Lo único que tienen en común Diógenes, San Agustín, Spinoza y Schopenhauer (por tomar un clásico de cada periodo histórico) es que ninguno le estuvo llorando al papa Estado para que le hiciera funcionario o becario vitalicio...

Vaig escriure "per què?" A la porta del bany
vaig desitjar que vinguessis i dibuixaràs un cavall
tan perdut en coses que simplement no poden ser

crec que estic cansat. Temps de dormir,
dormir.
No crec per a res el que dius
el meu cap està dins de la teva
pensant el mateix a cada moment.
La més gran i estranya connexió.
La més gran i estranya sensació.
La més gran i estranya connexió.
Et estrany i ningú li importa.

El ánima sola está condenada a sufrir el dolor de una inmensa soledad toda la eternidad. Celestina Abdégano fue una de las mujeres de Jerusalén que asistían a los condenados a muerte. El hecho que nos ocupa ocurrió el día que murió nuestro Sr. Jesucristo, viernes Santo.
A Celestina ese día le tocó la misión de subir al Calvario con un cántaro de agua para dar no en el en de beber a los mártires del patíbulo y de esta bebida les dio a Dimas y Gestas, pero por temor a los judíos no quiso darle de beber a Jesús y fue condenada a andar errante en el mundo.

Aunque nunca fue consagrada por la iglesia, el ánima sola puede interceder por nosotros. Si le rezamos y le pedimos con sinceridad, muchos son los beneficios que nos pueden llegar desde lo alto. Parece ser que ha hecho grandes milagros a personas que han invocado su nombre y han pedido su intercesión se puede orar y alcanzar muchos beneficios de lo alto.

Moartea Spune-mi, spune-mi
Spune-mi cum se face că în împărăția ta
Cerul și stelele strălucește adăpost frumos
Hope luminos
Spune-mi că nu va fi singur
Cineva spune numele cu dragoste
Sincere fără a fi nevoie de a invoca
Eu dau mereu de ajutor
Spune-mi, nu Pensare mort
Și nu este nimic ce se tem dispare,
Spune-mi te rog
Nu abandona pe Dumnezeu așa cum a făcut

Esta semana descubrí, como el infinito me abruma, como me aterra pensar en una concepto de infinito, saber que existe algo que me sobrepasa increíblemente eterno y sin opción de imaginar un fin o principio, o la conclusion de una coincidencia,, me hace sentir tan nada, es verdad que me odio, pero ese odio tiene un poco de importancia, y saberme nada, me acabo, me derroto por completo, ¡desde siempre el ser humano se ha preguntado; ¿para que vivimos? ¿porque tenemos conciencia de ser, de la vida o la muerte? y yo sigo creyendo para que venir a este mundo, solo, y vivir solo y morirme solo, es igual a no existir nunca, yo no soy mis malos poemas o mis cuentos, no soy mis fotos ni mis ideas o pensamientos, no soy un cuerpo o una imagen, soy todo eso en conjunto y al mismo tiempo esa aterradora nada.

Hoy desperté Y la verdad entendí que no me siento bien en el mundo siempre trate de ser justo o igualitario pero hoy no se puede comer carne, ser vainilla, tener pene y ser una buena persona entiendo que todos tienen líos y quieren mejores formas de vida, pero yo no tengo la culpa de ser como soy de haber nacido hombre, de ser feo, de que me guste comer lo que me guste o de cautivarme por una mujer. De lo único que me podrían tachar es de ser mamon, pero sin duda siempre intente hacer lo correcto, pero siento hoy todo me ha superado y de esa forma comprendo que es mejor retirarme y ser prudente tener mesura y guardar silencio.

No se porque les llaman cajas tristes, pero a mi me hace ilusión es hasta una caja feliz, hoy es el día en la cual voy a elegir una ojala encuentre alguna en color rojo, o de madera sin pintar, que bonito

una gran lección de vida, enfrentada con la muerte, habiendo de por medio toda una simbología, una puesta en escena de significados y circunstancias rituales los que, aún en nuestro tiempo y con la multiplicidad de sus sociedades en franca convivencia con la modernidad, les resulta difícil a muchas personas entender toda esa carga de elementos que provienen del pasado?

Siempre me he enamorado de personas que están fuera de mi alcance, es como si mi corazón supiera que nunca seré suficiente para alguien, o tal vez en mi caso se aplique la frase: “aceptamos el amor que creemos merecer


 Escuché que una persona que no se ama a sí misma, no puede ser amada ni amar a alguien más. La cuestión aquí es: ¿es esto cierto? Creo que habría de mencionar y cuestionar unas cosas primero como: ¿por qué tendría que ser imposible amar a una persona que no se ama a sí misma? ¿por qué no se puede amar si no te amas a ti mismo? Me refiero a que, tenemos que editar esta frase y adaptarla a la realidad. ¿Alguna vez han escuchado o leído aquella cita de "aceptamos el amor que creemos merecer"? Bueno, es ciento uno porciento cierta. Probablemente el problema no es que te amen o amar. El problema es que no tienes el suficiente autoestima como para aceptar el amor que se te está dando, el problema es que cuando amas a alguien tienes tanto miedo que no crees que sea correspondido y no lo dices y te quedas estancado. El problema no es si te aman o amas, el problema es aceptarlo. Creerlo. Sentirlo.

Aedh desea las vestiduras del cielo
Si tuviera las vestiduras bordadas del cielo,
entretejidas de luz dorada y color plata,
las azules, las opacas, las oscuras
vestiduras de la noche y la luz y la penumbra,

tendería a tus pies las vestiduras:
pero, siendo pobre, sólo tengo mis sueños;
he tendido mis sueños a tus pies;
pisa suavemente, pues caminas sobre mis sueños.
Yeats

Soy La Muerte... esa muerte que da miedo, la muerte que te coge bonito, la que te viola y te quita todo a la que le tienes miedo y odias por cómo te arranca lo que amas sin misericordia, soy la puta muerte, la peste negra, la que baila en el cementerio burlándose del vivo, soy la amante del gusano, soy el pinche niño muerto...

“Es empresa de los caballeros andantes, decía don Quijote, “ deshacer tuertos y socorrer y acudir a los miserables” e imagino al hidalgo manchego montado a lomos de Rocinante acometiendo lanza en ristre contra los esbirros de la Santa Hermandad que proceden al desalojo de los desahuciados , contra los corruptos de la ingeniería financiera o, a Estrecho traviesa, al pie de las verjas de Ceuta y Melilla que él toma por encantados castillos con puentes levadizos y torres almenadas socorriendo a unos inmigrantes cuyo único crimen es su instinto de vida y el ansia de libertad.
Sí, al héroe de Cervantes y a los lectores tocados por la gracia de su novela nos resulta difícil resignarnos a la existencia de un mundo aquejado de paro, corrupción, precariedad, crecientes desigualdades sociales y exilio profesional de los jóvenes como en el que actualmente vivimos. Si ello es locura, aceptémosla. El buen Sancho encontrará siempre un refrán para defenderla.
...Digamos bien alto que podemos. Los contaminados por nuestro primer escritor no nos resignamos a la injusticia”

Goytisolo que grande eras Maestro

El amor es la única manera
de trascender la gélida realidad,
la materia, el trampantojo
por el que creemos que es gozo
lo que es engaño.

El amor: ese abismo
de luz, esa altura
de ternura y conocimiento.
Ir al grano del amor,
eso es la vida.

Trist Sant Jordi
A veces susurran los días aullidos eternos
nos hacemos viejos como si años cayeran sobre nuestros cuerpos
angustiando la mente la locura muerde
con malévola violencia asesinando mi razón,
entiendo cómo es que la vida juega con trampas
hace perder a los justos exigiéndonos decir adiós,
pensaba que castigar mi cuerpo me hiciese encontrar un salida
llenar de fortaleza el corazón
pudiese ser una invitación amistosa al suicidio,
cuando acompaño unas lagrimas con gritos invocando
veranos en mis inviernos eternos,
reniego de la vida quiero el veneno de ese drago
hay que quitarse las ropas de Sant Jordi
lanzar la espada y la lanza a un lago olvidado,
despertar de los sueños imposibles y pedir perdón
mis razones como la vida están enganchadas en el pasado
que me es tan necesario volver a encontrar
lo que más brilla en el universo
tan fuerte como la estrella en la baraja de tarot,
ya sin nada ni la muerte tiene valor
matar dragones o hacer el amor…

Andaré vestido y armado con las armas de San Jorge
para que mis enemigos, teniendo pies, no me alcancen;
teniendo manos no me atrapen;
teniendo ojos no me vean
y ni con el pensamiento ellos puedan hacerme mal.

Armas de fuego mi cuerpo no alcanzarán,
cuchillos y lanzas se quiebren sin mi cuerpo tocar,
cuerdas y corrientes se rompan sin mi cuerpo atar.
Jesucristo me proteja y defienda
con el poder de su Santa y Divina Gracia,
Virgen de Nazareth, me cubra
con su manto sagrado y divino,
protegiéndome en todos mis dolores y aflicciones,
y Dios, con su divina misericordia y gran poder,
sea mi defensor contra las maldades
o persecuciones de mis enemigos.
Glorioso San Jorge, en nombre de Dios,
extiéndeme tu escudo y tus poderosas armas,
defendiéndome con tu fuerza y con tu grandeza
y que debajo de ti,
mis enemigos queden humildes y sumisos a Ti.

Oh glorioso san Jorge,
paladín de las fuerzas del bien
así mismo defensor de la fe
de nuestro señor Jesucristo.

Intercede por mi ante Dios Nuestro Señor
por medio de su santísimo hijo Jesús.
Te ruego que me concedas esta gracia
(hacer el pedido)
Te ruego que me concedas esta gracia
que te pido con el corazón puesto en tus manos
alejando todo mal pensamiento
que pudiese tener
dentro mío.
Amen

Un rayo de tu sol me ha alumbrado el camino
Un camino mejor que un destino un amigo
El deseo feroz de abrazarme contigo
De vida la mejor y vivirla contigo, mi amor
Un deseo, el mejor, es vivirlo contigo
De menor a mayor un millón de motivos
Caminamos los dos por un mar de motivos
Es tan bueno el calor que sale de tu ombligo, mi amor
Que no hay nada mejor que dormir a tu abrigo
Con tu amor sueño yo, y lo vivo contigo, mi amor

Ya no sé escribir, ya no sé escribir más.
La tinta me embadurna los dedos, las venas...
-en el papel dejé toda mi sangre.
¿Dónde decir, dónde dejar dicho, dónde inscribir
la pulpa del áureo fruto sino en el fruto,
la tempestad en la sangre sino en la sangre,
el árbol y el viento sino en el viento de un árbol?
¿Dónde podré decir la muerte sino en mi muerte,
muriéndome?
Lo demás son palabras...
Ya no sabré escribir nada mejor.
Demasiado cerca de la vida vivo.
Las palabras se me mueren adentro
y yo vivo en las cosas.

Ya no sé escribir, ya no sé escribir más.
La tinta me embadurna los dedos, las venas...
-en el papel dejé toda mi sangre.
¿Dónde decir, dónde dejar dicho, dónde inscribir
la pulpa del áureo fruto sino en el fruto,
la tempestad en la sangre sino en la sangre,
el árbol y el viento sino en el viento de un árbol?
¿Dónde podré decir la muerte sino en mi muerte,
muriéndome?
Lo demás son palabras...
Ya no sabré escribir nada mejor.
Demasiado cerca de la vida vivo.
Las palabras se me mueren adentro
y yo vivo en las cosas.

Inquieta e incansable búsqueda tras el poema perfecto. Y una estrella, algunas veces niña, esculpiendo frenéticamente la conjunción entre arte y vida. Acercarse a estos poemas con una llamarada de encanto y espanto, quedar en el refugio de sus cobijas que exhalan vida pero también, encierran muerte.
El, Hombre poeta, Brujo, Caballero... anuncia con la palabra la oscuridad del alma, y evocando al poema maldito, instala el desencanto. Locamente su espíritu feroz transita la alquimia de la existencia, y nombrándose viajero, nos arroja a su mundo, nos invita al silencio.

Lo profundo no es necesariamente oscuro
-la luz es lo más profundo-,
ni es todo ese complejo galimatías
que no se sabe si es poso o es pose.

El hombre no puede saber todo porque morirá de inmediato. En su conocimiento estaría contenido el instante que antecede a la comprensión absoluta; es decir, el momento en el que aun no sabia todo. Es probable que al intentar recordarlo comience a escribir cuentos intentando adivinar el pasado, porque el futuro ya lo conoce...

Sin dejar mirar la hora se que es de noche
porque puedo oler el perfume de la muerte,
estas calaveras aúllan que les conceda un baile

me seducen con la fría mortaja,
las niego y me doy la vuelta, hoy no quiero yacer
con los huesos y enamorarme de la dulce putrefacción,
preferiría uno de tus besos musa,
tener en los labios el rojo de tu pinta labios y sentir
tu respiración sobre mi,
tocarte el cuerpo y desnudarte para asimilar los secretos de tu piel
encontrarme en los mapas bíblicos que contiene tu cuerpo
revivir con el sonido de juego de amantes,
que delirio evoca lo clandestino y lo imposible,
me gustas tanto como para olvidarme de la muerte
para traicionar toda mi moralidad y ser el cause de
las ilegalidades en la habitación,
que pena y que dolor que estés allí donde los poetas sueñan
y yo aquí atrapado buscando tu imagen
en lo imposible queriendo invocar daimones que me entreguen
el momento en este universo
en el cual pueda revivir con tus besos.

Ciertamente, soy un moribundo desde el día que nací,
viviendo la mentira de la vida
usurpando papeles que no decidí
soy un actor en la trama de todos
una incógnita en mi historia
juego al amigo, al tonto y al ingenuo
al gay, al raro, al melancólico
apenas si se quién soy
seré la farsa más grande
porque después de todo
no tengo un espejo, un igual
o la fotografía que me diga existo
soy lo que fui
esta nada que sabe a nostalgia…
la excepción que confirma la regla.

Mi negativa le resulto un insulto pues no tardo nada en acercarse a ami y atacarme, fue rápido y me dio una mordida en la mano, fue una mordida fuerte y profunda sus dientes de piedra eran filosos y me hirió considerablemente, como pude logre apartar a esa cosa de mi y salí corriendo de mi habitación, sangraba considerablemente y busque a un medico. Después de unos vendoletes y puntadas me dispuse a irme de ese lugar, no podía soportar mas esa locura, necesitaba un lugar seguro un lugar donde mi mente se sintiera tranquila.

Todos estos retratos atemporales de mis miedos,
este conocimiento jerárquico
destronando absurdamente a lo vejo
con un guante violeta
casi un intercambio entre silencios y aullidos,
cortinas sonámbulas de fantasmas que fueron antes bestias,
convierte lo natural en una miel eterna
perene imagen del árbol de difuntos
jugando a los ahorcados,
buen salvaje peligroso amarillo,
bruja maldita,
huérfana malagradecida,
ángel traidor,
musa de sonrisa triste,
lastiman tus Imágenes del otro
parpadeos antagónicos del olvido,
ahora me destruiré como un valiente,
no importa descuidara la casa, los mantos y los prados
mis días caóticos llenos de conversiones,
faltos de ánimo
dispersos en mi cabeza
intentando darle un sentido lógico a las cosas,
no me tienen tan presente en este reino
así que me pregunto por mi humanidad
por la sustancia que me hace hombre y no monstruo
soy imaginario, a veces real
jamás he dejado de pensar en la eternidad
estoy e el sueño de la mariposa
antes del gran sarcófago soy la larva que come cadáveres.

¿Por qué nos aferramos tanto a vivir?
¿será por amor a la vida o será por temor a la muerte?
El hombre no puede saber todo porque morirá de inmediato. En su conocimiento estaría contenido el instante que antecede a la comprensión absoluta; es decir, el momento en el que aun no sabía todo. Es probable que al intentar recordarlo comience a escribir cuentos intentando adivinar el pasado, porque el futuro ya lo conoce...

Ven y sígueme; y pon a todos los Espíritus sujetos a mí: para que todos los Espíritus del Firmamento y del Éter, sobre la Tierra y bajo la Tierra; en tierra seca y en el Agua, del Aire en remolino y del Fuego que embiste, y cada Palabra y Azote de Dios deben ser obedientes conmigo

No hay cuidado
Dicen que el hombre es lo que calla
y yo no callo nunca.
La mezcla mete miedo:
¿no estaré deshaciéndome a golpes
de transparencia y autobiografismo?

Pero –para decirlo todo− no hay cuidado.
Mi secreto
al contarlo
da paso a otro secreto
y a otro secreto cada vez más hondo.
Siempre queda algo –no sé qué− que no se alcanza.
Será eso lo que soy.

"Una puerta no es igual a otra nunca: fijaos bien. Cada una tiene una vida propia. Hablan con sus chirridos suaves o bruscos: gimen y se expresan, en las largas noches de invierno, en las casas grandes y viejas, con sacudidas y pequeñas detonaciones, cuyo sentido no comprendemos [...]
No hay dos puertas iguales: respetadlas todas. Yo siento una profunda veneración por ellas; porque sabed que hay un instante en nuestra vida, un instante único, supremo, en que detrás de una puerta que vamos a abrir está nuestra felicidad o nuestro infortunio".
(Azorín, Las confesiones de un pequeño filósofo, 1904).

2

El agua y el tiempo son hermanos gemelos de vida y muerte. Sin agua, la vida se enquista en los pliegues de la tierra. El agua se escurre entre los dedos y transcurre inexorable, como el tiempo, sin retorno. La vida necesita tiempo y el tiempo le quita la vida a uno. El agua y el tiempo se aparean en la muerte y en la vida de un Universo en el que todo se mueve y nada permanece.
Y la obsesión humana es controlar ambos.

Le debo mucho a mis malos instintos. Tiendo a trasvasar mi rabia, por ejemplo. El famoso caso del cabrón que le pega una patada al perro al llegar a casa porque le ha ido mal en el trabajo o viceversa. Como me parece algo especialmente innoble, me reprimo, a medias con la voluntad, a medias con la inteligencia. Y por eso, porque estoy alerta y necesito vigilarme, termino viendo en todos los que se cruzan conmigo una maravillosa aura de inocencia, que es, por cierto, la que tienen, aunque no lo saben y se me acercan a por lo suyo. Pero yo tengo que reprimirme, de segundas, para que no se me salten las lágrimas de ternura y atenderles sin demasiadas metafísicas. Y así vamos.

Vosotros han pensado en el futuro? en alguna persona del pasado que dejo de estar en sus vidas, un amor fallido una mala relación con un familiar, esa persona que fue en sus vidas y por alguna razón se alejó o de fue, esa pérdida han pensado en ello, les duele? vaya tontería, saben porque... porque esa persona anda allí en el mundo, haciendo su vida, ustedes podrían saber si es miserable, feliz, si quieren hablarle, podrían hacer una llamada o escribir un correo, podrían recibir una carta, las posibilidades de la vida son infinitas, tal vez en años se encuentren sentados en el mismo café, o en la misma sala de cine... para algunos, no existe la posibilidad de llamarles, de decirle; "te extraño, te quiero, me haces falta" o reclamarles; "¿porque has muerto? ¿porque me dejaste cuando me prometiste estarías conmigo...?" vaya tela con sus relaciones fallidas, el hoy es vuestro presente, si tienen a alguien aprovéchenlo, y si se va, tengan la certeza de que la vida da giros y vueltas, y que el adiós es un hasta luego lejano, solo la muerte nos arranca a esas personas.

Y tal vez en la muerte, no se creo es la única esperanza que tengo, pueda reencontrarme, allí pero no tengo esa certeza, ojala estuvieras aquí.

Estoy muerto
En momentos yo no siento nada
mas que un gran enojo y desprecio
una soledad de esas que te duele el corazón
estés con quien estés
vayas a donde vayas
estoy solo y no soy parte de nada

Me quieren platicar de dolor y soledad
los arboles en la noche
las estrellas en la mañana,
yo suspiro acoplándome …
a mi nada,
tan particular
como aullido de un lobo sin manada.

Funambulista Insomne
¿Para qué decir algo si aquí os dejo mi alma?
colgada como el sentimiento olvidado,
sigo jugando para no perderme con los muertos,
imponiendo al futuro castigo sin redención
aquí no existe regreso confortable
no vendrán a despedirme las mariposas
mis ojos no verán perros blancos viniendo por mí para llevarme a casa
tengo estos malditos hilos colgando de mi cuerpo
viejos como el tiempo y fuertes como la cadena de Fenris,
me volveré loco despierto mirando como todos duermen
mientras cuelgo mis ganas en un cable para cruzar la vida
que peligro es la noche cruel acompañada de el cigarro
o el crujir de la música triste,
y a veces ya ni siento ni escucho como la madrugada viene
porque solamente puedo ver cómo se va
así como el cauce de rio se lleva todo,
me abruma el silencio suicida que me impide dormir,
a si que invoco a los demonios hijos de la muerte
para que den paz y consuelo al cuerpo
ojala se coman la carne y con ella la maldición
quiero dejar de pasear en la cuerda floja sin red
mientras intento dormirme.