A la persona deprimida no se le vé como un ser que realmente sufre, sino como un wey que, estando en la cima de su productividad laboral, no hace nada porque prefiere vivir inmerso en un mundo de fantasmas inventados por él mismo. Y así, no tiene sentido lo que hace, siente o dice padecer: sufre porque quiere, porque le resulta cómodo, porque le gusta fastidiar

A la persona deprimida no se le vé como un ser que realmente sufre, sino como un wey que, estando en la cima de su productividad laboral, no hace nada porque prefiere vivir inmerso en un mundo de fantasmas inventados por él mismo. Y así, no tiene sentido lo que hace, siente o dice padecer: sufre porque quiere, porque le resulta cómodo, porque le gusta fastidiar

y si no te veo mas, sabre que formas parte de la nudo formado por los hilos de playa y oro y has viajado a esos verdes campos, con montañas impactantes donde el túmulo es solo la puerta, recordare con cariño tu nombre, para que en la fiesta de los ancestros me visites y sigamos encontrándonos en la noche

Tendrías, luna,
que mostrarme una cara
a la ida y otra

a la vuelta. —"Sí, pero
tú nunca vas de vuelta".

El zombi vudú es el primero en ser antologado, y es, como se podría esperar, el zombi clásico, el hombre muerto que es devuelto a la vida por un bokor (o hechicero vudú) y que no es más que un autómata de carne, inofensivo, pero aterrador. Dentro de esta categoría tenemos los relatos: Muertos que trabajan en los campos de caña, de William Seabrook; El país de los que regresan, de Lafcadio Hearn; Yo anduve con un zombi, de Inez Wallace y el más representativo de todos, La plaga de los zombis, de John Burke.
En la segunda sección se retrata al zombi pulp, surgido directamente de las publicaciones de ese tipo, muy populares en los años 20s y 30s. En el zombi pulp la magia aun es motivo de la reanimación, aunque también lo puede llegar a ser (y de hecho lo es con mayor frecuencia) la ciencia. En este subgénero zombi, sin duda el científico loco (mad doctor) es tan importante como el zombi mismo, el cual ya ha dejado de ser inofensivo, para volverse un monstruo en toda regla. Los relatos que vienen en esta parte son: Cuando caminan los zombis, de Thorp McClusky; Herbert West, reanimador, de H. P. Lovecraft; El imperio de los nigromantes, de Clark Ashton Smith y La plaga de los muertos vivientes, de A. Hyatt Verril. Para quienes gustan de la literatura pulp, Lovecraft y Ashton Smith, saltan a la vista como dos de sus grandes exponentes. De esta sección los más representativos serian Herbert West y La plaga de los muertos vivientes, sin duda.
La última recopilación está dedicada al zombi posromero, más cercano al pulp y la ciencia ficción que a su antepasado de Haití. Este tipo de zombi es el heredero de la película de George A. Romero La noche de los muertos vivientes (1968), la cual marcaría para siempre al género. Los relatos que componen esta sección son: Dios salve a la reina, de John Skip & Marc Levinthal; Zaambi, de Ian McDowell; Conexiones, de Simón McCaffery y ¡Levantaos!, de Jay Alamares. Relatos de los más variopinto, sin embargo, me parece que Dios salve a la reina es el más representativo de este género, no sólo por ser una gran historia de reanimados, sino por ser al mismo tiempo una fuerte crítica social (tal como la obra de Romero) y un testimonio de la naturaleza humana al desnudo.
Tal como sucede con toda antología, no todos los relatos serán del agrado del lector, ya que la calidad narrativa y estética es bastante diversa, lo que a la postre resulta positivo, pues amplia el alcance del libro. Tal como sucede con toda edición de Valdemar, esta es fenomenal, muy atractiva para la vista, sobria y a la vez elegante, aunque sumamente cara, lo que no debería impactar negativamente en el interés del lector, puesto que es sin lugar a dudas uno de los libros imperdibles del género zombi.

No dejó de llover en todo el día, pero el mío se complicó. Nada más lejos que una mullida manta de agua. Pero caí en otra o metáfora o hipálage: manta de palos. También tupida, también me calentaba.
La retórica, como un desodorante de anuncio, por más dura que se ponga la jornada, no me abandona.

Los dias siempre caen a si como el sol cae,m y esa noche nunca dura eternamente, gracias por acompañarme en la distancia en esos dias mas que aciagos, gracias por recordarme que amanece

Hoy me falto mi loca que indicara como hacer viaje una banda de rock que tocara algo y quemar un ave de papel para al final encontrarme con toda la esperanza del mundo vistiendo una boina roja....

Desperté con las ganas de pasar el día contigo… ir al cine, caminar, escuchar música, pero estar atrapado en este mundo... me hace ser menos que un fantasma y ya no unas palabras puedo compartir ...de verdad que cada día me vuelvo más insoportable e imbécil.

Creo en que un lugar donde existe tolerancia, lo primero que se entiende es que se tiene que saber respetar, un punto de vista como el otro, lamentablemente yo me he callado mis opiniones sobretodo para no perder amistades, no es que les critique sus acciones, dogmas, estandartes o ideales, el asunto es que yo pienso diferente y siempre me ha costado gente expresar mi punto de vista, yo no soy nadie para criticar, ni perseguir, pero elijo mantenerme fiel a lo mio... Quien quiera estar sabrá aceptarme tonto, idiota, loco, fanático, friky y demás apelativos y adjetivos que la gente suele decirme, ami sinceramente no me interesa los defectos de mi gente, es mi gente y jamas la abandono

Oscuramente sabemos quiénes somos en realidad; de ahí nuestro pesar al tener que parecer lo que no somos y de ahí nuestro apasionado deseo de superar los límites de nuestro aprisionado yo

Miedo al fuego ardiente, miedo a la ceniza
a ser polvo de raíz vieja
seré un trozo más de un árbol
quemándose en la angustia de los cantos
de las aves muriendo
escucha los lamentos sus trágicas quejas
la ciudad está podrida…

Desesperadamente alegres
gritos de gentes que se quiebran constantemente
aire vació, casa vacías, bosques vacíos, cabezas vacías
desesperadamente alegres
Un poco mas de mi como
un fino polvillo de raíces
trituradas de algún árbol muy joven madera
desperdiciada en el fuego de la cólera
no sabrás nunca de qué forma
grité tu nombre en todos los días
que estuve yo y yo
Desesperadamente alegres
gritos de gentes que se quiebran constantemente
aire vació, casa vacías, bosques vacíos, cabezas vacías
desesperadamente alegres

Soy un ciervo que en una noche
fue atravesado por una saeta de fuego,
caída de ningún lado y de todas partes
como si algún dios le castigar por algo
que no sabe ha hecho.

En marcha corre huyendo de las huellas
de su pecho machado con sangre,
asustado hacia la montaña, aprisa,
esperando en lo alto del despeñadero,
le pueda salvar un salto de fe.
Iré a la nada, la esperanza del que nada tiene
para entregarme a un vacío
corro, siento, vuelo,
vivo el viento en mi rostro,
respirando fuerte este hedor a muerte
que mi cuerpo despide.
Todo se rompe, los huesos, los sueños por igual,
Las astas se enredan en las ramas,
las espinas cortan la piel,
me llena la sangre y cae, cae,
en el bosque… Mi Cabeza
que sera colgada en mi pared.

Este cuerpo putrefacto
añora un abrazo,
es una necesidad que quema
duele mas que el fuego o las yagas en la piel
rompe mas el alma que cualquier martillo
en la fragua golpeando metal,
que idiota suplicio,
triste maldición,
idílico deseo de ser amado…

Ahora por compasión, un golpe en la cien,
algo que quiebre toda la esperanza
que se termine el humano,
que reine el mounstro
el que sabe no es digno del cariño
de este mundo.

Por un momento me asuste pensé que el equilibrio se había roto pero no descubri la intención así que no temais este invierno no se termina el mundo cada cosa esta en su sitio todo fluye en la normalidad así que muy ami pesar no tendré un fin digno y honorable

Sin tiempo para ser debil... nunca fui un pilar que sostenía el techo del templo, ni mucho menos el titan Atlas, pero puedo seguir el ejemplo de Cu Chulain y atarme a una roca para seguir de pie y aguantar hasta que la muerte llegue a por mi

Pensaba en que soy mal poeta pero poeta y prefiero me reconozcan como poeta mediocre a fotógrafo... aunque ame la fotografía me siento mas poeta o cuentista.

Si quiero ser algo en la vida
necesito verla de nuevo.
Si quiero ser algo en la vida
necesito darle otro beso.

Si quiero ser algo en la vida
necesito mi alma en su cuerpo.
Si quiero ser algo en la vida
necesito su amor, no el tiempo.
Si quiero ser algo en la vida
necesito soñar sus sueños.
Si quiero ser algo en la vida
necesito su piel, no versos.

Pepi II fue un faraón de la VI dinastía en Egipto del Imperio Antiguo. Tras la temprana muerte de su padre Merenre I, subió al trono a la edad de seis años y se le atribuye haber reinado durante más de 90 años.
Se cuenta que Pepi II encontró la solución perfecta para ahuyentar las moscas: siempre iba acompañado de varios esclavos cubiertos de miel. Teniendo junto a él objetivos tan golosos, las moscas se centraban en ellos y dejaban tranquilo al faraón

generalmente denominado Ay, o Ay II,1 es el penúltimo faraón de la XVIII dinastía egipcia. Gobernó de c. 1327/5 a 1323/1 a. C.2 Su nombre de coronación fue Jeperjeperura Irimaat Itefnecher Ay, "Eternas son las manifestaciones de Ra, el que hace Justicia". Eusebio de Cesarea lo denominó Kerre

¿que es Latino? ¿en verdad significa algo o es solo un denominativo que se usa para generalizar diferencias culturales e ideológicas y catalogarlas en algún sitio? y si somos Latinos hablemos Latín

ajajajaja Basta ya, le pido al cielo mi redención Ya no puedo más, ser siniestra es mi vocación Y por hoy fin! Depresión! Que subidón! Quiero morir! Que bajón, que gris, que horror! Voy a ser siniestra, voy a ser oscura Y por hoy fin! Depresión! Que subidón! Quiero morir! Aquí está la mamarracha Vestida al fin de cucaracha

Simplemente fui cerca de Satanás, y todavía no sé por qué. Pero me encontré apasionado de servir a mi nuevo maestro... no estaba contento en creer en mi diablo personal y servirlo, en el sentido ordinario del mundo. Lo quería conocer personalmente y convertirme en el principal miembro de su staff, despues de todo, solo yo puedo destuirlo

Húmedo lecho de muerte es tu boca devorándome cada noche
haciendo de mi cuerpo un mastique viejo,
sin sabor
¿es que no puedes tragar mi tristeza de un bocado?
la he alimentado toda mi vida con las penas más pesadas,
para que juntos,
en esta destrucción amorosa,
caigamos pronto hasta el fondo de nuestra tumba matrimonial.

soy el perro
al que todos llaman
cuando están mal y necesitan ayuda,
pero al que nadie le tiende la mano
cuando necesita una caricia
el que sustituyen cuando aparece un perro mejor
soy el perro muerto
que arrojan a la calle porque no sirve…

Y de esto depende seguir siendo un fracaso de héroe pero bueno, o convertirme el mejor villano del mundo, cruel y tirano... al final los monstruos seguimos siendo monstruos

Desde hace miles de años, la llamada magia gitana o mejor dicho la magia Romaní, ha sido relacionada con muchísimas corrientes esotéricas antiguas, algunas de esas corrientes se perdieron, otras se adaptaron a la religión cristiana, otros se conservan como tal, se cree que los Romaní eran hechiceros expertos en el antiguo Egipto, otros dicen ser una de las tribus perdidas de Israel, o que eran una de las tribus de la India, o que son descendientes de lemurianos asentados en Persia.
Una de las habilidades resaltantes de los Romaní además de la magia, era la adivinación de la fortuna, tanto como las maldiciones ( la famosa maldición gitana o la de la horca), todos esos elementos forman parte de su cultura que se ha transmitido de generación en generación. Hasta no hace mucho tiempo practicaban la quiromancia, pero, por abuso, por comerciar con ella, han ido perdiendo esta habilidad.

Las gitanas más conocedoras (aún quedan algunas) sostienen y argumentan con bases sólidas que la efectividad de la magia gitana esta basada en el respeto de los cuatro mandamientos fundamentales de su poder que por ningún pretexto debe ser violada jamás, estos mandamientos deben ser considerados en cuenta al momento de la practica mágica Romaní.
1. El deseo: la primera ley sostiene que la efectividad del hechizo depende de la intensidad del deseo, mientras mas intenso sea el deseo mas seguro serán los resultados y el efecto del hechizo.
2. Intensa concentración: la segunda ley consiste precisamente en mantenerse bien concentrado durante el ritual, nada ni nadie deben distraer al mago o al oficiante del ritual, si el mismo se distrae o interrumpe de forma abrupta el ritual debe pedir perdón a los espíritus (Diosa y Dios, los Ángeles, los dioses o en el estilo gitano a Devel) y comenzar desde el principio el ritual nuevamente.
3. Infinita paciencia y constancia: la tercera ley recomienda tener paciencia o en otros casos tener constancia en el deseo, pues cualquier deseo que se siembra, debe siempre crecer poco a poco como una planta o en otros caso se debe tener primero las bases sólidas y paulatinamente se construye el resultado, como una casa.
4. Actuar siempre en secreto: la ultima ley o el ultimo mandamiento, quizás el mas importante y vital de todos, afirma que siempre y resalto siempre se debe mantener en secreto el ritual, jamás por ningún motivo o pretexto debemos decir que estamos haciendo un ritual ni cual es su objetivo esto es de vital importancia tomarlo en cuenta, por que de lo contrario el ritual se debilita, se enferma, y finalmente se muere.

Me arrojaron a este mundo, a este tiempo... para quedarme sin nada, para siempre querer ir a buscar mi casa del otro lado, pero me negaron las formas para cruzar, y mi dinero no vale para el barquero, mi alma no es lo suficiente buena para un sitio, ni mi corazón alcanza para extinguir una super nova o estallar como una y siempre sere un exiliado.

una canción para querer morirse, para abatirse en las ausencias y el frio del invierno, una canción para gozar, porque es mentira la muerte, esperanza es lo que nos dejan siempre siempre, y nosotros tenemos que darles el mas puro amor... ya somos Eternos

El testamento se convierte, para la mentalidad del hombre medieval, en un
auténtico pasaporte para la vida eterna

Los hombres y mujeres de la Edad
Media sufrían con dureza las consecuencias del medio físico. Los rigores del
invierno eran muy difíciles de combatir para todas las clases sociales,
utilizando tanto los nobles como los humildes el fuego para combatirlo.

"FANTASMA" la representación visual, acústica o táctil del cuerpo no físico de una
persona fallecida que, por diferentes motivos o circunstancias de su transitar
como ser humano por el mundo de la vida, se ve aferrado a la misma bajo otra
forma de existencia no física, manifestándose de diferentes formas ante seres
humanos y en determinados lugares
dependiendo de la carga psíquica existente para ellos y en ellos.

El frío vendrá negro sin aviso
aunque el aire es ahora tibio y claro.
La buganvilla luce sin reparo
en el balcón del piso.

En el campo dorado de la tarde
las palmeras no tiemblan todavía.
No tirita el raíl sobre la vía,
pero su acero arde.
Como el niño que quiere ser mayor,
el otoño benigno sueña invierno:
un leño que lo envidie como al tierno
tallo de sol que ardió.

No hay por que invitar al silencio , simplemente salgamos a bailar bajo las estrellas y lo que dure la luz en llegar hasta nosotros estaremos mirándonos , cuando los ojos de dos extraños se encuentran , todo puede pasar .

Vago
Vaga
Vaguemos

Desafiemos el aire que nos corta el paso,
la realidad que es como palo de donde estamos amarrados…

Las costumbres gitanas son algunas veces muy peculiares. Y otras son muy parecidas a las costumbres de las demás personas. Por ejemplo, la unión de la familia es básica entre los gitanos, como lo es en todas las familias, la diferencia radica en que ellos se movilizan juntos para todos lados.
Los gitanos por lo general trabajan como ambulantes. Por otro lado, el respeto hacia a los mayores y la libertad es esencial entre los gitanos. A los mayores de la familia, preferentemente al más viejo se le llama patriarca, aunque ahora no es muy común el uso de esta palabra.
Cuando se enamoran entre los gitanos, el varón tiene que ir a hablar con los padres de la chica para pedirle en matrimonio. Mayormente va acompañado con otros familiares. Algunos grupos de gitanos tienen la costumbre del llamado “precio de la novia”, que es la indemnización que hace la familia del novio a la familia de la hija por la por la pérdida de esta.
Otra costumbre de los gitanos se da al celebras las navidades, ya que ellos por lo general terminan cantando y bailando. Lo que no es común entre las familias que no son gitanas.

Al abrir una cabeza, lo que vemos no es una mente, con pensamientos, ideas y recuerdos, sino materia. ¿Será que lo mental es una ilusión, y que todo lo que hoy describimos en términos mentales puede reducirse a los procesos físicos que observa la ciencia? ¿O será que lo mental es algo efectivamente existente, inmaterial e inobservable?

La verdad que no sabe es verdad
esta mentira en forma de serpiente engulléndolo todo
como el miedo a un corazón vacio
mis cicatrices históricas conquistas provocadas
un cigarro a medio apagar mis uñas sucias
los cuentos que te contare
son mis emociones disfrazadas
de fragmentos de mi lucidez.

No eres la segunda en mi vida pues no tengo una primera.
No eres mi plan de emergencia pues no tengo un plan para nada.
No eres mi salida por que igual no tengo opciones.
No eres mi prioridad por que ya nada me importa.
No eres la única pero tampoco hay más.
No eres mi luz pero me aclaras las cosas.
No eres mi vida pues vivo por que sí.

No puedo perderme contigo pues no sigo a nadie.
No puedo perderme en el camino pues no voy a ningún lugar.

¿Qué se puede escribir de un libro del que no se conoce su origen, ni quién es su autor, ni en qué lenguaje está escrito, ni qué dice? Pues si buscáis por internet, seguro que encontraréis miles y miles de páginas dedicadas al manuscrito Voynich, con miles y miles de respuestas a estas preguntas (lo escribieron los cátaros, los templarios, los masones, los rosacruces, los atlantes, las hadas, los ángeles… y por supuesto los extraterrestres). Este libro-nada es como un espejo en que cada cual ve lo que lleva consigo, lo que quiere ver, es el instrumento en que se realizan sus sueños y sus obsesiones. ¿No resulta sólo por eso un libro mágico?

Cabrones. Eso es lo que sois: 
unos miserables cabrones. 
(Aunque no sólo vosotros caváis las fosas
desde donde para toda la eternidad 
os van a estar mirando esos niños).

"Cobardes cabrones de mierda" 
es el mejor verso 
que me inspira vuestro delirio. 
(Aunque aquellos que os lo permiten 
tengan mayor pecado).

Pero por más tierra que echéis 
y echéis sobre esos menudos cuerpos, 
jamás podréis quitaros de encima ese olor
nauseabundo de almas putrefactas 
en que os habéis convertido.

Ni caridad ni leches: sois unos mierdas, 
hijos de la gran mierda. 
Y mi poema no puede decir otra cosa 
que esta verdad: vuestra vil inmundicia 
va a suponer vuestro propio fin.

Mientras esos ángeles que enterráis vivos 
seguirán vivos en Dios, eternamente, 
vosotros ya estáis condenados 
a un eterno espanto desde ahora,
cobardes cabrones de mierda.

(Sólo me queda rezar 
sobre esas tumbas -rezar como un niño-,
apretar el alma con los dientes
y dejar allí unas flores. Y un puñetazo 
en la tierra, y en este silencio 
de tantos, de muchos, de demasiados).

Numele lui Mireia?
persoană sau de viata,
Galaxy sau de primăvară?
Mă uit la
fără mine nimic,
și eu nu pot trăi - nu-i așa? -
în caz contrar.

Am prins o zi
vârtej de realitatea lor
febril și luminos
nebunie
femeie pe nume
sau poezie.

Și eu,
în intimitatea trupurilor noastre,
apelul pentru sufletul său
Barbat: - "Mireia,
viata mea! "

Me enamoro de cada sombra que se topa en mi camino,
y de toda mujer que este muerta,
que belleza exquisita esta necrofilia
arte trágico del destino que ahoga

Algunos de nosotros ya no tenemos voces. Aún así, al borde del abismo nunca hay silencio. Los gritos se impostan unos sobre otros, no hay espacio para sentir compasión por un individuo cuando es el todo el que llora.

Resulta útil distinguir entre el esoterismo, o búsqueda de conocimiento, y la magia, u ocultismo: esta última es un medio para obtener poder. Algunos grupos son a la vez esotéricos y ocultistas.

Sostengo con suma firmeza y no tengo la menor duda de que todo hereje o cismático ha de tener parte con el Diablo y sus ángeles en las llamas del fuego eterno, a no ser que antes del fin de su vida sea incorporado en la Iglesia Católica y sea restaurado a ella

Aclaro que me das miedo
crees que no sé lo que esperas ver en mi
yo mismo frente al espejo
he descubierto los secretos de la sombra
del rostro plañidero y de la locura dentro de mi,
no digas que no! No mientas!
quieres ver al hombre tormenta,
a niño barbudo en paños menores,
al vidente del circo, o a la Domine en latex imitando a Camilo Sesto
muy convencido de su papel
a mis pies ahora mismo,
ostia puta, es que no me permito ni el lujo
de oír la música que me enternece
esto no puede seguir así...
no te tengo miedo.

Conjúrote, triste Plutón, señor de la profundidad infernal, emperador de la corte dañada, capitán soberbio de los condenados ángeles, señor de los sulfúreos fuegos, que los hervientes étnicos montes manan, gobernador e veedor de los tormentos e atormentadores de las pecadoras ánimas, regidor de las tres furias, Tesífone, Megera e Aleto, administrador de todas las cosas negras del reino de Éstige y Dite, con todas sus lagunas y sombras inferna les, y litigioso caos, mantenedor de las volantes harpías, con toda la otra compañía de espantables y pavorosas hidras ; yo, Celestina, tu más conocida cliéntula, te conjuro por la virtud y fuerza destas bermejas letras, por la sangre de aquella noturna ave con que están escritas, por la gravedad de aquestos nombres y signos que en este papel se contienen, por la áspera ponzoña de las víboras, de que este aceite fue hecho, con el cual unto este hilado, vengas sin tardanza a obedecer mi voluntad y en ello te envuelvas, y con ello estés sin un momento te partir, hasta que Melibea con aparejada oportunidad que haya lo compre, y con ello de

tal manera quede enredada, que cuanto más lo mirare, tanto más su corazón se ablande a conceder mi petición. Y se le abras y lastimes del crudo y fuerte amor de Calisto, tanto que, despedida toda honestidad, se descubra a mí y me galardone mis pasos y mensaje; y esto hecho pide y demanda de mí a tu voluntad. Si no lo haces con presto movimiento, ternásme por capital enemiga; heriré con luz tus cárceles tristes y escuras; acusaré cruelmente tus continuas mentiras; apremiaré con mis ásperas palabras tu horrible nombre, y otra y otra vez te conjuro, y así confiando en mi mucho poder, me parto para allá con mi hilado, donde creo te llevo ya envuelto.

siempre sueño que la muerte viene a buscarme y trae entre sus vestidos, un violín negro envuelto en mi mortaja, detrás de ella los perros del infierno que aullaran mi deceso, esta noche es ideal para morir, no tengo nada, no tengo un motivo, ni soy el motivo de nadie, las deudas que me devén no importan y no tengo deudas... es la noche perfecta, las cuerdas de violin, suicidan mi mortalidad.

Me he despertado tan dormido que me he hecho el café con una cápsula de descafeinado.
[PS.- La maldición de la rima, que salta en la prosa y se esconde en el soneto. Ahora he de elegir entre "Me desperté" y "café" o "despertado" y "descafeinado". Elijo esta última, para que el eco atestigüe que estoy dormido.]

Melusina son justificables los fenomenos naturales con tu presencia

Tus piernas —me ha dicho un médico forense—
no dejan de ser una necesaria relación
de huesos

y músculos envueltos por la piel
como un paquete de regalo.

Qué visión tan lamentable de un prodigio.

La misma que sobre la poesía tienen
algunos críticos literarios.

No soy si quiera un poco partidario de ese pueril deporte, ni me entusiasman los deportista que lo practican, los colores y banderas que portan, ni las nacionalidades, simplemente el futbol, no me va, me aburre, pero entiendo la importancia de este juego para la selección Mexicana de futbol, este pase al mundial es muy importante, simplemente los factores económicos de los cuales depende este partido son cruciales para México; si no se han enterado, en época de mundiales o de temporada de futbol, el crecimiento en el consumo de en ciertos productos aumenta, además de las tantas promociones en tiendas departamentales y otro tipo de locales, organización que se hace con tiempo de anticipado, lo cual no se puede tirar ala basura así de fácil, además otros comercios como puestos de periódicos, fondas restaurantes, o las mismas agencias de viajes, es un fenómeno interesante este de la economía y el futbol. Así que hoy espero México gane, y desquite el apoyo que le dan a esa lamentera selección mexicana de futbolistas.

Vas a casa esta noche,
a tu casa de invierno,
a tu casa de otoño, de primavera y verano:
vas a casa esta noche,
a tu hogar perpetuo,
a tu lecho intemporal,
a tu sueño eterno.

Duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, duerme, y echa fuera tu pena;
duerme, amado, en la Roca del aprisco…
La sombra de la muerte
está en tu rostro, amado,
pero Jesús tiende su mano sobre ti;
en la proximidad de la Trinidad
se desvanecen tus dolores,
Cristo está ante ti y la paz está en su mente.
Duerme,
oh duerme en la calma de las calmas,
duerme, oh duerme en la guía de las guías,
duerme, oh duerme en el amor de los amores,
duerme, oh amado,
en el Señor de la vida,
duerme, oh amado,
en el Dios de la vida.

Como, bebo, duermo y sueño dolor.
Ayer acompañé a un niño hasta su tumba; hoy a un anciano.
Veo consumirse a una persona
que he llegado a amar, hermosa como el viento;
y tropiezo torpemente en el pesar que la envuelve.
Me siento con esposos enopequeñas salas de visita,
llenas de humo, analizando tus razones;
con madres deshechas, con hijos consternados.
Tu pueblo murmura en tu contra amargamente;
¿cómo puedo conducirlos?

más. No puedo
aguantarme el alma.
Ni el deseo
unánime de los sentidos.

Arrebatado la miro,
tan bella,
como recién creada.
Y la transmiro,
y alargo mi mano, y mi vida.
Todo, lo que sea,
por una simple caricia
de esa rosa morada.

Es casi ridículo mencionar
que nuestras espinas
son muestras de amor,
que sentimos cada vez que las clavamos
en nuestra piel
verdadera pasión,
que olvidamos el mundo exótico
donde las musas cantan
y los soles brillan,
porque creemos en harpías y en lunas rojas
durante el lapso
en que la sangre
le da vida a los demonios
de nuestras miradas
melancólicas y tristes
que muestran...
la verdad de nuestro amor

La devoción a las Ánimas del Purgatorio fue una de las más populares y extendidas en la España de los siglos XVI al XIX. La Iglesia Católica considera que los que mueren, sin estar absolutamente limpios de pecado, deben pasar por un estado previo de expiación y purificación antes de ir al Cielo. La estancia en el Purgatorio, al menos en aquellos siglos, era cuantificable temporalmente y podía reducirse mediante indulgencias y méritos ganados en vida o, también, por las oraciones y buenas acciones que los vivos dedicaban a las almas en pena. No era propio de buenos cristianos olvidar los padecimientos de los que habían muerto y tenían todavía que saldar antiguas deudas. Con tal fin se constituyeron cofradías dedicadas a las Ánimas Benditas.

Como el tiempo vuela, nos dribla y se escabulle para no volver (lo que regresa, si es que no viene por vez primera, es siempre un tiempo nuevo), nada de menos vigencia que lo actual; nada como lo inactual tan vigente.
Hay repeticiones en estos dias alguna anécdota. Pero no importa, ¿quién no se reitera cuando a lo largo de décadas es fiel a una misma devoción?

Tan en casa sin este amor por la vida
sin el amor propio,
pasara un deseo marchándose por la mirada
encontrada en una vasija de entierro,
su mirada muerta de juguete
entrando por los ojos
se sentirá a una lucha sin nada que ganar,
despacio se vacía las lagrimas con las ilusiones
para quedar un liquido espeso en la urna funeraria,
sobre el tiempo,
figurando abismos que sacudirán aves y marejadas cubrirán las praderas
temido infierno en tu piel,
un espectador del crimen, de mi asesinato,
siempre me matas mirándome a los ojos
cada vez que mi muerte anuncia una despedida
no me mires a los ojos y me recuerdes que he muerto de verdad.

La lucha del Héroe es la personificación de la lucha de cada uno y, por ello, la batalla ganada por el nos incluye a todos. Parafraseando a un poeta: el mundo que ya no tenga héroes está condenado a morir de frio.

Desde el amanecer hasta la noche, el señor Oscar viaja de vida en vida, interpretando a varios personajes con identidades completamente distintas: es un ejecutivo, un asesino, un mendigo, un monstruo, un padre de familia... Está solo, en busca de la belleza de un gesto, la misteriosa fuerza motora, las mujeres y fantasmas de su pasado. Pero, ¿dónde está su verdadera casa, su familia, su paz?

Donde viven los Muertos e invitan a pasar a los vivos.

 Mixquic

Donde viven los Muertos  e invitan a pasar a los vivos.

Dentro de lo que queda hoy en día del lago de Chalco, en lo que originalmente era una isla, se encuentra el Pueblo mágico de Mixquic, San Andrés Mixquic en la actualidad, este pueblo fue uno de los siete pueblos originarios de Tlahuac, y hagamos hincapié en el número siete, número mágico por excelencia, y es que este sitio, es en realidad "mágico". El pasado día de muertos, acudí a visitar esta localidad para vivir una fiesta Mexicana como pocas en el país, la travesía fue ardua pues aunque esta dentro de la ciudad de México el arribo al pueblo no es tan sencillo.

Uno llega a Tlahuac, y después de ese sitio, sigue camino hasta llegar a lo que comienzan los desecados restos del algo de Chalco y algunos canales que forman lagunas, es allí donde una valla, de vialidad color amarilla y negra vieja y una cabina de vigilancia te indican que estas llegando a Mixquic, esa definitivamente es el primer umbral, la primera advertencia de que ya no estás mas en México; lo siguiente del camino es un una vereda de tierra,. un camino adecuado para dos automóviles en contra flujo, a las orillas una arboleda que hace de muro señalando que la tierra acabo, porque al rededor estas pasando por los canales de lo que fue el lago de Chalco, por si fuera poco, un hombre viejo, caminaba por ese camino(¿carretera se podría llamar no se?) prendiendo fuego en latas grandes de lo que supongo alguna vez fueron envases de chiles, el caminaba lento con paso precisó, prendiendo fuego a esos latas para hacer de antorchas que iluminaban el camino un camino que en auto es de aproximadamente 20 o 25 minutos.


Aquella vista era impresionante un cielo semi estrellado, el agua reflejando la luz de las antorchas, el camino iluminado, los arboles y un aire frio, eran una mezcla de sensaciones que te invitaban a la aventura y te ponían de nervios porque sabes algo allí adelante sucede. bien pudo haber sido ese fuego, el cruce del agua y el viejo que encendía el fuego, el segundo umbral. Pero aquello fue poco, en realidad lo que te indicaba que casi llegabas y que te prepararas, era quien yo llame el guardián del umbral; había pocos autos circulando y los pocos que habían llevaban luces encendidas, la luz de las antorchas tenían buen fuego, aun así ese camino se miraba oscuro, y las luces indicaban el camino e invitaban a pasar, me preguntaba a quien; ¿a los vivos a los muertos? no lo sé con exactitud pienso que a ambos, lo que sí es memorable es esta figura que iba en ese camino no tan lejos de nosotros, enfrente que impedía avanzáramos mas, era un anciano, en una carrera jalada por un viejo caballo, creerlo o no era una sombra enorme que impedía uno caminara, hasta que él se postro a un lado del camino puede ver quién era y que era esa exactamente esa figura además pudimos seguir, ¿era acaso un guardián del umbral probándote si eras digno de entrar allí...? podría decirse que si,, porque después de ese incidente el camino fue mas rápido.

Acababa ese camino entre agua y arboles iluminados por el fuego, terminaba con una casa frente y un camino rumbo a la izquierda, un camino normal ya estábamos en el pueblo, en el legendario y mítico San Andrés Mixquic, si no fuera que recordé que los caminos hacia el oeste son los senderos que toman los muertos, no me hubiera emocionado tanto, y es que si el camino después de el umbral a Mixquic es hacia el oeste es decir a la izquierda, lo sabia en ese momento yo ya no estaba en el mundo de los vivos, por fortuna, cargo siempre conmigo, plata, obsidiana, un San Benito, espinas, pétalos de rosa de Castilla, y monedas viejas para pagar peaje. Yo estaba emocionado estaba listo.


Las calles de aquel pueblo se asemejaban bastante a las de cualquier colonia en la ciudad de México no una de esas nuevas colonias o barrios cosmopolitas, si no a una de las colonias que abundan tanto en la ciudad; tiendas, autos estacionados, casas etc. todo similar, pero todo estaba vacío, las calles iluminadas por la alumbrada publica, marcaban un espacio vacío, y el silencio inundaba después de varias vueltas en calles, estaba ya frente El templo y ex convento de San Andrés Apóstol de Mixquic, donde el ruido de la gente presente, los visitantes y locales, inundaba el sitio, puestos de comida , tiendas abiertas artesanías y la gente postrada en fila, para entrar al templo, casi como cuando andas en ese bosque oscuro y de pronto llegas a un vado dónde la luz de la luna te ilumina y te dice que todo está bien, ese templo cuasi al centro del pueblo te indicaba que estabas bien, que habías llegado y que era momento de disfrutar. 

Fue el ultimo umbral, la entada al templo, a ese atrio de la iglesia adornado con flores y velas, un camino de piedra resguardado a los costados por la tumbas de los difuntos, si porque el panteón en Mixquic esta en el atrio de la iglesia, la gente caminaba en dos filas la que entraba y la que salía, por allí gente calavera, otros turistas, gente local llevando flores y muchas velas, muchas flores de colores y ese inigualable olor a copal, que no se confunde en día de muertos. La facha de la iglesia es sobria, mucho, es perfecta, porque como todo, el encantó esta dentro, el bello templo, pequeño pero decorado suntuosamente con ángeles, arcángeles y querubines que se acomodan y juegan en las tres naves, en el coro, en la cúpula espigada. El templo es un prodigio de laminado en oro sobre todas estas figuras y otras más de santos y filigranas, maravillan, no es poco decir que allí habita las maravillas, porque en el fondo esta un Cristo, que es llamado el señor de las maravillas, pero esto no es todo, justo en el camino a la entrada a la iglesia esta una figura prehispánica de Mixquixtl, diosa de la vida y de la muerte, que por cierto, es posible que se le diera el nombre a este sitio por esa Diosa, pues es allí donde se encontró su efigie, aunque todos datan que Mixquic significa sitio del Mezquite, sea como sea, Mixquic no es una tierra de vivos, al menos ese noche no.

Al entrar a la iglesia un señor daba medallas de San Benito, a cambio de cualquier moneda, -yo pensé que era un detalle, regalarte por una moneda la medalla de protección contra el mal siempre se agradece- porque todos sabemos que no solo los ancestros llegan en estos días de umbrales abiertos, si no que otros muertos y seres malignos acechan, no está de más estar bien cuidado. Saliendo de la Iglesia sigues nuevamente a la "izquierda" de frente a la entrada de la iglesia o la derecha si estas de espaldas a ella, por un camino angosto donde la gente caminaba lenta y temeros, emocionados o maravilladlos, se podía ya ver, más bien dicho "oler", porque el incienso y el copal te anunciaban que estabas allí dónde los muertos descansan, lo siguiente era ver a lo lejos las veladoras y los colores de las flores, tenuemente iluminados por las velas en los sepulcros, la noche al menos en la tierra era de colores; rojos, naranjas y amarillos, con destellos de blanco, los sepulcros estaban adornados, la gente rezaba y estaba sentada junto a las tumbas de sus familiares, compartían la noche, como se cuenta debe ser, los turistas pasean entre las tumbas mirando algunos elogian el trabajo impresionante al decorar los sepulcros, la lluvia comenzó a crear una atmosfera nueva, lluvia ligera que apago algunas velas incito un olor particular, el olor de la cera, quemada, pero el copal y el incienso que estaba era más fuerte, la gente volvía encender la luz, yo tuve otro pensamiento; si no vaya a ser que sin luz nadie descanse esta noche.

 
La lluvia terminaba y el lodo estaba presente, -estaba en otro sitio en un reino de muertos pensaba emocionado-, mientras buscaba el osario, ese Tzompnatli, donde se fusionó el Tzompantli con el corazón flechado, el Tzompantli que sobrevive al el claustro, el templo que cobija a otro templo, pirámide de piedras que sobrevive en y ante el templo agustino, minutos de búsqueda entre, la gente, la viva y la muerte, estaba allí postrado en medio del cementerio, frente donde los lugareños comentaban "donde están las calaveras". 

Este Tzompantli, es una ofrenda a los ancestros, a los difuntos, adornado con osamentas y huesos de los muertos, de la gente que vive eternamente en ese panteón, es adornado con flores y frutas veladoras y dulces, es una alegoría a la vida y a la muerte.

-Es allí el punto máximo de esa velada- pensé, ya era hora de marcharse, después de escuchar los canticos, en el cementerio, las campanadas de la iglesia era momento de regresar, mucha mas gente llegaba eran alrededor de las 9 de la noche la tierra enlodada, muchas velas encendidas, mucha vida sobre las tumbas, era para tener una sonrisa de esperanza, una mueca melancólica, pero jamás de disgusto, ante tal arrebato de pasión frente los ancestros, al fin que esta era su fiesta. Metí mi mano a la bolsa de mi pantalón en búsqueda de tres monedas, las deje en una tumba, pagaba mi peaje, no mi entrada mi salida, después de varios minutos en una fila de gente, volví a estar en la calzada que conduce, a la salida del templo, de pronto ya estaba afuera del templo, pero aun seguía en Mixquic.

El recorrido por aquel pueblo, digo pueblo, porque el cementerio es aparte, otra realidad, duro un poco mas de 40 minutos buscar una merienda, porque uno no puede ir y aun pueblo y no comer, además había que compartir la comida con los muertos, en las calles del pueblo, las calles más cercanas al panteón, la fiesta estaba a lo grande en el palacio municipal desfilaban catrinas, niños pidiendo calaverita, música y un show de quien creó era Eugenia Leon, la comida, el cafe, el pan de muerto, en cada esquina, era esta la noche de las fiesta en Mixquic.


Mixquic, es una metáfora de la naturaleza, de lo sagrado maravilloso su convento se levantó del fuego de la tierra, de la piedra volcánica. Los frailes mendicantes trajeron un corazón para evangelizar a los isleños de Mixquic, un corazón como emblema, el flechado, el de San Agustín. Ofrenda de sangre para un dios sangrante. para mi Mixquic no me resulta raro se asocie con la palabra miquiztli; que significa muerte o miquiz, morir. Despues de todo su escudo de  armas es una calavera.

Fue momento de partir de regresar a través de los umbrales uno por uno, con respeto, con miedo, no vaya a ser que me quede allí y la verdad aun no es momento, Mixquic será el mezquital, el Mictlán de Folk de la finitud, del paso de los vivos a la otra vida. Un pueblo que nació en una isla de Chalco para venerar a la muerte y para recibir a los visitantes del otro lado, y de todos los vivos que buscan lo mágico barroco del Día de Muertos.

 

La distancia

Quiero escuchar
los cuentos
de las princesas
que habitan en los bosques
ellas las que cabalgan en unicornios,
visten de seda en todos los colores,
las de las manos blancas
hermosos ojos
las del semblante fresco.

Quiero perderme en ese mundo de muertos
donde caen mil pétalos de rosas blancas
mientras ellas juegan con cajas
que hacen música,
siempre diferente en el corazón.

Los recuerdos son parte de un tiempo
mientras la noche cae
las estrellas me rozan
cortando mi cuerpo
con sus afilados haces de luz,
iniciando una ofrenda de sangre
me permite entrar
por la puerta de mármol rosa
que me encara crujiendo
cuando se abre en fracciones.

Detrás de un lago inmenso
donde camine
perdiéndome
en las aguas,
despertando de un sueño
gritando eufórico que quería regresar
lo único que encontré
fue un pantano
donde nade,
sin entender que la distancia
entre casa y hogar
es un lago...
donde del otro lado me espera
algo más que un sueño
                       la vida
en el reino de los muertos.

Saber que moriré,
me dio la capacidad para amar el
instante

bendita mi soledad sin
significado

Nuestros padres se amaron antes de llegar nosotros y antes de ellos lo hicieron sus padres. No sabemos si heredamos nuestra forma de amar junto con el color de los ojos. Las alegrías que sentimos, otros las han sentido antes; los errores que cometemos, otros los han cometido antes. Esta es la desconocida tierra de nuestros padres, de la que siempre intentaremos escapar y a la que siempre, sin poder evitarlo, seremos fieles.

Amor, actos bajo cuyo Imperio
van sin tiempo y sin fortuna,
vio la Muerte, fea y oscura, en un Carruaje,
pasando entre la gente y llevándosela del Mundo.
Ella preguntó: “Ningún Papa o Papisa fueron derrotados por usted.
Llamas a eso Justicia?”
Él respondió: “El que hizo el Sol y la Luna
los defendía de mi Fuerza”.
“¡Qué Loco/Tonto soy,” dijo Amor, “mi Fuego,
que aparece como un Ángel o como un Demonio
puede ser Templado por algunos que viven bajo mi Estrella.
Tú eres la Emperatríz de los cuerpos. Pero no puedes matar corazones,
solo Suspenderlos. Tienes un nombre de gran fama,
pero no eres más que un tramposo

Sin sombras ni grises neblinas
nada de frió
ni semblantes mortecinos
solo palidez hermosa
ojos violentos
sonrisas fulminantes
ataviados con el clarísimo de una colonia
envuelta y misterio y melancolía
depresión post aurora
el mundo intenso
entre las callejas
y veladoras en la calle
indicando el paso
lento de la noche
noche con estrellas
en la tierra
y ahí va entre las sombras
una niña viste de tradición
carga en sus brazos la cosecha infantil
una muñeca maquillada
con sombras en los ojos y labios mortesinos
y su cabello suelto
vuela en el ligero viento
va descalza se dirige a casa
una ves mas como cada año
ella sonríe mucho y llora poco
juega a sentirse viva
como antes jugaba a morir…
ojala todos los fantasmas
se presenten de esta manera
sin arrogancia tratando de impactar,
ella solo esta noche quiere cautivar.

Con ese aire misterioso,
con esa mirada oculta
a veces perdida en la nada...
ese corazón dolido,
a veces perdido a veces encontrado…
eres el dolor fantasma
de mi corazón,
un tomento la maldad
de tus labios
sueños imaginarios
recordados en mármol
un ataúd de plata y vestidos de seda
oleos pintados con lágrimas y poemas noctámbulos
bienvenida…niña con nombre de princesa,
me recuerdas a la muerte…

Y si Hitler era en realidad un demonio venido a la Tierra? ¿Y si Al Qaeda y otras células terroristas están influenciados por los ángeles caídos? ¿Los ángeles y demonios verdaderamente caminan entre nosotros? Hace miles de años una guerra en el cielo se gestó entre los ángeles de Dios y aquellos que le traicionaron. Muchos de los traidores fueron lanzados al infierno, mientras que otros huyeron a esconderse en la Tierra y corrompieron a la humanidad. Los "caídos" quieren resucitar a los encarcelados en el infierno y desatar la guerra en la Tierra por el control de los cielos. Si tienen éxito, la destrucción de la Tierra y el fin de la humanidad son inminentes.

ese; -no te quiero- termino con todo, con absolutamente, toda la poquita confianza y fe que tenia en la vida, ya nadie va a querer aun jodido monstruo, aborrasco el día en que la historia me dieron ese papel y no el héroe

Para todos tiene la muerte una mirada. Vendrá la muerte y tendrá tus ojos. Será como dejar un vicio, como ver en el espejo asomar un rostro muerto, como escuchar un labio ya cerrado. Mudos, descenderemos al abismo.

Todo cuanto necesitas para ver la totalidad de la vida, es verla como mortal. Yo moriré, tú morirás; ¿cómo podríamos amarnos si no fuera así? El sol se apagará, ¿qué otra cosa lo mantiene brillante?

Temible señor de las sombras, dios de la vida y dador de vida
pues conocer la muerte, es conocerte
abre de par en par te lo ruego, las puertas por las que todos debemos
pasar
deja que nuestros seres queridos, que se han marchado,
vuelvan esta noche para divertirse con nosotros.
y cuando nos llegue el momento, como así debe ser
oh, tú, el confortador, el consolador el dador de paz y descanso,
entraremos en tus reinos contentos y sin miedo;
pues sabemos que una vez revivificados y descansados entre nuestros
seres queridos
volveremos a nacer por tu gracia, y por la gracia de la gran madre
que sea en el mismo lugar y el mismo tiempo que nuestros amados,
y que podamos encontrarles y conocerles y recordarles,
y amarles de nuevo.
desciende, en ésta noche que,
celebro la memoria de mis ancestros,
y de aquellos que me precedieron en ésta senda
celebro además, Cernunnos, tu pasaje
hacia las tierras del verano
cazador astado,
señor de los bosques,
honro tu memoria y aguardo tu retorno
desde el vientre de la diosa.
señora de la luna menguante,
ayúdame a comprender tus misterios,
guía mis pasos en lo más oscuro,
protégeme, y muéstrame
que así como de la noche nace la luz,
el ciclo renace, eterno, por siempre.

Los pasos que seguimos hacia lugares de descanso son los de los Dioses que nos conducen a los mundos de donde hemos de volver cuando la cortina de oscuridad se rompa.
Esperamos siempre el regreso de los seres que amamos. De ningún otro.
Madre de toda vida de ti, de tus misterios aprendemos que la muerte es solo una parte de la vida que tu nos otorgas, de la misma forma en que la Oscuridad es parte de la Luz.
Contigo y bajo tu amparo el ciclo de la vida renace eterno por todo los siglos de los siglos

-Vi mil luces en el firmamento y descubrí un millón de seres, que sentí en el paso del tiempo que sin misericordia paso apabullante mente sobre mí en un instante; el manto azuloso de la eterna noche me dio una fuerza sin igual me transmute en un ser maldito, con el don de Dios y el del diablo en mi, otro más de la especie nocturna que mezcla el deleite con la muerte, el que no siente temor el que es libre el que blasfema, sabiendo que no existe pecado más terrible que existe bajo la piel del monstruo.