos días, y por eso, perdón, tanta intermitencia en Rayos y truenos. No consigo estar, a la vez, mirando atrás, corrigiéndome, y hacia adelante, avanzando. Ya me pasó las otras veces: o recopilo o esparzo. Pero me despisto y me voy por las ramas. Mi lema es éste:
Como de la vid el vino,
de la vida viene el himno.

La muerte así desde siempre objeto de reflexión y especulación para el hombre de todas las culturas a través de las manifestaciones rituales artísticas filosóficas podemos intuir cuál era la relación de las diversas culturas con tal fenómeno Ing ineludible y que consuma menos INEM ineludible informa la muerte integrado en las creencias religiosas el Suso y la relación del hombre con la muerte es una determinada cultura a través de sus textos nos lleva a mí ni mis tíos son unos de influencia interacción esto es especulación es con los pueblos que estaban en contacto en una determinada área geográfica lo que nos ofrece una riquísima información acerca del complejo de complejo desarrollo mi chico y ritual vamos en el Mediterráneo y regiones limítrofes de la antigüedad

Autoestima vs. Autocrítica

Es un combate trabado, confuso, marrullero, como demuestra la paradoja de que yo esté tan satisfecho, ay, de ir a muerte con la autocrítica.

Escondemos la victoria bajo la bandera amarga de un envejecido reloj,
La frontera elástica de nuestra patria abstracta deshoja los planetas,
Ahora sé: yo soy el triunfo en una estrella inconsolable del fin del mundo.

La corona de la victoria ha perdido toda su intención circular
se alinean sus perlas y gemas en mi brazos.
Aquí nadie ha olvidado que la derrota es un ojo que cae en una profunda oscuridad.

Donde diablos estés, espero mi recuerdo te invada cada noche y rompa tus ventas, confieso que yo no te he olvidado y me gusta regresar siempre allí dónde soliamos gritar, a pesar de lo mucho que nos dañamos no dejas de ser mi mayor recuerdo, yo y mis putas ganas de seguir el show, que masoquista ¿no?, hubiera deseado jamás subir a ese taxi en el cual subimos juntos y bajamos por separado, si hubiera sabido que aquella sería la última vez que nos veriamos no tu hubiera dejado bajar jamás, hubiera sido nuestra noche eterna...
Hada... donde quiera que estés y si me llegas a leer, gracias por ser mi 1999, una pequeña broma en la distancia

Me acuerdo cuando Laura me comento que era como la peste negra, que siempre traerla un mal a los que estaban a mi alrededor, los cercanos o los que pasaban que no importaba era algo en mi que no era mi culpa pero que enfermaba, cuando Caro, se fue, reborde eso mismo y creo que lo reafirme con Mire, cuando me dijo que era la muerte, supongo existe algo de verdad en ello, la verdad no me hago lio, no es mi culpa ni mi intención pero es una verdadera chinga cargar con pesos que ni siquiera sabia cargaba... Cosas que pienso mientras camino bajo la lluvia y busco don de conseguir un piti...

ahhhhhhhh que jodido, no puedo dormir, pasa el mosco, se escucha el camión me desespera, ademas que de mal gusto ver la fiesta de mis vecinos, que por cierto es aburrida, absurda y con falta de clase, asco, con ese tipo de exhibiciones deberían poner cortinas y bajarle el volumen a sus berridos cánticos, ah, si no tengo nada mejor que hacer que escucharles y mirarles ademas imposible, se ve todo...

cosas que me cagan pero que soporto por convivir, Beatles, star wars, dragon ball, southpark, nirvana, el jazz, los gatos, los payasos, el cine contemplativo, los premios mtv, los cuentos donde el héroe gana y mata al monstruo, la vida en general, y pues me voy a chingar a mi madre....

El Libro del Castellano de Coucy

La leyenda del corazón comido, en la que un marido celoso se venga de su mujer adúltera, dándole a comer el corazón guisado de su amante, se fijó en la literatura cortés de la Edad Media tras una selección y asimilación de remotas historias clásicas, convirtiéndose en un motivo favorito de los escritores medievales.

Esta leyenda -que, con mayor o menor regularidad y mejor o peor fortuna en su tratamiento, ha seguido apareciendo a través de la historia de la literatura hasta nuestros días- se integró entre 1280 y 1285 en EL LIBRO DEL CASTELLANO DE COUCY (Anónimo) en la versión que, a partir de entonces, ha sido relatada y citada en innumerables ocasiones.

La leyenda del 'corazón comido', tan querida por la tradición francesa, resurgió más ligera, cuando se rumoreó que Margot de Valois (hermana del rey Carlos IX de Francia y esposa de Enrique de Navarra, posterior Enrique IV de Francia. 2ª mitad del s. XVI), llevaba siempre encima un cinturón del que colgaban los corazones disecados de sus amantes muertos (otros dicen que los guardaba en cofres junto a su cama), y que contribuyó a su fama europea como mujer extraordinariamente hermosa: la más hermosa de su tiempo, cosa que no confirman sus retratos.

"Estoy callado". Gómez de la Serna, Wislawa Szymborska y Miguel d'Ors han caído en que el silencio, si se dice, se destruye. "Estoy callado" es una frase con la que Zenón de Elea podría haber hecho algo, desde luego. Pero a la vez, en la tórrida media tarde, veo que no hace más que subrayar muy honestamente su silencio y quizá, con la delicadeza de la ingenuidad, no lo destruya en absoluto. Tampoco las cigarras lo hacen, sino que le dan otra densidad. Quizá esta misma entrada no sea una más que una forma burda de estarme bien callado.

Culpamos el shuffle porque la vida corre en aleatorio
sólo así nos topamos con el soundtrack preciso
primero fue ------, luego ------
algunos fantasmas simplemente resisten todo exorcismo.
y así
y no es que uno pase la noche velando cuerpo presente
no es otra cosa
otra cosa distinta por completo
un espectro que ronda insistente, discreto, letal.
un hueco en el pecho
un hueco conocido, usual
a veces, los libros conforman una playlist exacta
al final del día debería aparecernos una pantalla que diga:
"¿desea guardar los cambios realizados?

No lamento haberte encontrado entre las letras,

esta cobardía no me deja atreverme

a decirlo de frente,

pero me gustas

de esa forma los golpes reales duelen menos

las heridas de las coincidencias

se compensan con esas sonrisas

y quedara siempre un instante

donde no importa saber que te quiero,

que exijo a todo el universo

estés bien,

que deseo despertar y saludarte

porque anoche te di las buenas noches

antes de irme a dormir,

para solo poderme encontrar en medio del sueño

de este mar de los sargazos en mi mente,

benévolo espíritu de artista que me  acompaña

bendice estas manos

para crear una obra que lleve la escancia de tu nombre

 y nadie nunca olvide

 que este instante pude gritarte te quiero

con la intención  de sacudir el rumbo de tu mundo

y confesar que me gustas

a si que aceptare las culpas y las consecuencias

porque no pediré perdón por sentir lo que siento

desear lo que siento por ti.

"El revolucionario busca la utopía del futuro (que no será) y el reaccionario, la utopía
del pasado (que nunca fue)". Este aforismo de Tomás Salas me ha regalado un argumento potente para defender mi castigado conservadurismo, tan combatido de un lado, más masivo, y de otro, más selecto. El conservadurismo busca defender lo que es (todavía). Aunque sólo sea por la ontología, he caído ahora, es lo más sólido.

El otro día en Twitter un buen amigo me calificó de reaccionario, y lo soy tan poco, al menos de talante, que no me atrevía a reaccionar y recordarle que soy conservador. Al final, me vino bien, porque, en el tuiteo cruzado, se me recomendó leer a Nelson Rodrigues, y ahí estoy ahora, encantado, con O reaccionário.

Cezanne huía despavorido de sus homenajes. En cierta ocasión, unos amigos quisieron hacerle un homenaje sorpresa. Cezanne les miró horrorizado y echó a correr, literalmente, salió de la casa donde vivía y dejó un cuadro inacabado. Huyó con lo puesto. ¿Sus amigos? Otros pintores. Grandes pintores impresionistas, artistas con los que había compartido varias exposiciones, personas que realmente lo apreciaban y lo valoraban. Pero él los tachó de la lista, inmediatamente pensó que le estaban tomando el pelo, que le gastaban una broma pesada. Les puso una cruz y ya no quiso saber nada más de ellos. Les retiró la palabra. También huyó de París. Volvió a su ciudad natal, a una pequeña ciudad de provincias donde fue ignorado y después, cuando la fama de su éxito llegó, fue atacado, fue rechazado, pues sus habitantes desconfiaban de su éxito tanto como él mismo. Cezanne y sus vecinos de Aix en Provence solo se ponían de acuerdo en una cosa: en la desconfianza.

engendro con la cabeza repleta de serpientes que el valiente Perseo secciona guiado por el reflejo del horrible monstruo en el escudo, y guarda la cabeza en el morral una vez seccionada, para saber donde se ubica la cabeza del enemigo, pues la medusa, como las petreas gorgonas de las catedrales de Fulcanelli, nunca muere ...

Estas noches de verano con especialmente poderosas, los acontecimientos estelares como las lluvias de estrellas abren las barreras de nuestra mente para poder conectar con las energías del Universo. Posiblemente de ahí la tradición de pedir deseos a las estrellas fugaces, para que con su brillo y velocidad lleven nuestros anhelos a los hados lejanos.
En estos días podemos contemplar en el cielo nocturno del hemisferio norte, una lluvia de estrellas llamadas las perseidas. Localizada en la constelación de Perseo, hacia el norte.
Podemos utilizar este maravilloso fenómeno astronómico para pedir nuestros deseos, esa magia especial que energetiza nuestros pensamientos al contemplar el espectáculo de la bóveda celeste, con la magestuosidad del brillo de las estrellas junto con el fugaz brillo de la lluvía de meteoros, una combinación perfecta para para lanzar nuestro deseos al Universo.
Podemos centrar nuestros deseos en acciones o cosas que necesitan crecer, la luna esta en creciente, aún no ha llegado a cuarto creciente y su energía nos puede ayudar de manera sutil pero progresiva

Cada año, miles de corderos con apenas unas semanas de edad son sacrificados para que nosotros podamos regocijar nuestro paladar con la carne fresca y jugosa de los lechazos. Su equivalente en el cine son todas esas muchachas a las que vemos crecer en la pantalla bajo el cobijo de los colores pasteles y las sonrisas familiares de los canales para todos los públicos, mientras al otro lado de la implacable cadena del star system las aguarda con afiladas guillotinas en forma de escándalos sexuales y cámaras de paparazzi.

"El amor es un juego apasionante
y el mejor sustituto del amor.
De aquel amor inmenso, el amor único,
que uno halla varias veces por el tiempo.

Juguemos a querernos, sin querernos,
hasta el día en que alguno de los dos
vuelva a sentir amor por cualquier otro.
El amor es hermoso aun como juego..."
BROADWAY
José María Fonollosa.

Para los no creyentes y para los creyentes también, para todos, nos quedan nuestros propios recuerdos. Hechos a imagen y semejanza de Dios, nuestra memoria tiene ese mismo poder salvífico. Que se lo pregunten a Jorge Manrique: ''Dejónos harto consuelo,/ su memoria''. Esto, estos días, lo estoy viviendo como una exigencia, no sólo nmemotécnica, sino de finura de espíritu y de limpieza de corazón. Debemos estar a la altura de nuestros recuerdos, sosteniéndolos. Cuánta vida depende de la nuestra.

que la sombra de la mortaja sea tejida con la seda las arañas, que mi noche crepuscular sea digna del fuego que destruye y renace, que la música jamas mienta, que mi baile espante a la muerte

Voy a morir. Tarde o temprano. Por eso voy a empeñarme en vivir, voy a esforzarme en seguir dando fe de cada pasión, gracia, color, aroma. Porque no soy un ser para la muerte, soy un ser para la luz. Fijaos bien en la vida, fijaos con más atención y demora. ¿Y a mí que me parece que esta vida es ya eterna? Si no fuera así al menos yo no escribiría ni un solo poema.

¡Ay basas de marfil, vivo edificio
obrado del artífice del cielo,
columnas de alabastro que en el suelo
nos dais del bien supremo claro indicio!

¡Hermosos capiteles y artificio
del arco que aun de mí me pone celo!
¡Altar donde el tirano dios mozuelo
hiciera de sí mismo sacrificio!
¡Ay puerta de la gloria de Cupido
y guarda de la flor más estimada
de cuantas en el mundo son ni han sido!
Sepamos hasta cuándo estáis cerrada
y el cristalino cielo es defendido
a quien jamás gustó fruta vedada.

Desechable es el amor del bohemio rimador,
pues el auto-declarado poeta, y no hombre,
profesa ser demasiado para amar escuetas mortales,
sin darse cuenta que el amor es lo único que le hará volar.

De unas cuantas notas es el amor del músico agigantado,
amor que dura lo que él tarda en componer su nueva canción
que hablará de ti… o más bien de él
…y a la siguiente semana él ya tendrá una nueva musa.
Escaso es el amor del engreído artista,
pues cree que por crear arte tiene ganado el amor.
Para él cada una es otra más,
para ellas es sólo una oportunidad que no pueden dejar pasar.
Prefiere entonces el amor del hombre “común”;
él se permitirá enamorarse y dar amor sin medida,
serás su inspiración eterna,
la única con quien volará todas las noches.

Fantasmas demoníacos
merodean mi casa
se burlan de mi ingenuidad
y se ríen de mi debilidad;
yo les tiendo una trampa,
un truco cazafantastamas
para atraparlos
y devolverlos a la otra dimensión
donde pertenecen,
los amarro fuerte con muchos nudos
les arranco de las manos
las sonrisas, el sueño tranquilo
y mi estomago casi destruido
que intentan robarme;
les grito que esta vida es mía
y no es de ellos!
qué se vayan y me dejen en paz!

Luego de la fuerte lucha,
los fantasmas logran escaparse,
se calman por una horas
pero sé que volverán.
Aquí los espero con mi trampa,
con un truco cazafantastamas.

Hay miradas que siempre son moradas,
que contemplan la existencia en toda su pureza.
Y desde ese azul diáfano conoce el alma la belleza,
y se entrelaza a otra alma, y se funde
al color naranja, a ese rescoldo de luz y hojas
donde se transparenta el otoño, o un atardecer.
Azul y naranja, en súbita intimidad de gozo.
Esos ojos que aman, ese fuego
que arde en el alma.

De algo servirá, algo podría ser útil,
que se yo tal vez una sonrisa tal vez un suspiro, no lo se
no espero tampoco sientas igual…
pero jamás mis palabras están vacías al contrario las lleno de verdad
si te sientes sola, piensa que del otro lado del mundo
un monstruo, algo tonto y loco te quiere
y gustaría de acompañarte hasta el infierno si es necesario,
si crees nadie te quiere, recuérdame queriendo alcanzarte
en la necesidad de un afecto sincero,
estas letras mudas no alcanzan a describir el cariño,
ámame a mi aunque que no soy la mejor opción
sin dinero, o talento, ni siquiera guapo,
pero es real el sentimiento y es tan sincero
aunque nunca te merezca….
cuando estés mal y hundida
recuerda que yo a ti te busco
aunque de nada sirva aunque no sientas lo mismo
tal vez una sonrisa, un suspiro o recordarte la esperanza
pueda nacer si te acuerdas de que existe en el mundo alguien que si te ve…

dedico esta rosa la página prisionera
a la bella pizarra de ultramar
a pálidas astucias golondrinas promesas del narciso
dedico estas líneas este espacio este vacío
el callado grito la pereza el perverso insomnio
la luz cenital la buena muchacha y el sombrero del chivo
dedico dedico dono dilapido papeles infancia silencio y temblores
gasto mi abanico mis redes mis puertas cerradas
en destinados pasos en renuncias y caireles
dedico un encendido caballo un padre una estrella una balandra
pero nada puedo contra el diamante y la sombra
contra el creciente topacio que devora mis días

¿Por qué me besó,
por qué me besó esta traidora?
Dijo que en Francia se usaba
y por eso me besaba,
y también porque sanaba
con el beso su dolor.
¿Por qué me besó,
por qué me besó la tridora?

Entre la vida y el más allá
no podemos olvidar
que la vida carga a sus espaldas
cuyo peso nos hace rodar siempre cuesta abajo
el día en que comieres, ciertamente morirás
a los árboles altos, los lleva el viento
a los enamorados, el pensamiento
la guadaña y la mies, la voz y el viento,
en Junio canta amores mientras siega primores.
a finales de octubre los pardos bosques dormidos
tambalean sus cabezas hacia el invierno.