¡Oh! Demiurgo escuchame, demiurgo eterno, demiurgo infinito, demiurgo unico.
Fuerza, justicia, amor ¡ayúdame!
Tu que eres flama, tu que eres fuego, tu que eres luz protégeme.

Tu sustancia espiritual y eternal, ser perfecto, no creado, que eres sin
principio, sin medio y sin fin y que eternamente te engendras a ti mismo, tu
arquitecto sublime, que por el efecto de tu voluntad sacas de la nada a todo el
universo, tu eje y polo del cosmos, infinito, eterno no creado, tu causa
original y permanente de todas las cosas. ¡yo soy tu mismo! Yo te veo en todas
partes, yo te siento en todos los lugares, tu verbo es la armonía de los mundos
y de los cielos, tú eres todo, eres la vida y eres la muerte, eres el vacío y
eres la plenitud, eres el silencio y eres el trueno, estas dentro y estas fuera,
arriba y abajo, en el centro y en la periferia, tu envuelves al infinito y el
infinito esta lleno de ti, tu abrazas y tu contienes todo, tu eres el todo que
es uno.
Oh demiurgo, oh maravilloso silencio...
Demiurgo.- síntesis de fuerzas que la mente universal ocupa para crear.
Constructor, arquitecto, alma universal.

"El revolucionario busca la utopía del futuro (que no será) y el reaccionario, la utopía
del pasado (que nunca fue)". Este aforismo de Tomás Salas me ha regalado un argumento potente para defender mi castigado conservadurismo, tan combatido de un lado, más masivo, y de otro, más selecto. El conservadurismo busca defender lo que es (todavía). Aunque sólo sea por la ontología, he caído ahora, es lo más sólido.
El otro día en Twitter un buen amigo me calificó de reaccionario, y lo soy tan poco, al menos de talante, que no me atrevía a reaccionar y recordarle que soy conservador. Al final, me vino bien, porque, en el tuiteo cruzado, se me recomendó leer a Nelson Rodrigues, y ahí estoy ahora, encantado, con O reaccionário.

Cezanne huía despavorido de sus homenajes. En cierta ocasión, unos amigos quisieron hacerle un homenaje sorpresa. Cezanne les miró horrorizado y echó a correr, literalmente, salió de la casa donde vivía y dejó un cuadro inacabado. Huyó con lo puesto. ¿Sus amigos? Otros pintores. Grandes pintores impresionistas, artistas con los que había compartido varias exposiciones, personas que realmente lo apreciaban y lo valoraban. Pero él los tachó de la lista, inmediatamente pensó que le estaban tomando el pelo, que le gastaban una broma pesada. Les puso una cruz y ya no quiso saber nada más de ellos. Les retiró la palabra. También huyó de París. Volvió a su ciudad natal, a una pequeña ciudad de provincias donde fue ignorado y después, cuando la fama de su éxito llegó, fue atacado, fue rechazado, pues sus habitantes desconfiaban de su éxito tanto como él mismo. Cezanne y sus vecinos de Aix en Provence solo se ponían de acuerdo en una cosa: en la desconfianza.

Mira por tu ventana estoy allí afuera como John Cusack sosteniendo un estéreo. Cabalgo sobre una cortadora de césped como Patrick Dempsey. Espero como Jake de Sixteen Candles fuera de la iglesia por ti. Soy Judd Nelson levantando el puño en el aire porque se que te tuve. Sólo una vez.

"-Una mujer entretenida es como un bosque peligroso: uno puede ir quedándose allí sin darse cuenta."

Estrella...
Estrella horada el cielo
grita como la muerte
ahoga.

No quiero vivir
que dulce es ahogarme
la estrella que se eleva
está fría como una muerta.

A veces el destino te deposita en un mundo desolado donde mas que la desgracia te atormenta con la soledad que desgracia nacer en esta era me hubiera gustado haber muerto en las cruzadas o en Flandes que mi vida tuviera un sentido que me hubiera ganado la muerte

Pasan los días y el sol calienta,
me agobia la ciudad y las noticas del televisor
quiero salir y quiero parrandear
pero tu pinche actitud me frustra más.

¿Que te sucede
te está sangrando la cola y eso te pone mal?
Di algo no refunfuñes
vámonos de fiesta
al cine a disfrutar
o al parque
que los días son nuestros que la noche siempre será joven.
Que te sucede
te está sangrando la cola y eso te pone mal?
Me harté, me harté búscate otros amigos
gente más loca trastornada y aburrida
vete donde quieras húndete donde quieras
no me importa más
me voy a la fiesta me voy de loco.
Me largo
tu
tu
tu puedes quedarte
si te está sangrando la cola y eso te pone mal….

Aunque los llamados fenómenos paranormales suelen ser considerados como una subcategoría de los fenómenos sobrenaturales, para los adherentes a dichas creencias, lo sobrenatural no sería sinónimo de lo paranormal. Postulan que los llamados fenómenos paranormales no serían trascendentes a la naturaleza, sino inmanentes a ella, excepto que se salen de la norma (a causa de su rareza, o como anomalía); y aunque no hayan sido explicado en términos concretos de la ciencia actual, si se les pudiese aplicar un estudio más formal y pueden llegar a dar lugar a teorizaciones dependientes de los criterios epistemológicos vigentes (ex: condiciones en laboratorio; etc.) los llamados fenómenos sobrenaturales forman parte o del mito, o del ocultismo y su teorización pertenece al ámbito del esoterismo.

Yo diría que el mal es energía mal encauzada, mal dirigida. Hitler no era persona perezosa, al menos en el sentido coloquial de la palabra. Al contrario: Era muy activo, muy enérgico (escribió un libro, fundó un partido, concurrió a unas elecciones, las ganó...). E hizo otras muchas cosas, todas ellas malvadas, despiadadas, dañinas... La maldad es más bien un error: un error que hace sufrir. Como dice José Antonio Marina, "quien se equivoca en los fines, se equivoca en todo".

Imagínate que estamos condenados. Condenados a la perfección, a la Iluminación.
Entonces, el castigo de llegar a la Iluminación, no poder soportar tanta luz, perder la memoria y comenzar todo otra vez. Eso somos. Eternamente.
¿Qué sería?

Y apoco tienes esa confianza en que creo en ti me se tus juegos no soy  tan pendejo como crees que soy lo único que tengo es el poco  conocimiento que tengo no lo subestimes eso si me ofende

Ahora es un a destiempo. Un destiempo para todo. Es un tarde, tarde para cenar o encontrar algo interesante en la televisión. Es pronto para desayunar o para darse una larga ducha con el agua ardiendo. En este momento no es hora de nada, pero saldré a la terraza y me sentaré en la banqueta de madera, hará frío y si comienzo a fumar no me faltarán estrellas con las que dar vida a la nicotina, pero Muerte estará tan hermosa... ¡¿Qué demonios?! siempre lo está, con esa tez pálida y sus cráteres por pecas, me estaré mordiendo hasta los nudillos, me apoyaré en la barandilla y miraré la carretera vacía, que calle tan tranquila, que alma tan inquieta la mía. Que cabrón el Sol que no viene a darme los buenos días y a decirme que me olvide de mis tonterías.

Según un demonólogo medieval, "el Diablo les pone una marca, en especial a aquello de cuya lealtad sospecha. La marca varía en forma y tamaño; a veces, es omo el pie de un sapo, otras como una araña, un perrito o un lirón. Está impresa en las partes más secretas del cuerpo: los hombres pueden tenerla debajo del párpado, o en la axila, los labios o el hombro; las mujeres suelen tenerla en los senos o en sus partes íntimas. El sello que estampa estas marcas no es otro que la misma pezuña del Diablo".

Los cazadores de brujas a menudo identificaban las marcas de nacimiento, las verrugas y otras manchas de la piel como marcas del Diablo. Las presuntas brujas eran rasuradas por completo para poder examinarles todo el cuerpo.
A parte de la marca del Diablo, los cazadores de brujas buscaban "marcas de bruja". Éstas eran menos graves (sólo la marca del Diablo indicaba un pacto especial), pero aun así podían ser fatales para la acusada. Se creía que todas las brujas tenían una. Cualquier mancha, como un lunar o una peca grande, podía identificarse como tal.
A veces, se decía que las marcas de bruja eran puntos de la piel que no sangraban y eran insensibles al dolor. Para hallarlas, los cazadores pinchaban con punzones a las presuntas brujas. Con frecuencia, éstos sólo recibían su paga si desenmascaraban alguna y muchos de ellos hacían trampas. Por ejemplo, usaban punzones especiales, similares a los cuchillos trucados que hoy emplean los prestidigitadores. El acerado filo se introducía en el mango al hacer presión sobre él y, de esta forma, no perforaba la piel.

El hombre es capaz de situarse en el mundo en el momento que simboliza, está capacidad de simbolizacion se da porque imagina y genera una actitud ético-estetica ante el mundo. Ciencia, arte, técnica, mito, magia... en fin, todas las figuras de la acción humana son fragmentos cuajados de la fuerza desbordante de la imaginación que humaniza lo real y humaniza al hombre.

Te encuentras ante la entrada de un castillo de cristal de ónix, los picos de sus muchas torres se pierden entre las nubes tormentosas. La entra es una enorme puerta negra no convencional, a cada uno de sus costados, se encuentran dos guardianes pero permanecen inmóviles y parecerían ser parte del decorado, son seres a los que no les puedes ver el rostro, solo llegas a ver que son enormes. Ellos son quienes abren lo portales hacia el castillo y te permiten pasar. Caminas hacia adentro del castillo y te encuentras con un gran salón, la arquitectura del lugar es completamente bizarra, no euclidiana, los pisos son ajedrezados. Hay dos escaleras que se unen y te llevan hacia arriba. Puedes ver a tu alrededor un montón de espejos con cuervas deformes. Si miran en ellos verás que son ventanas hacía otros planos y otras dimensiones, así como puedes ver entre los planos, los habitantes de dichos planos también te puede ver. Subes por las escaleras y el escenario cambia, ahora te encuentras de cabeza y lo que antes era el piso, ahora es un espejo. El espejo te devora, ahora te encuentras nadando en un masa densa e infinita de negrura. Continuas en este abismo de negrura por unos momentos, tus sentidos astrales se despiertan y puedes ver un resplandor de luz violeta, te acercas, cuando estas más cerca notas que es un gran trapezoide con ángulos sin armonía, el trapezoide brilla con más intensidad y gira sobre su propio eje. Ahora te encuentras en umbral del vació, y enfrente tuyo se encuentra el Trapezoide Brillante. Susurra el nombre de Boxebo y pídele que te enseñe a mirar entre los planos y las dimensiones, más allá del tiempo y del espacio.

Me quedo mirando el techo del salón mientras escucho a los Cure, nunca había estado tan feliz, nunca había estado tan sin mí. Me pregunta la canción sobre cuántos secretos puedo mantener, creo que mi problema es que no sé reconocerlos. Me empiezo a mirar las manos y me dan ganas de fumar. La poesía no me hace sentir más. La canciones tristes no son suficientemente tristes. Los recuerdos no son balas. Me codeo con gente que vive entre nubes, de los que hacen ejercicio para purificar el alma, se van de vinos los sábados y follan, al volver a casa, con la tele en mute. Yo no quiero esa mierda de vida vacía y ejemplar. Echo de menos llorar, sangrar, el hambre y el insomnio. Echo de menos la tranquilidad con la que se vive cuando te da igual morirte. Me canso de buscar resquicios de tristeza entre el techo y mis manos y acabo jodido por sentirme vacío por no estar triste. Debo ser gilipollas, pero joder, ¿qué hace alguien triste sin tristeza?.

Sabbo Punk es el amor
y Campanilla su princesa
en el cielo está buscando
el secreto de la nada
todos los niños extravíados
Sabbo Punk es el amor
y Campanilla su princesa
Garfio busca en vano
el secreto de su mano
y Campanilla llora
al pie del árbol extravíado
ladrón de las sirenas
ladrón de las enanos
Sabbo Punk intenta en vano
su amor explicaren una playa desierta
Campanilla lo dejó
Sabbo Punk es el amor
y Campanilla su princesa
en el cielo está buscando
el secreto de la nada
todos los niños extravíados
Sabbo Punk es el amor
y Campanilla su princesa
Garfio busca en vano
el secreto de su mano
y Campanilla llora
al pie del árbol extravíado
ladrón de las sirenas
ladrón de las enanos
Sabbo Punk intenta en vano
su amor explicar
en un playa desierta
Campanilla lo dejó .

Apestaba a tabaco en aquel bar
Los humos parecían estatuas
Y las riberas de las faldas cercanas hacían el ruido de una moneda cayendo desde un edificio alto
Me canso de beber
Tú estás harta de beber
El rincón se ha convertido en un riñón reventado por las patadas de los críos
Marga huele mal
El invento es un garaje aplastado por ventanas amontonadas
Y el sol entra
Y el sol es un cómico haciéndome reír
Yo me bajo
Yo me voy
Este mundo es una cocina con elevador eléctrico
Sudando llegamos al orgasmo
Los soldados eligieron turno y la chica tembló de miedo
¡Buena vista!
Madrid se me apareció dentro de un coche fúnebre
Madrid es un mar que no sabe nadar
En la terraza llueve y yo sin casco
En mi casa el lunar se ha hecho marino
Saldré a saludar
Hoy llueve y mañana lloverá.

Cada día me parezco a la criatura que se engendro con la cabeza repleta de serpientes que el valiente Perseo secciona guiado por el reflejo del horrible monstruo en el escudo, y guarda la cabeza en el morral una vez seccionada, para saber donde se ubica la cabeza del enemigo, pues la medusa, como las pétreas gorgonas de las catedrales de Fulcanelli, nunca muere ...