Existe un lugar donde van todas las cosas perdidas. Una ciudad hecha con montañas de juguetes rotos, llaves, carteras, paraguas. Un océano de teléfonos móviles con sus pantallas verdosas apagándose y encendiéndose. Hay libros dejados en el metro, monedas, notas de todos los tipos y colores. También a lo lejos pueden verse infancias, voluntades, esperanzas, sueños... alegrías aleteando en bandadas grises.

Incluso hay personas, caminando solitarias por esas calles sin saber muy bien dónde están.

Sobre ese horizonte de rascacielos formados por cosas viejas se abre un cielo oscuro y turbulento. Un remolino que de vez en cuando absorbe aquí y allí alguno de los objetos, si por casualidad son recuperados por sus dueños.

¿Y cómo lo sé? Porque yo he viajado allí, al abismo, en busca de una niña de cabellos rubios y ojos grandes. Para conseguirlo he dejado mi trabajo, he quitado mi nombre del buzón, he abandonado a mis amigos. He borrado cada fragmento de mí de la mente de otros hasta desvanecerme. Y ser nada.

Pero cuando la encuentre tendré que volver de alguna manera, y sólo hay una llave para escapar del olvido: que alguien piense en mí. Por eso te he mandado esta carta. Ahora me conoces. Y aunque sólo sea un segundo me imaginarás allí abajo, mirando hacia las nubes, al torbellino, con ella abrazada a mí, dispuesto a emprender el vuelo. Sólo falta una cosa.

Mi nombre es...

Escuche tu canto del otro lado del mundo
aun cuando el océano distanciaba
como una muralla,
ahí en tu lugar
cantabas como sirena
invocando a Ulises
yo solo me perdí en tu voz…
tratando de llegar a ella…

Será que estoy cansado de forzar el destino para no decir adiós, será que me gusta tirarme de coches en marcha, demonios me envenenan y pierdo la razón. Por un momento el tiempo paró...

Agua de diamantes tu luz en el borde de horizontes que se quiebran;
Dejar quisieras el más bello resplandor.
La alondra que habita en tu pelo ha de expulsar por su garganta una estrella nueva.
Todas tus calles interiores se encienden con las últimas lágrimas doradas del verano.

Las sombras maduras caen de los árboles para darle más espacio a la luz;
Y de ese silencio que de madrugada te llama
Florece un sonido soberbio y engalanado por un cielo recién nacido, parido por una estrella.

Nací un jueves a la hora de las brujas,
triste como la madrugada
la muerte me beso,
regalándome infortunio…
egoísta he robado la vida de alguien más
así el mal ha sido mi cómplice,
mounstro maldito, buscando amor…
y Dios no viene a matarme,
no ha mandado un ángel vengador
para que elimine el mal de este mundo
¿será que no existe
o me tiene miedo?
el mismo diablo no reclama a esta infame alma
para sus hueste,
a veces pienso que él cree que derrocare su trono y estirpe,
puede ser que ni la muerte me quiera,
porque es fácil
¿quién amara a un maldito?
al mounstro consagrado en el aliento de la nada…

Qué se siente al estar seco? Caminando desnudo bajo el sol Cada espejismo que veo es un espejismo de ti Mientras me refresco en el atardecer Pruebo la sal de mi piel Puedo recordar todas las lágrimas Todas las palabras rotas

Con una máscara de sangre
atravieso tu pensamiento en blanco:
desmemoria me guía
hacia el reverso de la vida.
-Octavio Paz-

La poesía es
otra manera de amarla.
Las palabras la visten,
para enseguida desnudarla.
Se trata de un portento cotidiano,
de una simple mirada quizá,
o de esos labios omnipotentes.
La poesía es su presencia,
en ese leve cruzar de piernas;
es palpar su belleza
en plena noche, de madrugada.

Es lunes
Pero pudiera ser cualquier otro día
difuminado.
Pudiera ser martes
Pero el miércoles camina con prisas
y le gana en el último minuto.
Pudiera ser yo cualquier alma desazonada
Que pudiera volar o volver hacia no sabe dónde,
O pararse en seco en el halo celeste de la inoportunidad.
Pudiera esconderme en los mundos que deseo ver
Detestados por quienes decidieron sus invasiones.
Pudiera…
Pudiera…
Pudiera…
Ser Nada
O correr mucho
Para impedir que la Nada me agarre por detrás.

te agradezco aparecieras en ese momento, pero para que apareciste si ya no vas hablarme de nuevo? que juego mortecino tramas parca triste... mejor mejor ni hubieras regresado, estabas bien allí en mi recuerdo.

Debe haber un epitafio que simplemente diga "Solitario".
En algún momento de esta sociedad en la que estamos inmersos, la realidad empezó a plagiar a la ficción.

Mátame ya
A veces, medio ebrio con aire despistado me dices que me echas de menos, yo sin embargo, llevo diezmil ochenta y seis horas aguantando tras la trinchera de mis dedos la tinta de mi sangre queriendo salir de mi boca en cada noche absurda que paso sin ti... Porque cada segundo que paso sin ti me parece absurdo... Saludo a la profesora de inglés con mi acento de mierda como si fuera una maravillosa mañana, tras tres horas de mal dormir pensando en ti... Quedada tras quedada desesperada con amigos que hagan ameno el vivir con tu ausencia con una sonrisa boba que se tragan sin rechistar. Cada palabra que te escribo la escribo con sangre de mis venas, sangre que nunca llega a un río... Sangre que mezclo con mi cinismo mañanero, con mis ganas de borrarte de mi piel y de mi alma... Nunca ha dolido tanto un intento, nunca será suficiente tiempo para despedirme de ti... Cada vez que quiero olvidarte apareces de entre la nada para volver a hacerte todo...

Existen días en los que quiero hacer magia y estoy tan seco que desbarato estrellas para comerme su luz, existen días que necesito de la magia e invoco demiurgos para pedirles un don, pero jamás responden y termino leyendo grimorios viejos, para terminar de escribir el mío, a veces me pasa que deseo cambiar el mundo, conjurar a todas las magias, pero me encuentro dividido en el rostro, en el alma y en el corazón… Habrá que encontrar primero la luz que ilumina mi oscuridad.

Tendría que comenzar, explicando que no importa lo que haga, diga o sea, yo no soy ese tipo de chico que las chicas quieren.

Sigo tan enamorado de la muerte, que prometo siempre vestiré sus colores y en mi cuello colgare su símbolo, la calavera cruel, amada mía, apiádate de mí, bésame y llévame a donde la oscuridad es gemela de la belleza. Renuncio a la vida, a los dioses, al diablo y a todo luz existente en este universo.

Tengo que confesar que jamás imaginé que una relación física con una mujer resultara tan embriagadora y agradable Su cuerpo me parecía de una suavidad cautivadora, sus curvas sus vellos, sus humedades. Sus pezones me enloquecían y ella experimentaba conmigo las mismas sensaciones arrebatadoras. Nos dijimos que nos amábamos, que jamás nos separaríamos, que iríamos juntos a todas partes, que seríamos únicamente uno.

Pensando en tu nombre, en tus cabellos de luna, en los ojos, me odias... como no hacerlo, soy el monstruo de la película, el que se cree caballero, el que es fiel al camino del héroe, pero cumpliré mi juramento, si te buscare al final de los tiempos, con un brazo sostendré el mundo para que no te caiga encima con la otra te abrazaría ami... antes de mi muerte

¿Podría hacer temblar estrellas en cielos iluminados por la luna? ¿Podría arrancar una lágrima de tus ojos fríos? Vivo en el lado derecho, duermo en el izquierdo Por eso es por lo que todo tiene que ser amor o muerte

No creo sea mi calma,
¿será? que es un caos diferente,
“calma” sabe rica esa palabra,
de este lado en la oscuridad,
todos somos monstruos,
buscamos paz
y yo soy quien te protege
de todas las criaturas del otro lado.

Una faldita y una camiseta de tirantes, un tanga de hilo y su mano deslizándose entre mis muslos. Un suspiro. Un primer pensamiento pasó por mi cabeza para recordarme que aquello no estaba bien. Que su novio podía entrar en cualquier momento. Yo no era así… ¿Cuándo había deseado el orgasmo de la mano de otra mujer? No era así.

Es curioso como sí nadie se fijara del peso que cargo no recibi ningun abrazo ni palabras de fe y consuelo aún así sostengo el cielo y repito a todos que todo marcha y estará bien... Yo voy a cuida a mi gente siempre lo haré y no los abandonare

Deberian adoptar a un mounstro, a veces estan tan solos y nesecitados de un abrazo, que no tienen cabida en este mundo y en su intento por no desfallecer enloquecen y se van a dormir para no sentirse solos

Voy a dejar de hacerte sufrir
Voy volverme del polvo de los caminos
No vas a verme más por aquí
Hasta que se me olvide lo que me has dicho
Y ya no voy a volver a escribirte cartas
Ni voy a deshacer malentendidos
Y no me voy a detener por nada
Hasta que esté tan lejos que parezca que no existo.

últimamente hay un culto romántico al underground, a lo que pasó hace años, una fascinación por la crisis y el desastre, pero esa fascinación puede llegar a ser una nueva manera de no querer mirar lo que nos está pasando, no querer ver que ir a peor no tiene por qué generar un movimiento de superación, sino de mediocridad, creo que es una mistificación el hecho de que estando aplastados y débiles las cosas tienden a explosionar, creo que es un mito basado una falta de análisis, es un mito romántico que se desentiende de condiciones materiales de nuestro aquí y ahora que son únicas e irrepetibles, la historia siempre tiene algo de imprevisible y creo que estamos cegados queriendo vivir en un presente mítico, como si todo siempre fuese lo mismo, lo que evita que intentemos entender nuestro presente.

Yo fui el instructor
De todo el completo
Universo.
Lo seré
Hasta el día del juicio
En la faz de la tierra…
No hay una maravilla
En el mundo
Que yo no pueda revelar.

Ataecina es la Señora ctónica de la Muerte y el Renacimiento, de la fertilidad y los ciclos estacionales, las aguas medicinales/curativas, la noche y tiene claras connotaciones mágicas, como demuestran las inscripciones donde se le pedía que hallase objetos perdidos o robados (así como que el ladrón fuese castigado), la curación o maldición de alguien, a través de los rituales llamados "devotio"

Los amigos, los vecinos, conocidos y cómplices a los que quieres mucho cuando eres joven, al pasar los años pierdes el contacto, les sorprendería lo
Los amigos, los vecinos, conocidos y cómplices a los que quieres mucho cuando eres joven, al pasar los años pierdes el contacto, les sorprendería lo fácil que es que se separen esos caminos con aquellas personas... por eso cuando encuentras a alguien que quieres mantener al rededor, buscas la forma de hacer algo al respecto.

El arte salva sin duda. Y también trasmuta, transforma, re dimensiona. La belleza en todas partes, brindando nuevo sentido a los limites difusos de un mundo borroso, en ocasiones carente de sentido. Cuando levanto la cámara y miro a través del visor, la idea es más real que nunca. La idea que extraordinaria de crear que se extiende a todas partes. La misma sensación de la palabra que describe, que cuenta, que narra, que se eleva. Que es más real y cierta que cualquier otra sensación en el momento justo en que existe, que es más fuerte que cualquier otra idea. El arte, como un sueño de la memoria. La verdadera inmortalidad. ¿El Arte me salvara a mí, mis fotografías, mis cuentos y mis poemas me van a salvar?, creo que hasta el momento lo han hecho...

Ohhh, eterna juventud, esa época de tu vida donde abrazas la música radicalmente. Esos años donde te haces socio de una tribu urbana y la acoges frenéticamente, hasta el extremo, en plan hooligan futbolero o yonki terminal. Yo siempre he sido siniestro, tribu oscura también conocida como dark, cebolla o gótica. Y como buen gótico lo era con todas sus consecuencias: uñas pintadas de negro, cabello encrespado, creepers con hebillas, crucifijos y amor incondicional por Siouxsie, Rozz Williams, Eduardo Benavente y Robert Smith. Luego supuestamente maduré( siempre fuimaduro) y enseguida cambié sin pestañear el negro por una camiseta de mas punk y menos friky y abracé el indie pop con la misma pasión. Eso sí, pese a los constantes cambios de onda musical la música dark nunca me ha abandonado. Quizás porque detrás de toda la parafernalia asoman hits inconmensurables y canciones imbatibles de esas que nunca te abandonan. Pero la verdad es que siempre sere un frikaso post punk.

Desandar lo aprendido
hasta reconocerme silencio,
deshacer la luz
para volverme espuma,
creer que en los perfiles de tu nombre
se suceden las mareas,
que en la cadencia de tus manos
renace mi deseo.
Habitar en las certezas
que recorren tu vientre,
en los caminos
que transparenta la memoria,
en los espejos
que toman forma en mi voz.

"Puesto que el hacha caía sobre la cabeza de la víctima, cuando el ejecutor del sacrificio se acercaba a ella no tenía la posibilidad de escapar al sentimiento de culpa que se le imponía sino por medio de una actuación muy grosera, y que no tenía ningún contenido. Me parece que el sacrificio antiguo era más entero, comparable al sacrificio asumido por un cristiano que se hundiera voluntariamente en el pecado y pensara que no puede evitar descender al abismo para que la redención se cumpla."

Georges Bataille

Saber que moriré, me dio la capacidad para amar el instante bendita soledad sin significado, ámame, como ame a la muerte vestida de rojo, la de los vestidos verdes y cabellos del color de la plata, quien trajo la espada y observo al monstruo dejándole una sonrisa en el final de sus días, ¿Qué triste eternidad me espera si no puedo morirme de amor?

Schopenhauer consideró que el tiempo, el espacio y los objetos materiales conectados entre sí, forman parte de este mundo de experiencias llamado "Empírico" y en conjunto forman lo entendible al humano y por lo tanto son en realidad la base de la Ciencia. Las cosas entendibles al humano requieren del tiempo y del espacio; de no haber estos últimos, no habría diferenciación entre las cosas y todo sería: "Uno". Un acto de voluntad y los movimientos corporales asociados a ese acto son Schopenhauer consideró que el tiempo, el espacio y los objetos materiales conectados entre sí, forman parte de este mundo de experiencias llamado "Empírico" y en conjunto forman lo entendible al humano y por lo tanto son en realidad la base de la Ciencia. Las cosas entendibles al humano requieren del tiempo y del espacio; de no haber estos últimos, no habría diferenciación entre las cosas y todo sería: "Uno". Un acto de voluntad y los movimientos corporales asociados a ese acto son una misma cosa, vistos desde dentro o desde fuera del individuo. En último término, lo Fenomenal y lo Noumenal son la misma realidad entendidos de maneras diferentes.

El mundo de lo Noumenal está representado en lo que Schopenhauer llamó: "Voluntad", sin tener nada que ver con la mente o la consciencia. La "Voluntad" es un fenómeno o fuerza ciega, sin inteligencia, impersonal y sin objetivos, manifestada en el mundo fenomenal.

Desandar lo aprendido

hasta reconocerme silencio,

deshacer la luz

para volverme espuma,

creer que en los perfiles de tu nombre

se suceden las mareas,

que en la cadencia de tus manos

renace mi deseo.

Habitar en las certezas

que recorren tu vientre,

en los caminos

que transparenta la memoria,

en los espejos

que toman forma en mi voz.

"Puesto que el hacha caía sobre la cabeza de la víctima, cuando el ejecutor del sacrificio se acercaba a ella no tenía la posibilidad de escapar al sentimiento de culpa que se le imponía sino por medio de una actuación muy grosera, y que no tenía ningún contenido. Me parece que el sacrificio antiguo era más entero, comparable al sacrificio asumido por un cristiano que se hundiera voluntariamente en el pecado y pensara que no puede evitar descender al abismo para que la redención se cumpla."

Georges Bataille

El silencio es luz primigenia,
en tu mano blanca se esparce
como caricia primera.
Tu presencia,
sobre mis ojos aturdidos de silencio,
sobre el recuerdo que susurra un sólo nombre:
el del temblor de la noche.
Tu silencio mortal sobre mis ojos ingrávidos,
sobre mi mano blanca y desposeída,
la ausencia toda adherida al recuerdo,
en el más antiguo dolor prendida.

Confieso.
Que peco,
de pensamiento,
de palabra
y de obra

sobretodo
de obra,
cada vez
que mis manos
te imaginan.

La vida es esta inquieta
quietud del alma,
y la curiosidad
de la imaginación en la mirada.
La vida es una sucesión de imprevistos,
un ir dándose cuenta de la poesía
que camina a tu lado
y por la que sigues vivo. En su milagro.

¡Paseas
por tantos recuerdos! Siempre
cargado de libros y soñando
atardeceres naranjas,
o rojos, como sus labios.
Y ahora tu verso
ceñido a su cintura…
La vida: este paso de peatones
pendiente de la abertura de su falda.

No lo puedo evitar,
tengo que preguntarte,
y averiguar si puedo yo rescatarte,
¿que puedo hacer,
que necesitas?
dime y lo haré,
si es un segundo de luz de luna,
la tendrás,
si es necesaria una estrella te entregare en una caja de plomo su brillo,
podré yo rescatarte,
podré yo hacer te sonreír un instante,
podré?
ir hasta donde habitas para acompañarte a un mejor momento?
no lo se pero puedo intentarlo…

CAVE AMANTEM

-Quid dicis, doctissime?. ¡Veamos si estamos de acuerdo en cuanto al sentido de cave amantem!

Por lo pronto, tiene dos sentidos. Se puede traducir: «Ten cuidado con quien te ama, desconfía de tus amantes»; pero en este sentido, no sé si cave amantem sería una buena expresión latina. Viendo el aspecto diabólico de la dama, creería más bien que el artista ha querido poner en guardia al espectador contra esta terrible belleza. Yo la traduciría así, pues: «Ten cuidado si ella te ama».

Como un perro muerto de miedo
suelto la mordida diestra
precisa y terrible arrebato tiempos y olvidos a la muerte
Como un perro enfermo
me aferro a mi oscuridad
tan triste como y entrañable amante

Común perro sin familia
abandonado en el invierno eterno
ando disimulando la felicidad que jamás tendré
Como un perro le ladro a la luna
para espantar a la muerte
para atraer a la manada
y me canso de desafiar al destino
Como un niño juego a ser feliz
sé que un día
un buen día
el día que me muera
sabrán que ya no existe el perro
que les protegía…

Que dos y dos sean necesariamente cuatro, es una opinión que muchos compartimos. Pero si alguien sinceramente piensa otra cosa, que lo diga. Aquí no nos asombramos de nada.

Antonio Machado

Desandar lo aprendido
hasta reconocerme silencio,
deshacer la luz
para volverme espuma,
creer que en los perfiles de tu nombre
se suceden las mareas,
que en la cadencia de tus manos
renace mi deseo.
Habitar en las certezas
que recorren tu vientre,
en los caminos
que transparenta la memoria,
en los espejos
que toman forma en mi voz.

Estamos acostumbrados a seguir aunque la cusa sea pedida, nos educamos leyendo las historia de la tabla redonda y creemos que no seriamos nosotros si no diéramos todo lo posible y mas, inclusive si viene la muerte estar de pie como Chu Chulain es lo que importa

Me asomo con cuidado al fondo del pasillo:
en la oscuridad diviso su perfil corcovado,
su andar pesado, tan extraño al día soleado,
su ventear ruidoso y sus ciegos ojos amarillos.

Me acerco con mucha cautela y miro su pelaje,
las huellas que el tiempo imprimió en sus manos;
su aliento antiguo, exhalado de fondo de pantano
y sus feos pies, marcados por caminos y por viajes.
Se me concedió verlo por un inexplicable arcano;
ahora ya veo sus manchas, y lo miro yo tan viejo
tan glotón, voraz, tan extraño a todo lo humano,
que de lo humano parece sólo un risible reflejo;
muy cerca ya, lo tengo ya al alcance de la mano
y me miro expectante, al fondo opaco del espejo.

El amor escondido en los silencios

oculto en todo proverbio,

vive en las preguntas que jamás se hacen

en cada silencio y secreto

agotado en la intimidad del pensamiento,

buscare cada secreto para que

el amor hable por sí solo.

volveré y acabare con todo lo que me daño

porque existe el futuro,

grabado en los detalles de cada sonrisa

aun sin romper este mundo.

Entenderé un poco mas esperando

a que aparezca el rastro del pasado

besando con nostalgia alguna situación

que devuelva la sonrisa,

no se aun porque espero

pero se bien que espero una luz que disipe el invierno

dejando otoños eternos

no llegare no puedo irme

no vendrá, no quiero estar tampoco

es terrible vivir lejos de la belleza

de lo verdaderamente hermoso.

No me haré el duro,

ni estoy resignado, no deje de creer,

me retracto en todo lo que dije,

soy una solitaria criatura de dos patas

intentando regresar al origen del amor.

No se puede competir contra lo mejor,

no puedes pelear contra un continente,

ni contra todos los que son mejores,

es bueno darse cuenta de la inferioridad

ponerse en el lugar que me corresponde

Por fortuna el invierno termina con él

los fríos y las mañanas heladas que nos congelan por dentro,

pero seguimos siendo la otra cara de la ciudad,

los Monstruos de los que nadie habla,

todas las Bellas Criaturas

también hijas del amor primigenio.

mis conjuros sonaran como campanas en el velo de las noches
llamando a los espíritus
que cargaran mi muerte dotada de las mil magias
para encontrarte en cada momento de mi resurrección.

Oniria e insomnia son estados de la mente opuestos: sueño y vigila. Toda la canción trata el tema de una relación que no puede encajar.
"Ella camina en sueños
El espera despierto"

Al alba en ese Locus amoenus, Amigos caen en el encanto del fin'amor;ella vestida de turquesa, el con su traje marrón, ambos peinados con flores, intercambian dones, sin saberlo ella cree el la salvo, pero el sabe que el amor de ella fue quien le arranco de la muerte

«Dios ha cerrado sus oídos a cuantas plegarias se le dirigen en su presencia. En el invierno, los lobos se reúnen en manadas junto al enebro que la protege para lanzarse sobre las reses; los bandidos esperan a su sombra a los caminantes, que entierran a su pie después que los asesinan, y cuando la tempestad se desata, los rayos tuercen su camino para liarse, silbando, al asta de esa cruz y romper los sillares de su pedestal».
Gustavo A. Bécquer: La cruz del diablo

Como me ha cansado el viaje por el paradigma politico, Dios mio! Que laberinto, que grandisima mierda. Pura magia negra, todo guerra. No puedo decir que ha sido decepcionante en tanto he encontrado emocion (que seguramente buscaba, como Venus busca a Marte), pero afirmo que no es una lucha entre sangre y carne, como se nombra en la carta a los Efesios, sino contra principados y potestades, autenticas huestes espirituales de maldad en las regiones celestes. No abundare en este feo asunto.
Por suerte siempre encuentro el Amor, y un hermoso refugio en el Arte, entre el cielo y las nubes.

No se porque estoy esperando a que aparezcas, a que me digas cualquier cosa y así poder sonreír, no sé porque espero a que tu luz disipe este invierno y me entregue otoños eternos, no sé porque hoy que se no vendrás... yo no quiero estar, que terrible es vivir tan lejos de lo verdaderamente hermoso.

Ahora que existes podría volver contra todo lo que me hizo daño podría pero prefiero mirarte a ti y hacer que nunca nada te quite la sonrisa

Ya saben lo de mi botella de borgoña. Y saben lo de mi reposo absoluto. Lo interesante es que hasta que no pueda andar no hay ninguna posibilidad de que nos bebamos la botella. Sin conversación no hay borgoña que valga. Para beber solo están los destilados. El vino pide compañía, amor, inteligencia... No es el menor de sus encantos.

Por lo general, los melancólicos se tornan epilépticos y los epilépticos melancólicos; lo que determina uno u otro de ambos estados es la dirección que toma la enfermedad; si acomete al cuerpo, epilepsia, si al espíritu, melancolía

Febrero


Alguien podría hablarte de amor,
pero yo  vengo a demostrártelo,
me gustas triste,
pero deseo verte sonreír,
no había formas mejores de transmitir
lo que es el desamor,
cuando se rompe y no puede ser reparado por más que lo deseemos
siempre habrá algún lugar para bailar durante toda la noche,
esos murmullos
que critican un rostro
unas piernas
en medio de los bares
los tragos y la música pos-punk
allí inclusive en la ciudad
cada una de las calles marcadas con nuestros nombres
como un himno animal
aullado al silencio fantasmal
de las lejanías universales.
nadie hablara de nosotros
no contaran una tragedia ni harán películas
ningún Dios piadoso hará nuestros cuerpos estrellas en el cielo
para que nos ubiquen en el recuerdo de nuestro amor,
perfectos contaminados el uno del otro
cantando y saltando dejando la vida en cada callejón,
¿quien quiere cambiar?
evitarlo es el suicidio de lo inevitable
me encantas feliz,
deseo verte triste,
es un mes corto tan escaso
para darme cuenta que mis ojos no volverán a ver
debajo de la mortaja,
en la que me oculto para no encontrarte
descubrirás que es tu falda
robada de tus caderas,
tal vez te estremezca la perversión de usar tu ropa como bandera,
no es amor es corrupción
de lo bello ante lo podrido de la muerte,
es mi luto
los 40 días que curaran las heridas
el tiempo infinito que hace los viernes un lunes,
preciosos fines de semana sin poetas que elogiaran tus ojos,
quedaran solo mis pintas en los muros,
las canciones que pincho en el bar
todas cada una profanando tu memoria
porqué febrero se presta para contar tragedias
ya que el odio es una forma del amor.

Mi problema es confiar y querer a gente que escucha metal, son las primeras personas en abandonarte, las primeras en pedirte cosas y ni siquiera pedir un hola, pero lo que mas jode es que no les importe y se vayan tan tranquilamente, no se si sea el metal pero al menos es algo en común... me caga en la madre el metal, lo bueno es que puedo escuchar ya mi música de padres sin que te ofendan mis gustos tontos. Alehop

Que dilema elegir;
entre el hierro caliente
o la fatiga mental,
sorpresa y delirio
causante de la nostalgia y la sombra fría
de la noche que no mengua,
desesperada pequeña no temas,
creo podre elegir pausadamente y saber
que de abrir tu cráneo no saldrán mas que fantasmas
aullando saudades,
mas he prometerte que conjurare a los ancestros por ti,
para que permanezcan en ese laberinto,
todos los poemas y tus artes también…