Sage y Lleuad Gil
Duwies y noson serennog
Yr wyf yn creu y tân yn eich bwyler
i drawsnewid yr hyn AILS fi.
Bod egni yn cael ei wrthdroi:
O dywyllwch, goleuni!
O anghywir, yn dda!
O marwolaeth, bywyd!

soy pura muerte eso no me enorgullece, ni me hace feliz, porque se que ser muerte no ayuda a nadie y destruye todo... y no puedo cambiar lo que soy

“Chega o outono e con él as castañas, as caveiras de melón, os calacús, as abóboras; chegan as augas e os tempos escuros, remata o verán e encétase o inverno, vaise a calor e vén o frío: acaban as romarías ao sol e inícianse os fiadeiros a carón do lume: son os tempos de Samaín.”

La costumbre era dejar comida y dulces fuera de sus casas y encender velas para ayudar a las almas de los muertos a encontrar el camino hacia la luz y el descanso junto al dios Sol, en las Tierras del Verano
Al parecer, los celtas iban recogiendo alimentos por las casas para las ofrendas a sus dioses. Rituales que supuestamente incluían algún que otro sacrificio humano y para los que preparaban un gran nabo hueco con carbones encendidos dentro, representando al espíritu que creían que les otorgaba poder. En esa mágica noche de rituales, la noche de Samhain, se abría la puerta al más alla y los vivos y los muertos tenían la oportunidad de poder comunicarse.

Durante mucho tiempo se ha dicho que el cabello de una mujer es la gloria que la corona. De hecho, a lo largo de la historia, el pelo ha constituido siempre un importante símbolo cultural de la feminidad. En el arte medieval, las imágenes icónicas con el pelo largo y fluido pueden expresar la sexualidad, y el corte de pelo de una mujer a menudo indica su mal comportamiento femenino. Artistas de todo tipo en la Edad Media usaban el cabello largo de la mujer para manipular a su audiencia con respecto a la consideración de sus figuras femeninas. Este trabajo de carácter interdisciplinario explora el significado de cabello de la mujer en la literatura y el arte de la época medieval, situando en su correspondiente contexto histórico las formas en las cuales el cabello participa de la construcción de la identidad femenina.

Yo nací de las cenizas del reino del desamor
como un príncipe torpe de cuento de hadas me caí
No pase el amor
en esta tierra de fuego y reptiles
la flor más noble de las rosas del infierno
tocó el viento de montaña
este poema aislado de tus ojos vigila
el arroyo obscuro en el paraje de los álamos
el fino dolor de la conciencia polvorienta de los caminos
ardiendo la pólvora del amor,
inmersión de la lluvia en zanjas de agua
el corazón esmeralda de la lluvia para la mujer
echada en un terciopelo de flores extrañas
balada en la boca del abismo

¿Y a la noche vamos a pedirles nosotros que nos deje dormir? Es en la falta de oscuridad cuando ocurren las cosas que nos preocupan, que nos aterran, pero también nos fascinan. Es el frío entrando por los recovecos de las casas y la niebla subiendo de la tierra aparentemente seca.
Pero somos nosotros los que abrimos los ojos cuando la luz se va. Cuando nadie queda en las calles para contemplarnos, allá estamos nosotros mirando a través de nuestras ventanas. Cuántas veces no me habré sorprendido mirando las luces filtradas a través de las ventanas de las casas a altas horas de la madrugada, y me habré encontrado pensando por qué se mantenían despiertos tan tarde.
¿Por qué? A veces, pongo a la noche en duda..

¿Recuerdas cómo mueren los Gorriones?
Bajo el sol de la tarde
que golpea la costa del mar de los Zargazos
el agua los engulle como al plomo.

Nada puede salvarlos.
Hay tanta dignidad en el vacío,
tanto amor en sus vuelos,
que en el último instante escogen el silencio.
Sólo queda
el golpe de sus cuerpos contra el agua
como un rumor de viento imperceptible.
Desde esta habitación no puede verse el mar,
no existen altas rocas y no queda horizonte
que no hayan destruido.
No importa,
intuyes un rumor en esta noche negra,
puedes tocar su brazo.
Recordarás entonces, al percibir el frío,
que en otoño ese mar que tanto amas
se vuelve gris y deja
los nombres del pasado escritos en la arena.
Te has sentado a mirarlos.
Frente a ti,
torciendo el horizonte,
un niño se sumerge entre las olas.
El levante, tan cálido y perfecto,
lo traiciona y lo empuja.
Has venido a salvarme.
Es cierto,
desde esta habitación no puede verse el mar
pero tiemblan mis manos igual que aquella tarde.
Ahora cojo las tuyas,
siente cómo te amo,
cómo salvas mi miedo con tus gestos,
cómo tienes la vida sujeta entre los dedos.
Deja a un lado la carne,
has golpeado tanto tu rostro contra el agua
que la luz se ha quebrado.
No hay estrellas debajo del océano.
Abre los ojos,
es tan ciega la muerte que el temor te confunde.
Abre los ojos,
búscame ahora en medio de este océano,
voy a agarrarte fuerte con mis brazos,
siente cómo te aprieto,
busquemos nuestra orilla,
el mar no ha dibujado nuestros nombres,
es hoy, no somos el pasado,
es salado el sudor,
es la espuma del mar contra las rocas
este miedo en tus labios.
Nos espera la vida.

Aquí no existen opciones
se acabaron con las canciones de los años ochenteras
recuerdo los bailes de viernes por la noche
los vasos tan llenos de aire saben a nostalgia
como los besos que se perdieron por miedo idiota,
un abrazo, un apretón de manos y la mirada cómplice
que murió en el pensamiento,
a veces son un recuerdo inconcluso con olor a cigarrillo,
un murmullo de animal en mi cabeza
me invita a poner de nuevo ese álbum de canciones siniestras
quiero ignorar la apatía,
las ganas de fumarme el mundo
¡¡¡cámbialo, cámbialo!!!! grito…
mientras desatornillo de mi cuello la cabeza parlante
atrofiada por la edad,
prefiero acabarme,
irme a acostar entre flores y encantos
yo lo sé es mejor dormirse que estar despierto.

Nací muerto...
 por eso espanto, nací mostro, por eso me huyen
me veo mal porque no soy de este mundo,
y hiedo a muerte,
es natural nadie me quiera...
soy como la peste,
nadie quiere enfermar,
nadie quiere esa maldad,
nadie quiere bailar con la muerte,
ni mucho menos caminar con uno de sus hijos.

C’est moi, l’Ankou ! … L’Ankou qui brise
Un os de mort dont il aiguise
Sa vieille faulx sur son genou…
Moi ! qui puis te faire, à ma guise,
Le sang plus froid que le caillou !

LA MAGIA(K) NO ES PARA TODOS

Es un hecho simple el que no todas las personas son iniciados. La Magia(k) no es para todos. Es cierto que, en un sentido teórico, la Magia(k) podría ser utilizada por todo el mundo y algunos podrían argumentar que todas las personas la usan de manera inconsciente. Esto no es más que una especulación teórica dirigida hacia una imagen optimista del mundo en el que todos son iguales. La llana verdad es que la Magia(k) es practicada solo por unos pocos, incluso entre los ocultistas. Dichas afirmaciones podrían bien conducir a la conclusión de que estoy abogando por una forma de elitismo espiritual y tal vez sea el caso. No es tanto que lo defienda, sino que meramente expongo los hechos que tantos “ocultistas” modernos intentan ignorar o encubrir con su moral igualitaria de la Nueva Era. Más allá de las estructuras jerárquicas artificiales de la sociedad temporal y las jerarquías espirituales de muchas facciones oculistas, existe un pequeño cuerpo de verdaderos iniciados; no necesariamente los Jefes Secretos o Maestros Escondidos, sino la gente que se ha convertido en la Magia(k) que ellos practican. No me corresponde a mí decir si dichos “verdaderos iniciados” son miembros de alguna congregación oculta o no, pero tal vez sea una parte útil de la práctica mágica el que pensemos “como si” lo fueran, pues dicha creencia proporciona una cohesión agregada entre los Adeptos de cada camino y, a su vez, puede conducirnos a una fuente convergente para para toda la Magia(k).

Además de la falacia igualitaria de la Nueva Era, existe también una gran cantidad de sin sentidos con respecto al término “tradicional”. Todo el espectro de los caminos ocultos está plagado con “genuinos maestros tradicionales” y similares. Tal exceso de sinceridad huele a simple y llana falsedad, pero no obstante es útil al oscurecer las Tradiciones Reales de la explotación de las masas crédulas. Pero, ¿cuáles son estas “Tradiciones Verdaderas”?

Al debatir sobre las “Tradiciones Reales”, solo puedo hablar desde mi experiencia personal, que es tan validad o invalida como la del próximo charlatán. Pero en lo que a mí respecta, me consideraría a mí mismo como practicante de la Hechicería Tradicional del Sabbat de las Brujas. Algunos podrían pensar que dicha afirmación es demasiado extravagante u oscura para probar o refutar.

El término “tradicional” normalmente se limita a un cierto sentido de continuidad histórica con un énfasis específico en una enseñanza oral o teofánica trasmitida de persona a persona a lo largo de las sucesivas generaciones. Esta es una definición útil al aplicarse a las practicas nativas de la Magia(k) dentro de las sociedades primitivas donde, por ejemplo, cada generación tiene su guía espiritual o chamán. Pero al ser aplicada a la brujería tradicional europea, encuentra numerosos problemas para lograr una autenticidad creíble. Ha habido muchas afirmaciones de brujos modernos acerca de autenticidad “tradicional” o “hereditaria”, pero no existe evidencia definitiva o concreta para construir una imagen histórica aceptable del Culto Brujeril tradicional; o eso es lo que dicen la mayoría de los historiadores.

El problema es que no nos es posible penetrar el barniz histórico de las Inquisición y el Malleus Maleficarum; nuestro punto de vista es constantemente nublado por la historia cristo-mitificada del mundo. Pero no podemos simplemente descartar la posibilidad de la continuidad tradicional del Culto de los Brujos porque es casi imposible de probar.

En mi opinión, existe suficiente evidencia para creer “como si” el Culto de los Brujos siempre hubiera existido. En primer lugar, existe una corriente continua de simbolismo mágico a lo largo de la historia europea, que obviamente varía de una región a otra y de un periodo a otro, pero que, sin embargo, posee un grado de consistencia para que podamos creer en la existencia de una tradición mágica. En segundo lugar, esto puede ser respaldado por la evidencia arqueológica para el uso continuo de amuletos mágicos durante muchos cientos de años, por ejemplo: las botellas de brujas, efigies de cera o arcilla, escaleras de nudos de brujas, marcas de maleficios en construcciones, etc. Al menos esto parece inferir la existencia de una tradición de creencias mágico-ritualista a un nivel “folclórico”, si no es que a un nivel de un culto organizado.

Nadie puede negar que la idea de un culto antiguo y secreto que sobrevive a través de los milenios es una fascinación y algo en lo que nos gustaría creer; podemos descartar esto como otro síntoma de la inclinación moderna por las teorías conspirativas o tal vez verlo como una corazonada intuitiva. De todos modos, muchos creen en esto como si fuera la Verdad. Yo irías más allá y sugeriría que es esta misma creencia de “como si...” ha existido por milenios; ¿acaso la mayoría de las sociedades no poseen demonios, hechiceros, etc., y es esta misma creencia en tal cosas la que se ha refinado a sí misma en la realidad de la brujería de hoy? Sea si el Culto ha existido o no es quizás irrelevante. Sin embargo, la creencia en su antigüedad es una faceta integral y necesaria de nuestra Magia(k) actual.

He encontrado prácticas de brujería de naturaleza tanto tradicional como hereditaria, pero no puedo probar esto de manera concluyente con evidencia histórica aceptable, por lo que mi experiencia es estrictamente válida en el campo de mi propia vida y dentro de las vidas de los que podrían confiar en mi palabra.

Entonces, con el fin de dar alguna autenticidad a mis propias afirmaciones de Brujería Tradicional, he de ofrecer una definición alternativa de “tradición”. Sin duda, existe una evidencia histórica de creencias folclóricas mágicas continuas a lo largo de la historia europea y existe una creencia de “como si...” en la existencia de brujos y hechiceros, etc., pero para mí, la tradición del Culto Brujeril no es simplemente una de sucesión oral, teofánica, “apostólica” o hereditaria. Esta es más bien una tradición atávica: no es necesariamente un linaje continuo de iniciados sino más una resurgencia periódica y metempsicótica de la Sangre Brujeril. Esta posee un grado de continuidad histórica en que sus enseñanzas son más o menos consistentes en sus principios de practicante a practicante, pero no depende por completo de los medios de perpetuación visibles o temporales.

Yo afirmaría que la Tradición Secreta de la Hechicería existe como una realidad y como una creencia. Su realidad está en el hecho de que en cada siglo ciertos hombres y mujeres nacen con un conocimiento innato y pasión por el Arte Mágico, extendiéndose más allá los de sus contemporáneos. Su creencia yace en las mentes de todos; en los mitos de los sabbats clandestinos y los antiguos cultos primitivos; en las fantasías colectivas de dioses, semidioses y diablos. La creencia mantenida en las mentes de los muchos tiene su realización en la carne de los pocos.

Al final como en el principio: la Magia(k) no es para todos.

Andrew D. Chumbley
Revista Chaos International No.12, 1992

Hay unos seres increíbles
que vagan en la noche honda;
cuerpos indefinibles,

carátulas horribles
que en torno nuestro andan de ronda.
Son los elementales
artificiales,
hijos de las malas pasiones,
pensamientos impuros
y deseos oscuros
que nos envuelven en turbiones.
Todo lo que pensamos
adquiere forma en el astral,
el traslúcido mundo adonde vamos
tras las larvas del mal.
Los que atizan ansiosos
los carbones del fuego
sexual; los que disponen, tenebrosos,
la ley fatal de las mesas de juego.
Los que acechan a las mujeres
adúlteras y tejen la asechanza
y vierten sangre de venganza
en el lecho de los placeres.
Los que inspiran en el nocturno
de sábado la idea sanguinaria
al dipsómano taciturno
que asesina a la golfa solitaria.
Musa de los asesinatos
sin causa y de las turbias tentaciones;
seres como esfumados garabatos
y rostros hechos con chafarrinones,
que alienta en el seno
febril de la angustiante pesadilla
con su faz amarilla,
el ojo turbio y continente obsceno.
Los trasgos del dinero,
Ministriles del Diablo,
que es el siniestro titiritero
que maneja los hilos del moderno retablo.
Sombra de sombras lo que se aburuja
y su capuz refleja en un espejo,
espíritu de bruja
que hace un escobón su caballejo,
y todas las cosas feas
y las turbias ideas
emanaciones de Satán.
Cuando en el solitario
campanario
las doce dan:
¡din, don! ¡din, dan!
Cruzan de ronda
y al aquelarre van.

Los Días de Muertos, se convierten en una plataforma de expresión para ofrecer lo mejor que tenemos a los que ya no están con nosotros y nos permite apreciar el regalo que es la vida. Es un punto de encuentro y vinculación, con las personas más cercanas en esta vida girando en torno a nuestra historia familiar, para compartir de dónde venimos y contestarnos preguntas de quienes somos.

Siempre pensé que con el tiempo aparecería alguien que, en fin, que me comprendería. Como mi madre. Pero sería otra persona, me miraría y en voz baja me diría sí, así de fácil. Y nunca más volvería a estar solo.

Llueve porque estoy triste, que rara cualidad poseo, no es que el ver llover me ponga triste en realidad esta lloviendo porque hoy estoy triste siempre ha ocurrido de esta forma, es como si tuviera un poder de súper héroe o de súper villano, pensándolo bien estoy cambiando el clima y eso puede ser peligroso, supongo no es un acto heroico no me interesa el daño que pueda ocasionar incluso un día me quise poner tan triste para comprobar cuanto era mi capacidad de llanto y el diluvio que ocasione fue tal que un huracán clase cinco apareció, pero uno no siempre puede esta triste y deje de estarlo así que el clima se compuso con algunos pequeños contratiempos. Hoy no se qué hare con este don, tal vez irme a lugares con sequia y auto infligirme pensamientos de desolación o irme a inundar sitios ay arruinarlo todo, podría ser un súper héroe o un súper villano, que lastimero destino el debatirme entre el bien y el mal, cuando debería haber elegido el bien ante todo, pero es que no me dan ganas de salvar a nadie.

A las parcas

Dadme un estío más, oh poderosas,
y un otoño, que avive mis canciones,
y así, mi corazón, del dulce juego
saciado, morirá gustosamente.

El alma, que en el mundo vuestra ley
divina no gozó, pene en el Orco;
mas si la gracia que ambiciono logra
mi corazón, si vives, poesía,

¡sé bien venido, mundo de las sombras!
Feliz estoy, así no me acompañen
los sones de mi lira, pues por fin
como los dioses vivo, y más no anhelo.

Friedrich Hölderlin

hoy perdí toda confianza y esperanza en lo humano, todo mi odio acumulado exploto y asesino lo poco que que daba de bondad en mi, sinceramente no me importa que bien este el mundo, que mal este el mundo, es una perdida de tiempo, preocuparse por lo que no puede ser salvado

¡Dios! Sólo quiero amarla,
y hacer de cada palabra un suspiro,
o una caricia, o un rubor, o una rosa.
Que en cuanto me lea me vea, y me crea,
y vaya desnudando mi vida, y mis poemas,
hasta llegar al amor con sus ojos,
y una vez allí que haga de mí lo que quiera.

¿Buscamos un jazmín en la noche
monoaural, co-duelista, donde la línea se dispara
una poda
un roble
los huesos?
... y si a la hora de la siesta el roble no te ha nombrado,
Jamás existí,
no hubo inocencia el 28 de diciembre
no hubo mi inocencia, digo
la noche se abre otra y otra su luz, y sin luz cierra
los planetas no giran, ombligo nuestro, urna
las urnas no se besan se oscurece la frente y un ojo
sangrará, después, en el medioevo
Oscar buscó su lugar púdico bajo la luna
supimos que el lloro ahueca el universo
y sigue sucediendo.

Los pasos que seguimos hacia lugares de descanso son los de los Dioses que nos conducen a los mundos de donde hemos de volver cuando la cortina de oscuridad se rompa.
Esperamos siempre el regreso de los seres que amamos. De ningún otro.
Madre de toda vida de ti, de tus misterios aprendemos que la muerte es solo una parte de la vida que tu nos otorgas, de la misma forma en que la Oscuridad es parte de la Luz.

Contigo y bajo tu amparo el ciclo de la vida renace eterno por todo los siglos de los siglos

Quiero apuñalarte hasta la muerte y juguetear con tu sangre habrá que buscar a alguien que lo grabe en vídeo, un poco de cafeína podría sacarme de esta depresión, "qué color de huesos tan sutil" llevo aquí todo el tiempo pero no me has visto…

Hace exactamente un siglo, el poeta galés Dylan Thomas nacía en Swansea. Muerto cuando no había cumplido los cuarenta años, su obra sobrevive a pesar de que ya no goza del predicamento al que ayudó la leyenda de bebedor rebelde de su autor.
Cuando se habla de la poesía de Thomas es normal pronunciar los títulos de composiciones tan célebremente famosas como "And death shall have no dominion" y "Do not go gentle into that good night". Pero hoy, para recordarlo, prefiero traer el que para mí tal vez sea su poema más perfecto, el "This bread I break" publicado en 1936. Se trata de un texto riquísimo, lleno de paralelismos y que comienza con uno de esos versos que recuerdan a las aliteraciones múltiples de la poesía compuesta en la lengua galesa (que Thomas no empleó, pues se ciñó al inglés):

ESTE PAN QUE PARTO
Este pan que parto ayer fue avena,
este vino en un árbol extranjero
se sumergió en su fruto;
de día el hombre o por la noche el viento
abatieron la mies, rompieron la dicha de la uva.
Ayer en este vino de hoy, la sangre del verano
pujó en la carne que adornó la vid,
ayer en este pan
la avena estaba alegre bajo el viento;
el hombre rompió el sol, tiró el viento por tierra.
La carne que partís, la sangre que dejáis
ser desolación en las venas
fue la avena y la uva, nacidas
de la raíz sensual y de la savia.
De mi vino bebéis, partís mi pan.

Es verdad, que sólo eres la estela de mis planes buenos
Tan sólo las ruinas de un palacio viejo
Es verdad, tan sólo eres las flores un jardín desierto
Es verdad, tan sólo los peces de un estanque seco
Tan sólo los peces de un estanque seco

Es verdad, ya no eres ni la pena ni el dolor ni el frío
Ya no eres ni la duda de un posible encuentro
Es verdad, tan sólo las cenizas de quererlo todo
Es verdad, tan sólo los residuos de un dolor perdido
Tan sólo los residuos de un dolor perdido
Es verdad, tan sólo los residuos de no tener, nada
Tan sólo el humo de un pequeño incendio
Es verdad, tan sólo las ganas de creer en todo
Es verdad, tan sólo el eco de no tener nada
Tan sólo los residuos de quererlo todo
Es verdad, ya no eres ni los posos de esta gran botella
Ya no eres ni el rencor, ni el temor, ni la huella
Es verdad, tan sólo eres el polvo de un salón vacío
Es verdad, tan sólo el silbido de aquel viento frío
Tan sólo el silbido de aquel viento frío

Lo más importante que he aprendido sobre la teoría de la conspiración es que los teóricos de la conspiración creen en ella porque es más reconfortante. La verdad es que el mundo es caótico. No es la conspiración de la banca judía, ni de alienígenas grises, ni de reptiloides de 12 pies de altura que controlan desde otra dimensión. La verdad es más aterradora, nadie tiene el control. El mundo carece de timón

Para que una historia nos afecte debe de algún modo ponerse en nuestro camino personal y subjetivo. En mi caso, y después de leer o releer un buen libro, la confusión intelectual crece y la curiosidad se aviva. Es algo que sólo me sucede cuando leo un libro (la confusión como impulso de la duda) y no, en cambio, cuando escucho música o veo una película. Además de releer o leer de vez en cuando algún libro nuevo —uno que no se encuentre de moda, por supuesto, ni esté en alguna clase de lista comercial o se halle entre las obras más vendidas—, leo también lo que escriben mis amigos, siempre que éstos sean escritores y su obra no me decepcione demasiado aprisa, o permanezca muda conforme avanzan las páginas.

En sueños descifre un código viejisimo de asignación de un numero a una letra, en el cual este numero te dirige a una clave para leer palabras ya que estos números tienen asignados letras, de esa forma podemos leer los textos de las brujas, los libros de las sombras y encontrar verdaderos secretos, que listas.

Imposible, no me resisto
más. No puedo
aguantarme el alma.
Ni el deseo
unánime de los sentidos.

Arrebatado la miro,
tan bella,
como recién creada.
Y la transmiro,
y alargo mi mano, y mi vida.
Todo, lo que sea,
por una simple caricia
de esa rosa amarilla.

Invocare a las diosas tristes de la ruina
para que carguen en ataúdes las cenizas
de toda mi esperanza incinerada
en los montículos de mi corazón,
recordare ávidamente los días que asistí a comer en la mesa de los héroes
sin haberme ganado la amistad de tus muslos,
musa descendiente de Hecate
tus marcas y tu hechizo
cae sobre mi
y es puro el filtro en mis adentros
que ni siquiera se necesito un sello
para proteger mi alma de los maleficios
que has perjurado en contra de mi hombría rendida
ante la mas pequeña de todas las artes,
a si que hoy pediré que vengan por mi en un cortejo fúnebre
para desposarme damas blancas,
mi cuerpo esta listo adornado con la corona de flores
ansioso a recibir el beso
de la ternura abismal de la nada y el caos,
ruina, para la vida
ruina para el amor
ruina para mi existencia consagrada a la muerte.

«yo vi tu atroz escama,
Melusina, brillar verdosa al alba,
dormías enroscada entre las sábanas
y al despertar gritaste como un pájaro
y caíste sin fin, quebrada y blanca,
nada quedó de ti sino tu grito»
[« I saw your atrocious scales, Mélusine,
shine greenish at dawn,
you slept coiled in the sheets
and on waking you screamed like a bird
and fell endlessly, broken and white,
nothing remained of you but your scream.»]
Voyeur.
.
«Raymond spies on Melusine and discovers her secret.»
Roman de Mélusine, c. 1401-1500, Français 24383, f. 19v, Bibliothèque nationale de France, Département des manuscrits.

Tengo las flores para un funeral,
mil velas negras
para bañar el cuerpo inmóvil con luz,
sellar ese cuerpo que es tantos cuerpos
con paz,
cera negra con la cual no decir más,
frente a la belleza incólume
de una noche solitaria,
en la que veo mi reflejo por el rabillo del ojo...
un cruz de plata bañada en un río
a la luz de la luna,
crió a los cuervos para que canten en coro
he depositado mi sangre en un relicario
para enterrarlo junto a ti,
en aquel cementerio lleno de fantasmas
tu recuerdo en mi memoria
será la eternidad de los pensamientos.

Vas a casa esta noche,
a tu casa de invierno,
a tu casa de otoño, de primavera y verano:
vas a casa esta noche,
a tu hogar perpetuo,
a tu lecho intemporal,
a tu sueño eterno.
Duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, amado, en la Roca del aprisco…
La sombra de la muerte
está en tu rostro, amado,
pero Jesús tiende su mano sobre ti;
en la proximidad de la Trinidad
se desvanecen tus dolores,
Cristo está ante ti y la paz está en su mente.
Duerme,
oh duerme en la calma de las calmas,
duerme, oh duerme en la guía de las guías,
duerme, oh duerme en el amor de los amores,
duerme, oh amado,
en el Señor de la vida,
duerme, oh amado,
en el Dios de la vida.

Alguien podría hablarte de amor,
pero yo vengo a demostrártelo,
me gustas triste,
pero deseo verte sonreír,
no había formas mejores de transmitir
lo que es el desamor,
cuando se rompe y no puede ser reparado por más que lo deseemos
siempre habrá algún lugar para bailar durante toda la noche,
esos murmullos
que critican un rostro
unas piernas
en medio de los bares
los tragos y la música pos-punk
allí inclusive en la ciudad
cada una de las calles marcadas con nuestros nombres
como un himno animal
aullado al silencio fantasmal
de las lejanías universales.
nadie hablara de nosotros
no contaran una tragedia ni harán películas
ningún Dios piadoso hará nuestros cuerpos estrellas en el cielo
para que nos ubiquen en el recuerdo de nuestro amor,
perfectos contaminados el uno del otro
cantando y saltando dejando la vida en cada callejón,
¿quien quiere cambiar?
evitarlo es el suicidio de lo inevitable
me encantas feliz,
deseo verte triste,
es un mes corto tan escaso
para darme cuenta que mis ojos no volverán a ver
debajo de la mortaja,
en la que me oculto para no encontrarte
descubrirás que es tu falda
robada de tus caderas,
tal vez te estremezca la perversión de usar tu ropa como bandera,
no es amor es corrupción
de lo bello ante lo podrido de la muerte,
es mi luto
los 40 días que curaran las heridas
el tiempo infinito que hace los viernes un lunes,
preciosos fines de semana sin poetas que elogiaran tus ojos,
quedaran solo mis pintas en los muros,
las canciones que pincho en el bar
todas cada una profanando tu memoria
porqué febrero se presta para contar tragedias
ya que el odio es una forma del amor.

Nunca te enamores de un poeta*
Decir:
te extrañé te quiero chulo
no será suficiente

decir:
eres mar que inunda mis espacios
el beso del tiempo suspendido
no será suficiente
ser:
la musa azul junkie la altar
y todas las demás musas
a su vez o por separado
no será suficiente
no importa cuánto lo ames
siempre tendrá una historia alterna donde sufra
nunca te enamores de un poeta
por más amor que des provoques
tiene prohibida la palabra amor
esos putos no saben amar le dirán nada a tanto
y tanto a sus putas ausencias.

Hoy odio el mundo con toda mi pasión
de ser Ericto, sí tuviera los dones de la Morrigan
o las artes de la doncella Hell
el mismo miedo me temería,
acompáñenme desdichados marchemos a la ruina
seamos partícipes del fin de las alegrías.

Una vida por otra ¿te parece justo?
no digas que yo te quería asesinar
ahora todo tiene un orden,
las salidas se a completan ahora estarás bien.
Mi guadaña lo jura sigue sonriendo
nos asesine en mitad del espejo
libre de perdón amo de las culpas
medio día sin fobia o cura
un diez de espadas magia prohibida
sueño del sueño en mi mano tatuado.
Siento el aire abandonar mi cuerpo,
neblina llevó en la memoria llena de intentos
para mejorar y no acercarse al corazón,
que arde de amor y destruye sin compasión
el dolor pronto parara y el miedo terminara,
no he dormido pero está bien la locura
me sienta bien un dios sin cordura,
quiero damas de blanco,
voy jugar de nuevo bruja ahora sí abrázame
bonito y loco encanto insomne fastidioso,
triste ataúd no es mejor que la muerte.
Un viejo en cuerpo de bebé
niño envenenado con su maldad
sin esperanza es un diablo roba felicidad
soy muerte la calavera vestida de azúcar
letras feas, fotos que asustan,
maltrecha maldición
hijo de serpientes hermano de huesos,
una vida hiedo a desilusión,
estas son mis huestes las de los malditos
que jamás volverán a ver el sol.

Entre la muerte y el olvido se tiende como escudo
luminoso el amor
recuerda que hablar
de amor y muerte en ocasiones resulta una prueba de coherencia, pero que
hacerlo del amor que es más poderoso que la muerte es una experiencia de fe.

Es jodido imantarse no?, pero yo no tenia forma de escapar, heme aquí  derrumbado vencido, triste y postergando la muerte, pero con la sonrisa  en el rostro, yo fui por un momento un gigante, el mejor, un héroe de  verdad y un hombre vivo...siente culpable por voltear mi vida,  descomponerla, acomodarla y hacerme feliz. Te quiero Enterate

Debemos volver al tiempo de los Héroes, recordemos ese culto viejo, que nos hace ser mejores personas.

Se amontonan recuerdos en sitios olvidados
Se interesan los locos por libros que están cuerdos
Servirán para hogueras que anuncian las fronteras

Otras porque tú no cumpliste
tu profunda promesa han sido mis amigas;
sin embargo al mirar el rostro de la muerte,
al trepar a las cumbres del sueño,
o al sentirme excitado por el vino,
me encuentro con tu rostro de repente.

-Yeats, obvio.

la Unión de la Luna Y del Sol, lo que los Druidas llamaban EL CIRCULO ROJO, por que cuando la Luna cubre al Sol ese es su color.
La Luna es Roja en ese momento. Como de sangre. Pero la sangre también es vida…

Desperté vivo
porque no se puede despertar de otra forma en este mundo
en la cama como si fuese un bebe,
desnudo e indefenso
con hambre y confuso
¡oh vida menguante!
serenata de luciérnagas
que rico es el dolor de los brazos al ser mordidos por un amante fantasma
estoy comenzando a renacer
la nada tenía para mi nombres y silencios
pero el destino me golpeo con ahincó
para cansarme y suplicar por mi muerte…

Una dama gritaba a media día, en medio de la ciudad;
soy La Muerte...
esa muerte que da miedo,
la muerte que te coge bonito,
la que te viola y te quita todo
a la que le tienes miedo y odias
por cómo te arranca lo que amas sin misericordia,
soy la puta muerte,
la peste negra,
la que baila en el cementerio burlándose del vivo,
soy la amante del gusano,
soy tu pinche niño fallecido,
y caminas ahora en mi país sin saber que estás muerto
porque has de respirar pero sin sentir
pero inertes esos sacos de carne
hacían enojar a la mujer
y con lágrimas ella sacaba su guadaña victoriosa
todos ya estaban muertos en este país,
este país egoísta donde ni siquiera
tienen un minuto para mirar el fin de sus días…

Los Celtas realizaban un ritual representando a los dos astros a través de sus símbolos, evocándolos y tratando de desviar la energía que despliegan en ese encuentro hacia objetivos determinados, evitando así su dispersión.
Solían enviar esa Fuerza Astral hacia los enfermos y personas mas débiles. Hacia los bosques, los animales de su entorno, los campos y las cosechas. Sabían canalizar, de igual manera, esa Fuerza hacia objetivos menos concretos, como el éxito en las batallas o en las iniciativas, y eso lo hacían dibujando sobre pieles o pergaminos los anagramas con los que, estaban seguros, los Dioses atenderían sus demandas.

Entre les tombes
de l'antic cementiri
Sabbhat Avialcar estava, sanglotant a soles
i envejant als morts

Walter Benjamin dijo una vez que la primera experiencia que el niño tiene del mundo no es que "los adultos son más fuertes, sino su incapacidad de hacer magia". La afirmación, efectuada bajo el efecto de una dosis de veinte miligramos de mescalina, no es por esto menos exacta. Es probable, en efecto, que la invencible tristeza en la cual se sumergen cada tanto los niños provenga precisamente de esta conciencia de no ser capaces de hacer magia. Aquello que podemos alcanzar a través de nuestros méritos y de nuestras fatigas no puede, de hecho, hacernos verdaderamente felices. Sólo la magia puede hacerlo. Esto no se le escapó al genio infantil de Mozart, quien en una carta a Bullinger señaló con precisión la secreta solidaridad entre magia y felicidad: "Vivir bien y vivir felices son dos cosas distintas; y la segunda, sin alguna magia, no me ocurrirá por cierto. Para que esto suceda, debería ocurrir alguna cosa verdaderamente fuera de lo natural". Los niños, como las criaturas de las fábulas, saben perfectamente que para ser felices es preciso tener de su lado al genio de la botella, tener en casa el asno cagamonedas o la gillina de los huevos de oro. Y en cada ocasión, conocer el lugar y la fórmula vale mucho más que proponerse honestamente y dedicarse con todas las fuerzas a alcanzar un objetivo. Magia significa, precisamente, que nadie puede ser digno de la felicidad; que como sabían los antiguos, la felicidad, para el hombre, es siempre hýbris, es siempre arrogancia y exceso. Pero si alguien llega a reducir la fortuna con el engaño, si la felicidad depende, no de lo que esa persona es, sino de una nuez encantada o de un ábrete-sésamo, entonces y sólo entonces puede decirse verdaderamente feliz.

Aquellas brujas y brujos que se estén preparando para esa noche tan especial en el que el velo que separa nuestros mundos es más fino y quieran entrar en contacto con sus difuntos, les recomiendo que se hagan con un espejo, con el tamaño suficiente para poder ver su propio rostro. Deben consagrarlo en su altar, bendecirlo para que cumpla con sus propósitos positivos, limpiarlo de cualquier negatividad con incienso.
A tener en cuenta que el espejo es un "portal" que se abre a otro mundo y puede dar paso a los que se invoque y a los que no se invoque, por eso se ha de realizar la invocación con sumo cuidado y hay que estar muy seguros de si mismo y ser fuertes.
Como en todo hechizo debe haber una apertura y un cierre. Por ejemplo para iniciar la invocac
ión: " Yo (nombre) llamo a través de este espejo como puerta a mi pariente (nombre del difunto) para preguntarle (pregunta) y si así lo desea que me responda".
Para cerrar: "Yo (nombre) doy las gracias a mi pariente (nombre del difunto) por su ayuda prestada y le deseo que vuelva a la Luz y que viva en paz y armonía y cierro esta puerta y por ella nada pasará".
Se trata de una invocación de alta hechicería, no apto para iniciados que no posean una base de sabiduría, conocimiento de lo que van a hacer y cierta experiencia, ya que un error puede hacer aparecer algo que no es lo deseado y no poder devolverlo a su lugar de origen. Si el espejo no se cierra correctamente, como ya he dicho es una puerta, puede quedar abierta a otras dimensiones.
Por eso hago saber a los principiantes que no es un juego, sino alta magia.

no entiendo de soledad. La obscuridad me devuelve la mirada y el silencio besa mis oídos. hoy me dijeron que te sientes solo cuando la persona que quieres no esta a tu lado, tal vez es que no hay nadie a quien quiera a mi lado, tal vez es que la únic ...a persona que quiero a mi lado ya esta muerta y desde ese momento la falta de una u otra persona es superflua. ¿no entiendo de soledad o es que no entiendo de otra cosa?

Redención
Las dinastías Artúricas
no necesitan soñadores,
bohemios,
quieren hombres de gran linaje
que no sientan la pena en su corazón,
qué habría sido de Gouvain,
si fuese como yo,
un tonto pretencioso que encarcela
tanto desprecio por su persona,
un infatuado aparecido
en busca de redención misericordiosa,
que imbecil es tan cómico,
si has tratado de hurtar a una de los Ángeles de Dios
¿como esperas vida plena,
gloria y fama hijo de la noche?,
¿como, esperas alegría en tu alma malsana?
herida de tantas batallas,
¿como pretendes tomar de nuevo ambrosia del grial?
cuando se te esta negada,
pero bien lo vale responderás siempre...

Y este caos,
este Tifón envuelto en circunstancias
pose mas belleza que la luz del amanecer
mas penumbra que el tejido de una mortaja,
sé que encanta...
ha de saber al beso de la muerte,
a una bendición tan antigua
que se desconoce su nombre...

Igual que hay terroristas suicidas que se colocan un cinturón de explosivos y se inmolan procurando llevarse por delante toda la gente que puedan, también se podría dar el caso de combatientes del Estado Islámico (ISIS) que contrajesen voluntariamente la enfermedad del ébola para difundirla por los países considerados enemigos.

Según algunos expertos, en el contexto actual no se requiere demasiada preparación para usar a una persona como portadora. Bastaría con que viajara a países de África donde prolifere la enfermedad y una vez infectada trasladarse al país elegido y allí interactuar con la mayor cantidad posible de gente.
Según otros, la cosa no sería tan sencilla porque los terroristas tendrían que esperar primero a ver si se contagian y luego correr al país de destino elegido, además están los controles que se realizan para detectar posibles portadores, y porque los terroristas contagiados morirían rápido.
Casi sería más efectivo el método tradicional del cinturón de explosivos. 

En todo caso, este tipo de ataques bioterroristas no sería una novedad en la historia. Viene de lejos. Los asirios contaminaban los pozos con el cornezuelo del centeno, un hongo que provocaba enfermedades entre la población. Y ya en la Edad Media los ejércitos sabían propagar la peste negra arrojando cadáveres infectados por encima de la muralla de la ciudad sitiada.

Mi versión de la independencia, de la revolución, es una versión que puede ser contada, porque si tiene Héroes de verdad, porque contiene la sangre derramada de los hijos de la patria, no es una falacia creada partir de una fiesta idiota, mal llamada bicentenario, escupo en el bicentenario, y gozo, cautivado con la verdadera historia de mi país. porque yo si creo en la historia.

Bailan los murciélagos con las ratas,
comen palomas de iglesia
al ritmo de la lluvia.
La luna angustiada ilumina
a todos los miedos
clavados en el corazón

La diosa de las estrellas
gime se azota con el cinturón de un hereje.
Y aúllan los perros y mueren los sapos
las brujas desnudas queman sus ropas.
Bailan los diablos con murciélagos y ratas
en la noche de la creación

LAS CUATRO JERARQUÍAS DEMONÍACAS
Los “machinae” constituyen el estrato inferior de los demonios; habitualmente se los denomina “artefactos demoníacos”. Los “miles” son clases de demonio que emergen constantemente en la imaginación humana. Son demonios guerreros, que intervienen en enfrentamientos bélicos.
Por otra parte, los “incubi” son los encargados de expandir la raza demoníaca. Siembran el descontento y la podredumbre en el universo, se dedican a convertir inocentes en demonios. Son sumamente sagaces.

Por último, encontramos a los “lores”. Éstos son los jefes de la casta de Demonios. Su tamaño es mayor, de aspecto espantoso y sumamente malignos. Tienen a su cargo a varios demonios menores que utilizan de mensajeros e intercesores.

"Si la muerte es no ser, ya le hemos vencido una vez: el día en que nacimos", dice Savater la mar de bien. Dos precisiones: ya la hemos vencido una vez y de una vez para siempre, porque siempre habremos sido, como poco. Y la vencimos antes: el día en que fuimos concebidos, ya seres humanos únicos, irrepetibles

“El cilenio Hermes llamaba las almas (psychàs) de los pretendientes, teniendo en su mano la hermosa áurea vara con la cual adormece los ojos de cuantos quiere o despierta a los que duermen. Empleábala entonces para mover o guiar las almas y éstas le seguían profiriendo estridentes gritos. Como los murciélagos revolotean chillando en lo más hondo de una vasta gruta si alguno de ellos se separa del racimo colgado de la peña, pues se traban los unos con los otros, de la misma suerte las almas andaban chillando y el benéfico Hermes, que las precedía, llevábalas por lóbregos senderos. Traspusieron en primer lugar las corrientes del Océano y la roca de Léucade, después las puertas del Sol y el país de los Sueños y pronto llegaron a la pradera de asfódelos donde residen las almas (psychaí), que son imágenes de los difuntos (eídõla kamóntõn)”.

Octubre acabo con los abriles infinitos, el abril que asesino al 1999, se convirtió en una cicatriz que a veces arde y prefiero el 2052...y con suerte despertar en un mundo sin temblor que nos haga desfilar a la perfección.

No me había percatado de que tanto me deshumanice, supongo es parte de el ritmo de la vida, los científicos hablan de evolución, por supuesto, el ser humano se adapta, así como en la peli de PI una broca te permite la posibilidad de aspirar a ser un ser dentro de algún ámbito social, por mas pueril o mundano.

Acordándome de la vida sin wifi, o de la vida sin internet... a aprovechar el día, vamos a hacer turismo serio, si quieres conocer bien una ciudad, tienes que visitar el mercado y el cementerio, son un reflejo de la sociedad.

¡Por el amor de Satán!
Así digo yo.
¡Por el amor de Satán!
Él sí sabe del infierno
del amor eterno.

Dios no sabe de carencia ni soledad.
Dios, no se estremece
con el último rayo del crepúsculo.

Y este caos, este Tifón envuelto en circunstancias pose mas belleza que la luz del amanecer y mas penumbra que el tejido de una mortaja, se que encanta se que me gusta.

Grito mentalmente, me confino, me alejo de la mano crispada,
no quiero saber otra cosa que este clamor, este resolar en la noche,
esta errancia, este no hallarse

La repetición de nombres. Las plegarias a las deidades. La sobreadjetivación del detalle más nimio. La irrefutable psicosis maniaco depresiva y sus transiciones. Los reclamos. Los detalles informativos que se suceden en la justa proporción para no dejar datos de fuera pero que tampoco permiten que se cuele dato disímbolo al duelo

Me
gusta la gente que pregunta por tu vida dejándote pronunciar acaso una o dos
frases juntas para luego, con la mayor y más fina de las pericias, dibujar a
detalle el laberíntico mapa de los males que le aquejan...si eso es sarcasmo, si no entendiste

Yo no se de música, no se de libros, no se de pintura, ni de cine, ni ningún arte en general, mi incapacidad para ser sensible y para tener una inteligencia suficiente para una comprenden de todo ello nunca ha existido, gracias

Eso de no ser progre, artista, músico o escritor, no va bien... es una pena que jamas llene los requisitos para ningún circulo social, ni siquiera soy un friky porque los frikys si si son frikys, pero ya que... es lo que obtengo por despreciar a Nirvana, Evangelion, los beatles, dragon ball y star wars... pero soy coherente conmigo y si a nadie mas le interesa saber mis convicciones y porque yo encantado, no vine a qui para hacer amigos como diría Loquillo.

el mundo es un ingrediente de la vida humana (la circunstancia), que pertenece a la teoría general o analítica de la vida, pero desde el nivel de la estructura empírica (antropología metafísica) de esa realidad radicada que llamamos hombre. Nos encontramos con el tema mundo como una estructura concreta suya: la mundanidad. A este respecto, nuestro filósofo en su libro Mapa del mundo personal comenta que “el mundo es el escenario donde la vida acontece.

- no me gusta venir a cazar, a un bosque de un unicornio.
- Unicornios? alguien como tu cree en los unicornios?
- Burlate si quieres pero con el tiempo, los animales aprenden la magia del unicornio, y eso implica problemas.
- Pues debe ser el ultimo, vayámonos a cazar a otro bosque.
- Quédate y cuida de tu bosque , unicornio, pues eres el ultimo- dice el cazador al bosque, mientras ella los oye entre los matorrales.

La civilización es una terrible planta que no vegeta y no florece si no es regada de lágrimas y de sangre.

Los ojos muy abiertos, tanto como el ánimo y la curiosidad. El gesto tranquilo y sosegado. En tiempos de calor no es conveniente agitarse mientras el sol camina alto. Y la mano cerrando la palabra, o quizá deteniendo un suspiro. El silencio es tan importante como las palabras .
Es tiempo de descansar a la sombra del acebo titilante y de acariciar la tersura del aceite de argán. Es tiempo de lecturas saladas. Es tiempo de añoranzas hasta que sea el momento de regresos.
Antes de que se escape ese suspiro.

Los signos de interrogación se vuelven sobre sí mismos señalando que todas nuestras preguntas nos interpelan a nosotros antes que a nadie.
Los signos de interrogación tienen forma de bumerán porque los lanzamos esperando que vuelva una respuesta. (Aunque para eso, hay que saber lanzarlos.)
Para recoger respuestas, la hoz del signo de interrogación.
¿Qué solución colgaremos de la percha del signo de interrogación?
El signo de interrogación es uno de exclamación, salomónico, barroco.
Los signos de interrogación se invierten, uno hacia arriba, otro hacia abajo, porque preguntar es dar muchas vueltas a algo.
Era tan asertivo que hasta hacía afirmaciones de los signos de interrogación.

Soy un ciervo que en una noche
fue atravesado por una saeta de fuego,
caída de ningún lado y de todas partes
como si algún dios le castigar por algo
que no sabe ha hecho.

En marcha corre huyendo de las huellas
de su pecho manchado con sangre,
asustado hacia la montaña, aprisa,
esperando en lo alto del despeñadero,
le pueda salvar un salto de fe.
Iré a la nada, la esperanza del que nada tiene
para entregarme a un vacío
corro, siento, vuelo,
vivo el viento en mi rostro,
respirando fuerte este hedor a muerte
que mi cuerpo despide.
Todo se rompe, los huesos, los sueños por igual,
Las astas se enredan en las ramas,
las espinas cortan la piel,
me llena la sangre y cae, cae,
en el bosque… Mi Cabeza
que será colgada en mi pared.

ras ver el film me inunda una mezcla de sensaciones contradictorias, ya que la película está montada como un documental, que se puede considerar como una gran performance o la unión de varias performances protagonizadas por Ingrid. Una vida surrealista, abstracta, a su vez, conectada con lo sobrenatural, ya que se mueve en el mundo del escapismo. Y todo ese cúmulo de acontecimientos, la unión de una fiesta tras otra, sus inexplicables salidas nocturnas, etc., hace que te pierdas en algunas ocasiones, ya que, tras el apasionante y peculiar mundo de Ingrid, se ocultan misterios imprevisibles, y dichos misterios hacen que te desconectes por momentos

A la más perdida de todas las causas, la más desencausada de todas las aventuras; a esa madre de todas las desventuras. Elogio de la vulnerabilidad, del riesgo.; olvido que se resiste a ser llamado por su verdadero nombre. Este es el manifiesto de la sociedad de irredentos. Sin perdón ni paz, que se agitan como locos, que no paran, incluso en el dolor, en los fracasos, de querer estar vivos.

Canto de cuna
Renuncio a la magia,
me arranque los brazos y con ellos el don de la diosa
no quiero ver más profecías ni finales tristes
así que apagare mis ojos con plata incandescente,
no quiero sentir a los muertos colgados de mi espalda
quemare mi piel con fuego purificador
no quiero asustarte ni causar daño por eso moriré
en el sacrificio más noble
daré mi vida por una causa que valga la pena,
quiero la normalidad del bobo
para poder estar tranquilo
cuando eso suceda a lo mejor he dejado de dar miedo
he dejado de ser un monstruo…
y me puedan abrazar y querer por primera vez
sin el temor a que yo atraiga todos los males del mundo.

Vive mirando una estrella
siempre en estado de espera.
Bebe a la noche ginebra
para encontrarse con ella.
Sueña con su calavera
y viene un perro y se la lleva,
y aleja las pesadillas
dejando en un agujero
unas flores amarillas

Y el monstruo se miro al espejo, cuan grande fue su asombro al ver que las personas atras de el eran solo figuras desformadas, la verdad se refleja y el monstruo sonrio porque al fin comprendio lo que era

y que dicen que algunos performance, son arte? donde radica el arte, en la vulgaridad y su degenere,en su sin sentido justificado en vanguardias inexistentes, en su no miedo al ridículo publico? solo acarrean morbo, prostituyendo una idea

A veces nuestro destino se asemeja a un árbol frutal en invierno. ¿Quién pensaría que esas ramas reverdecerán y florecerán? Mas esperamos que así sea, y sabemos que así será

perdón por la gente moderna; porque corro
el peligro de mirarme y perder la razón;
¡perdón, por el amor de Dios!; por la
gran decadencia de una vida pidiendo
perdón; perdón por los cuatro
elementos; por la tierra y el agua y el fuego y la
polución; perdón por todos mis
lamentos; por Dodó y, en fin, os pido por
esta canción... Perdón.

Y os miro a los labios, y a todos oigo pedir
perdón por existir.

Pero aunque sea yo no digno de tus dones de cargar en la justa tus colores mis votos sinceros en tú nombre morirán en aquella la más nobles  de las guerras triunfaran

Todos los llamados Magos, pasan su Vida entera buscando la Alta Iniciación, por cielo, mar y tierra, en libros, pergaminos y papyros.
Nunca se dan cuenta que El Maestro, al momento que el discipulo está preparado, deposita la Semilla en el corazón del Discipulo.
Solo el Maestro puede hacer eso, está semilla debe arder hasta desfragmentarse en el corazón. Debe ser cuidada y mantenida en el calor del corazón por mucho tiempo, día y noche, puesto que tiene que nacer el Árbol de las Raíces mismas del Ser.

Una vez que la Semilla se rompe, se conoce a Dios.
Este es todo el sentido de la Iniciación y solo el Maestro puede depositar la Semilla en el discipulo.
Y el Maestro es el Espirítu mismo.
No busques la semilla, busca tu corazón.

Háblame muerte, háblame
Dime como es que en tu reino
El cielo brilla hermosa mente y las estrellas cobijan
Iluminando la esperanza
Dime que no estaré solo
Que alguien dirá mi nombre con cariño
Sincero y sin la necesidad de invocar
La ayuda que siempre doy
Dime que muerto no pensare
Que no existe nada y que el miedo desaparecerá,
Háblame por favor
No me abandones como lo hizo dios

Los ausentes soplan grismente y la noche es densa. La noche tiene el color de los párpados del muerto.
Huyo toda la noche, encauzo la persecución y la fuga, canto un canto para mis males, pájaros negros sobre mortajas negras.
Grito mentalmente, el viento demente me desmiente, me confino, me alejo de la mano crispada, no quiero saber otra cosa que este clamor, este resolar en la noche, esta errancia, este no hallarse.
Toda la noche hago la noche.
Toda la noche me abandonas lentamente como el agua cae lentamente. Toda la noche escribo para buscar a quien me busca.
Palabra por palabra escribo la noche.

Alejandra Pizarnik Sous la nuit

Si estoy triste sin motivo
me alegra el bien objetivo
si hay razón de mi tristeza
me alegra mi inteligencia
plata para acabar la maldad
fuego para acabar la oscuridad
que así sea...

"La piedad es lo primero", me recuerdan en la charla espiritual, y asiento. "Lo primero es la poesía", me escribe un maestro, que también me ve distraído. Aunque sea profesor de secundaria, la enseñanza es primordial, me reconvino. La familia es lo más importante. Mi mujer. Los plazos y los encargos. "Tus artículos...", me para un lector por la calle. "La salud es lo primero", me avisa el médico. Y así, y así. Menos mal que tengo a los jasídicos, Dios se lo pague, y, en concreto, cuando más falta me hacía, este cuento inesperado:

"¿Qué era lo más importante para Moshé de Kobryn?"
El discípulo reflexionó y dijo:
"Cualquier cosa que estuviera haciendo en ese momento".

Un poema es
un estado de gracia.
Es un hecho
que algo pasa
-¡sed de pureza!-,

algo nos conmueve
de raíz el alma.
Lucidez imprevista:
fulgurante apremio
de más vida.

No me hace falta saber nada del mundo
Para conocer el estado de mi corazón.
Si te estiro el cuerpo
y te tiro de la lengua
¿guardarás espadas de cometas?

Non ti preoccupare.
Nadie escucha a la voz imperativa de la soledad
Y hoy la Luna está para que la miren.
Conjugo el silencio con la atención hacia su Luz
Única farola hambrienta, de la noche con cuerdas de guitarra vieja

a vuestras desgracias caiga como un peso en los hombros la decadencia de la edad, o vosotros jóvenes siéntanse arrugados fatigados, que yo os robare la felicidad que su jueves siga siendo terrible

He visto a mi ego, envanecerse y decir YO SOY LUZ.
He visto a mi ego engrandeserce, y ocultarse tras el manto de las palabras prestadas sin siquiera haber probado el vino de la Amada y clama ser un dios sobre la tierra.
He visto a mi ego cobrar dimensiones estratosfericas, mientras alienta a otros egos para acribillar el alma de los seres humanos, he visto al ego, hacer más ego en el propio ser.
He visto con dolor en mi corazón, enguarnecerse al ego y cegar mis ojos, para no dejarme ver y mentirme en un espejo gastado haciendome creer lo que veo, cuando todo es solo proyecciones abyectas y deliberadas de mi propia mente.

He visto el ego podrirme en los barrotes del tiempo, y al paso de los años, hacerse más grande y más burdo, he visto a mi ego derrotarme con el tiempo, sin embargo, he visto a mi ego, que hace creerme que soy un ser extraordinario, un ser mágico que sin trabajar nada absolutamente, se ha ganado el derecho de ser eterno.
He visto a mi ego, y solo cuando lo veo en el espejo, se que la lucha ni siquiera ha empezado, puesto que todo lo que he visto, es eso, solo mi ego...

"!Oh, si mi alma debe sufrir mi pecado!
!Pon final a mi dolor incesante!
Haz que Sabbhat Avialcar viva mil años en el infierno,
Cientos de miles, y que luego sea salvado".

Toma, una semilla de sonrisa, plántala en la tierra fértil de tu pecho que, a lo largo del día, germinará. Quizás alguien precise su fruto.

Hermosos sueños penden del vapor de tu mirada,
el sol aspira las imágenes que fabricas en tu jaula interior.
Yo vi un tren de ventanas de agua cayendo desde tus pestañas
sus carros llevaban las torres oscuras de tu infancia.

La piel no consigue aprisionar todas esas postales animadas de oro y plata,
ellas se alejan, se evaporan, en busca de otras almas.

Nunca me habían dicho que estaba mal preocuparme por mis amigos, vaya sorpresa, pues nada si me creen lo suficientemente tonto o ingenuo, para creer que debo protegerlos de todo cuando no puedo, pues que desperdicio no me conocen en nada... a daros por culo....

Puedes ver que a duras penas logro mantenerme entero. Puedes ver que lo que hice ya, no puedo deshacerlo. Yo creí que lo nuestro era infinito como la arena. Ahora sé que lo único inagotable es esta insoportable pena. Ya se fue mi amor, lo sentí marchar. Esta noche me voy a emborrachar. Voy a emborrachar, lo sentí marchar, ya se fue mi amor, ya no volverá. Quisiera y no quisiera, son dos cosas diferentes. Quisiera que me quisieras y yo no quisiera quererte, pero en vida no suele ocurrir lo que uno quiere que ocurra. Y tú te fuiste detestándome y yo hoy te quiero más que nunca. Ya se fue mi amor, lo sentí marchar. Esta noche me voy a emborrachar. Voy a emborrachar, lo sentí marchar ya se fue mi amor, ya no volverá. Hoy soñé que te tenía otra vez entre mis brazos, de saber que no era más que un sueño, no me habría despertado. Así que si hoy amaneces y los pies te están doliendo es porque estuviste toda la noche caminando por mis sueños. Ya se fue mi amor, lo sentí marchar. Esta noche me voy a emborrachar. Voy a emborrachar, lo sentí marchar, ya se fue mi amor, ya no volverá. Tengo ya que despedirme porque las fuerzas me fallan y las pocas que me quedan son para curar mi alma, que enfermó cuando perdí lo más precioso que tuve. Dime, pensarás solamente un poco en mi, cuando mires el Montduverr? Ya se fue mi amor, lo sentí marchar. Esta noche me voy a emborrachar. Voy a emborrachar, lo sentí marchar, ya se fue mi amor, ya no volverá. Si dices dame tu corazón, me lo arranco y te lo doy. Pero yo digo amor quédate y tu me respondes, me voy, me voy, me voy.

Una mañana más
agotado por esta incertidumbre, por el miedo
quiero rendirme tengo tantas ganas de tumbarme en el piso y desfallecer
pero siempre cumplo mis promesas
y te prometí estar contigo
hasta que tú DIJERAS lo contrarió
este silencio no es nada la luz siempre brilla…
la alegría no se escapa
quiere dejar de sufrir el corazón una eternidad
dormir para soñar mas
como si el andén del tren jamás tuviera fin…

Una obra de arte auténtica, al igual que una obra de la naturaleza, es siempre infinita para nuestra mente. La contemplamos, la percibimos, tiene un efecto, pero no podemos comprenderla realmente y aun en mucha menor medida podemos expresar con palabras su esencia y su mérito.

Elegía
Ahora te soñé, así como eras: sin deslices en la voz,
con inmóviles sombras en los brazos
y tus genitales segundos de estatua.
Así como eres todavía: copiándote a ti misma,
cuando no eres ya sino la espuma de tu propia vida.

Bien te sentí en mi sueño como verso divinizado.
Mi tristeza no cabía en el fondo de mi dolor
y fue a manchar la noche de violeta.
El propio ruido de tus piernas habría despertado
los estanques, los recuerdos que a veces olvidamos
en los huecos de los jardines,
las horas que nunca fueron más allá
de donde hoy se desangran segundo por segundo,
el silencio de muchas ventanas,
antiguos y pulidos razonamientos, montañas de destinos.
De un seno tuyo al otro sollozaba un poco de ternura.
Anoche te soñé y no puedo decirte mañana mi secreto
-porque el amor es un magnífico manzano
con frutos de metal envueltos en piel de inteligencia,
con hojas que recuerdan gravemente el futuro
y raíces como brazos sumidos en una nieve de santidad-,
la misma ruta de mis dedos no podría encontrarte
ahí donde te guardas tan perfecta.
Yo no sabría elegir sino violentamente mi presencia:
te llenaría de asombro; acaso tu memoria no me crea.
Mi fatiga te gritaría un absoluto amor.
Por el cristal de aumento de la luna
la sonrisa de Dios estallaría.
Efraín Huerta le escribe a la Musa

Ştiu că te-ai dus să se uite, vezi moartea.
Şi ochii mei nu au încetat să plâng, data vazut moartea.
Până la moartea ne va unul.
Până la moartea ne un nebun.
Până la moartea ne va unul.
Până la moartea ne va un om.
Moartea mi-a intrat, data vazut moartea.
Şi corpul meu sa schimbat, a se vedea moartea

Porque debería ser feliz, cuando no siento eso, porque sonreír y decir bien, si es todo lo contrario, que estúpido convencionalismo social es ese donde la depresión, la tristeza son enfermedades, si, lo contagio y que entonces no te acerques, no leíste... aquí no hallaros ninguna alegría, solo quedamos tumbas y huesos tristes

Aquí me encuentro en escenarios
con valles vacíos
empobrecidos me inspiran a escribir
aquí estáticos como mi sombra contemplando el hogar
casi como una foto en blanco y negro
afuera de la ciudad,
guía de muertos turista de piedra,
venga ya ¡octubre!
te llevas siempre mi alegría,
mis esperanzas y mi ánimo,
Octubre que me sabes ha muerto...

Una obra de arte auténtica, al igual que una obra de la naturaleza, es siempre infinita para nuestra mente. La contemplamos, la percibimos, tiene un efecto, pero no podemos comprenderla realmente y aun en mucha menor medida podemos expresar con palabras su esencia y su mérito.

Elegía
Ahora te soñé, así como eras: sin deslices en la voz,
con inmóviles sombras en los brazos
y tus genitales segundos de estatua.
Así como eres todavía: copiándote a ti misma,
cuando no eres ya sino la espuma de tu propia vida.

Bien te sentí en mi sueño como verso divinizado.
Mi tristeza no cabía en el fondo de mi dolor
y fue a manchar la noche de violeta.
El propio ruido de tus piernas habría despertado
los estanques, los recuerdos que a veces olvidamos
en los huecos de los jardines,
las horas que nunca fueron más allá
de donde hoy se desangran segundo por segundo,
el silencio de muchas ventanas,
antiguos y pulidos razonamientos, montañas de destinos.
De un seno tuyo al otro sollozaba un poco de ternura.
Anoche te soñé y no puedo decirte mañana mi secreto
-porque el amor es un magnífico manzano
con frutos de metal envueltos en piel de inteligencia,
con hojas que recuerdan gravemente el futuro
y raíces como brazos sumidos en una nieve de santidad-,
la misma ruta de mis dedos no podría encontrarte
ahí donde te guardas tan perfecta.
Yo no sabría elegir sino violentamente mi presencia:
te llenaría de asombro; acaso tu memoria no me crea.
Mi fatiga te gritaría un absoluto amor.
Por el cristal de aumento de la luna
la sonrisa de Dios estallaría.
Efraín Huerta le escribe a la Musa