En el inicio de los tiempos
hubo muertos,
siempre caminan de la mano la muerte y la vida
jugando a darse besos,
a esconderse entre las miradas,
desde un principio la muerte enamoro a la vida,
y la vida coqueteaba con la muerte,
siempre hubo muertos...
¿todos los muertos habrán tenido quien les llorase?
alguien quien notara su ausencia
cada vez más en estos días incansables
mientras se sintieran perpetuamente rotos sin ellos,
les habrán puesto una ofrenda y dieron cantos de gloria
¿fueron alguna vez un recuerdo?
pensare para confortar el alma mintiéndome
con un sí es esperanza
pero hay soledades que acompañan hasta el fin
ellos quizá y yo tal vez halle un amparo,
sólo con la lluvia como la de anoche
que dejara bien limpia mis tristezas...

Mata un demonio hoy, Enfréntate al diablo mañana…
Sin embargo, mientras bailas sobre la tumba de ese demonio, No puedes dejar de preguntarte; Era solo ese demonio o tienes otros, más mortíferos contra los que luchar?

Edad heroica
Me gusta toda esa gente que puede desgarrarse las vestiduras
la que puede hacer tratados de sus muchos y muy variados sufrimientos
sin sentirse un poco culpables, de la soledad,
la pena, la incógnita en la muerte de los ideales,
el abandono abstracto de intentar cambiar,
parece el dolor ha cautivado una ilusión,
tienen mentiras dulces en sus manos cubiertas con lágrimas
como caídas de los truenos de Júpiter,
es una guerra que no puede ganarse,
tiene que sostener las viejas virtudes
con bronce o acero, con plata y oro
violando la piel inundando con vida el mundo
perfecta locura incrustada en el espejo,
nadie tendrá una corona de gloria
el fracaso de esta guerra
radica en que el mundo cambio
asesinando a los héroes
en el éxtasis alineado con Marte
nuestra hora de muerte huele en el viento de octubre,
hijos de titanes enmascarados de hombres,
un hospital que deambula entre un mundo de locos y otro de suicidas,
Fanatismo Religioso.

Esta noche
dormiré,
por primera vez en la vida,
una Amiga vendrá
me pedirá un cuerpo que amar,
yo le daré dos cosas
un poco de mi sangre o un tanto de mi amor,
que ella elija cual de las dos
quiere poseer por la eternidad,
llevare a casa sus alas hechas polvo
para soñar con despertar y seguir soñando
en una libertad de mentira,
hasta el día
que ella elija regresar
con sus alas nuevas
por el resto de lo que no pudo devorar,
mi alma, mi corazón…

Estoy en un lio, tal vez el mas grande de mi vida, mi alma, se destroza, no puede conciliar la idea de que pueda que ame mas al New Romantic que al Post Punk, es que el New Romantic tiene ese carga cursi, exótica, triste, feliz y existencialista, creo que el New Romantic es el resultado de el amor que se tienen el Post Punk y el Pop.

Un sentimiento arde por dentro,
esta furia y el odio no dejan de besar
mi pecho,
no veo la intención de que destino caiga sobre mi,
ojala me destrozara los huesos,
pero la fuerza de mis brazos conmueve
a la muerte,
y yo llamándole diario con poemas
para levantarme en alto
sin satisfacción
sé que carezco de grandes dones
no soy Tristan, ni Gawain,
soy yo y seguir sus pasos me hace mejor hombre...
no me interesa ser algo mas
reconozco al mounstro frente al espejo
y le llamo por su nombre,
soy lo que soy,
si soy el loco, el malo,
el tonto, el anticuado,
lo que sea no me interesa,
sigo firme a las cosas que creo hermosas,
eso me hace pensar que el mundo es mejor,
que yo soy mejor cada día,
sin que al resto le interese o quiera verlo,
para ganarme a la muerte
que a diario me susurra que me espera en el cementerio.

cadenas
todo lo preciado es también cadenas
desapegarse no es humano
no es occidental
no es siglo xxi
no es internet
ni celular
capaz que ni siquiera es
microondas

amar es compromiso
es prometer
"te juro
que no voy
a enloquecer"
por ti.
la traición
es lo más bajo que conozco
en este sinsentido
amor es no traicionar.

Ya fueron largos años
con ellos los rezos, las suplicas
los flagelos y las peregrinaciones,
pero no me escuchaste Dios,
y acudí a tu madre y a los santos,
para que te enviaran mi mensaje
pero recibí a cambio
silencios y ecos profanos de mi llanto en los templos,
no existes Dios no eres más que una invención barata
de algún pueblo que quería sentirse importante,
porque han sido tantas las veces que quise llamarte
y jamás respondiste, porque he suplicado por mi muerte,
y me limpies el alma
así dejare de ser un mal que engancha y destruye lo que quiere
no me enviaste a ser tu ángel de la muerte,
siempre te negare tres veces para ser bueno,
te traicionare eternamente para ser bueno,
pero tú no existes,
no concedes milagros,
no me has matado y con ello salvado todo lo que yo veo
a todos los que yo quiero.

Este viento quema las entrañas
sin fatiga mueve el mundo,
con él las cortinas y los silencios
escucharan el murmullo de las personas
que miran las calles llenas de luto
es esta noche el humo sobre la ciudad
lo que acarrea la verdad en lo efímero,
un bello atardecer y una helada tempestad
para perseguir la entrada a otro mundo
mirar sin temor lo que deseamos
porqué existimos en este
sin contemplar que nuestras partes desgatadas
se asoman para enterarnos de todo lo que no somos
dejar de ser… nacidos en la tierra
me paseo entre el desconcierto y el delirio
no necesito una gota de sangre, ni la luna llena
nací monstruo
y moriré como tal

Seguir adelante y pelar la piel,
para que se pueda ver el dolor que tengo
desde hace tanto tiempo
goteando desde mis venas,
mi sangre se encuentra con síntomas de agonía,
se lo desesperante que es verme de esta manera
frente al espejo así que seguí adelante
como valiente,
me construir una cama en la tierra,
al hacerlo me cubrí con el grano de tierra oscura,
yo no soy más que un ente paralizado
aquí me quedo como mi estirpe
hundiéndome profundamente en las raíces,
haciendo que la tierra se sienta alegre,
he sido bendecido con las manos de la muerte,
me devora sin piedad intacto,
¿cuánto tiempo puede? permanezca con tal don,
el cariño brutal de un amante descarnada,
si en cada pensamiento comienzo a escuchar el sentir
de la nostalgia que se eleva sobre la tumba.

No se puede amar lo que está roto
sólo existe consuelo
piedad
No se pueden contar las nubes del cielo
pero las marcas extrañas
quedan en la piel

No se puede exigir el llanto ajeno
pero podemos tratar
No se puede apagar el fuego con fuego
sólo existe distancia
quietud
No se puede saber cuando acaban los duelos
pero podemos gritar
No se puede huir de la ausencia
aunque la falsa esperanza
se esté por renovar
No se puede expresarlo en pocas palabras
pero podemos tratar.

Nunca nos conocimos de verdad
imposible de contestar
¿que te pasa?
cuando cerraste los ojos y ate tus manos
a las mías,
tome aquel veneno y bebimos juntos
nos quemamos en un beso
tragando la miel de la muerte
ayer solo pensaba en morderte
hoy solo quiero morir contigo…

EL VIAJE DE LOS MAGOS
“Qué helada travesía,
Justo la peor época del año
Para un viaje, y un viaje tan largo:
Los caminos hondos y el aire ríspido,
Lo más recio del invierno”.
' Y los camellos llagados, sus patas adoloridas, refractarios,
Tendidos en la nieve que se derretía.
A veces añorábamos
Los palacios de verano en las cuestas, las terrazas,
Y las niñas sedosas que nos servían sorbetes.
Iban los camelleros blasfemando, mascullando,
Huyendo, y pidiendo licor y mujeres,
Y las fogatas se extinguían y no había refugios,
Y las ciudades hostiles y los pueblos agresivos
Y las aldeas sucias y caras:
Cuánto tuvimos que aguantar.
Al final preferimos viajar de noche,
Dormir a ratos,
Con las voces cantando en nuestros oídos, diciendo
Que todo esto era locura.

Entonces llegamos al amanecer a un valle templado,
Húmedo, lejos de las nieves perpetuas, y olía a vegetación;
Con un arroyo y un molino de agua que golpeaba la oscuridad,
Y en el horizonte tres árboles,
Y un viejo caballo blanco se fue galopando hacia la pradera.
Luego llegamos a una taberna con hojas de parra en el dintel,
Seis manos junto a una puerta abierta
Jugaban a los dados por un poco de plata,
Y alguien pateaba los odres vacíos de vino,
Pero no había información, y seguimos
Y llegamos al anochecer, y justo a tiempo
Encontramos el lugar; era (podríamos decir) satisfactorio.
Todo esto fue hace mucho tiempo, recuerdo,
Y yo lo volvería a hacer, pero que quede
Esto claro que quede
Esto: ¿nos llevaron tan lejos
Por un Nacimiento o por una Muerte? Hubo un Nacimiento,
Teníamos pruebas y ninguna duda. Yo había visto nacer y morir,
Pero pensaba que eran distintos: este Nacimiento
Nos sometió a una dura y amarga agonía,
Como la Muerte, nuestra muerte.
Regresamos a nuestros lugares, estos Reinos,
Pero ya no estamos en paz aquí, bajo la antigua ley.
Con un pueblo extraño aferrado a sus dioses.
Cuánto gusto me daría otra muerte.
T.S. Eliot

Tres Damas
Alzad el cáliz por las Tres Hermanas
Pues en ellas la Triada se convierte en Unidad
Así como la Pirámide que es solo Uno y Cero
Alzad el cáliz por las Tres Coronas
Atadas en carne y sangre
Atadas en mente y espíritu
Aquellas cuyos ojos se llaman Nostalgia y Anhelo
Cuyos labios se llaman Ámbar y Ciprés
Y sus manos
Oh sus hermosas manos
Una se llama Vehemencia
La otra Misericordia
Damas de inexorable forma
Bebed del ponzoñoso riachuelo
Aquel que corre debajo del frondoso Árbol
Debajo o Detrás
Arriba y Delante
No importa el llanto del Loco
La mera canción que se escucha en el Sendero de la Corona
Una melodía de éxtasis y destino
Oh Destino
Sujeto y atado
Esclavo gentil y traidor
Erecta vuestra forma
Cual siervo de negra piel
Que en el atardecer se transforma en marfil y zafiro
Tal es la canción de las Tres Señoras
Réquiem de Medianoche
Una melodía de flores y raíces
Nacida de la inspiración de la Victima
Oh tú el Sacrificado
Aquel que escribe la funesta o alegre sonata
Guiad a las Hermanas en su Obra
Y besad sus manos con un beso bermejo
Dejaos ver los pálidos rostros
Aquellos en los cuales la senectud y la juventud son una
Pues Oh mis Señoras
Cuan hermosas son
Seductoras
De Vieja Estirpe
Inalcanzables y Severas
¿No dejaran que bese sus labios?
¡Oh No!
Labios intocables y ajenos
Tesoros de Satariel
Yo cruzare el Abismo
Aquel guardado por el Can impasible
Sí, sí
Allí las buscare
Más allá del Desierto
Entre las moscas y los recuerdos
Y los probare
Sí, los probare
Ámbar y Ciprés
Sonrisas que se apagan
Mientras una luz oscura emerge
Bajo la tonada Saturnina
Sí, bajo la tonada Saturnina

Con la frase "Yo soy yo y mi circunstancia y si no la salvo a ella no me salvo yo", aparecida en Meditaciones del Quijote, Ortega insiste en lo que está en torno al hombre, todo lo que le rodea, no sólo lo inmediato, sino lo remoto; no sólo lo físico, sino lo histórico, lo espiritual. El hombre, según Ortega, es el problema de la vida, y entiende por vida algo concreto, incomparable, único: «la vida es lo individual»; es decir, yo en el mundo; y ese mundo no es propiamente una cosa o una suma de ellas, sino un escenario, porque la vida es tragedia o drama, algo que el hombre hace y le pasa con las cosas. Vivir es tratar con el mundo, dirigirse a él, actuar en él, ocuparse de él. En otros términos, la realidad circundante "forma la otra mitad de mi persona". Y la reimpresión de lo circundante es el destino radical y concreto de la persona humana.

Quiero dormir y no quiero
puedes aparecer en el lecho con flores y estrellas buscándome,
y pueda yo no despierte de entre las rocas,

tengo miedo de ser la ultima vez de escucharte
y puede sea que no te escuche
permanezca mas en la otra vida que esta
mi temor es que el tiempo no me será suficiente
para encontrarte y robarte un beso
para tenerte un momento en mis brazos y consumir mi vida en ellos
para mirarte y perderme en la brevedad de la distancia
entre tus ojos y los míos
como el reflejo de un algo a media noche iluminado por Luna
¡oh! destino apiádate de un caballero triste
en la búsqueda su síntoma absoluto de Paz
un encuentro breve con la magia que trasmite la sencillez del fuego
ilumina todo incluso en las noches mas oscuras
el misterio de mis manos encerradas en mis letras
es espera destino que has de arrebatarme la esperanza y jamás la vida,
ojala cuando sea hora de morir no me presentes
ante ella para que no disfrute de la presencia de su vos
que me alcance la vida para buscarte,
para encontrarte y perderte,
para volver a encontrarte
que me alcancé la vida para conocerte
antes de que tenga que abrir las puertas de los muertos
regresar para encontrarte
en la eternidad del amor.

2

No tengo apenas qué decir.
Ya me gustaría,
pero lo mío es tan poco, tan nadería,
que nadie se pierde nada.

Un tipo sentado en un sillón
del cual lo que más llama la atención
son sus zapatos rojos, eso sí, a juego
con esa estupenda encuadernación
de los "Ensayos" de Montaigne.
Ahí, en esa quietud del sábado
y de su luz. Pues eso,
que apenas tengo nada que decir.

En El Quijote se sabe toda estética es una antigua ética. (He aquí otra de las cosas que adivinó Cervantes.), Rafael Sánchez Ferlosio. Añado, esperanzado: "Una nueva ética será, D. m., una nueva estética". Luego caigo en la cuenta de que eso, justamente, fue otra de las cosas que demostró Santa Teresa de Jesús.

Virgilio, en el Infierno, para convencer a Minos (si no recuerdo mal), le da esta definición del Cielo: "el lugar donde se puede lo que se quiere". Con independencia de la virtualidad argumentativa para Virgilio, y de la poética (porque Paolo y Francesca, pobres, han querido lo que no se puede), la definición tiene una gran fuerza didáctica, si se la lee a través del espejo. La tierra, para tener una vida celestial, ha de ser el lugar en el que uno quiere lo que puede.

¿Qué tanto ver la oscuridad de este velo nocturnal y no brillar? ¿Abandonan las estrellas su luz por pequeñas que nos parezcan desde Tierra?

Alzad la cabeza y preparaos para el golpe hoy puede ser el dia mas terrible asi que sonrian y besen a la ruina cuando esten muertos hasta extrañaran esto vivid vivid desgraciados

Los griegos de la edad clásica conocían varios poemas sobre la guerra entre los dioses y muchos de los Titanes, la Titanomaquia (‘Guerra de los Titanes’). El principal de ellos, y el único que ha sobrevivido, fue la Teogonía atribuida a Hesíodo. Un poema épico perdido titulado Titanomaquia y atribuido al bardo tracio ciego Tamiris, a su vez un personaje legendario, era mencionado de pasada en el ensayo Sobre la música que una vez fue atribuido a Plutarco. Los Titanes también jugaron un papel prominente en los poemas atribuidos a Orfeo. Aunque sólo se conservan fragmentos de los relatos órficos, revelan interesantes diferencias con la tradición hesíodica.

Con los ojos cerrados todavía se puede sentir la noche
la oscuridad ciñe esta pérdida de visión,
bruma gélida que hechiza
así que un momento escucho muy cerca
sé que no hay tal cosa como el silencio de la mente,
viene ese pensamiento que se lamenta
en un grito girando fuera de control,
estos sonidos rompen dentro de mí,
los ojos cosidos por el miedo y ya no observo,
voy perdido en este soplo aparentemente intemporal
despacio camino sobre el filo de la guadaña de la muerte.

Definitivamente el ego de Lars von Trier ya sólo puede compararse al de Godard. La única diferencia es que el danés es capaz de reírse de sí mismo, y que Godard si hacia cine

Tú, muerte piadosa,
llévate así mi infancia,
con la juventud,

muy aprisa....

Sé que te vi…
a ti a tu ser, a través
de mis ciegos presagios
¡qué hermoso es todo!

Con dos te miro
con sinco te prendo,
el corasón te parto,
la sangre te bebo.
La pas que tubo la reina 5
de los ángeles con su fijo presioso
la tengas tú conmigo.

Gurrionsita voladora, encantadora de mujeres
quiero que me encantes aquesta dura muger,
que con los ojos que me mirare
sean quebrantados a fuersa de tu vigor.
Guiris, guiris putanque chipir,
que llerba sos, llerba del amor de momotón,
de tibusigalpa es mi buen remolino,
quiero que me lleves por los ayres
a donde mi corazón piensa
para que los beinte y quatro Demonios
me encanten aquesta dura muger,
que ande llorando, y suspirando por mí
por los montes, ríos, y sabanas.
(conjuro XVIII)

Entre el insomnio y los ataques de panico la esperanza de que saldra el sol y disipara toda oscuridad

"La vida es movimiento... si no, no existiría el cambio. Permite que el tiempo pase, pues el sólito arregla las cosas, ¿Crees en algo? Entonces también entrega eso que sientes a la vida, todo va a estar bien ya verás."

Según señala la agencia italiana Ansa con información de Radio 2 de Italia, el exorcista dijo sobre la oración del Santo Padre que "eso ha sido un verdadero exorcismo y diré algo más: el joven que el Papa ha exorcizado, hoy a las 11:30 a.m., ha venido a mí".
"No era un muchacho, tiene 43 años, tiene esposa e hijos. Se llama Ángel, está poseso por cuatro demonios. Yo hoy le he hecho un largo exorcismo".
Al ser preguntado sobre si el Papa pudo curarlo, el exorcista Amorth dijo que "podemos decir que le ha hecho un exorcismo, porque un exorcismo es también aquello que uno hace colocando las manos sobre la cabeza de una persona y rezando, sin recurrir a los exorcismos escritos".

El famoso exorcista indicó además que "un exorcismo no se solo aquel que se hace según el ritual, con las oraciones escritas y reservadas a los exorcismos. Son exorcismos también las oraciones de liberación que uno hace con sus propias palabras. Recuerdo los tres casos de exorcismos hechos por Juan Pablo II, sin ningún libro de exorcismos".
El domingo 19 de mayo el Papa se acercó al poseso, lo saludó y después de saber que necesitaba un exorcismo colocó sus manos sobre él y rezó..
Mientras el Papa rezaba, se escuchó el sonido como de un gruñido que proviene del joven que abre la boca y se encoge un poco sobre su silla de ruedas.
Los guardias de seguridad se percataron de lo que sucedió y se apresuraron a tomar una carta que tenía el Padre Juan Rivas, antes de que el Santo Padre pasara a saludar a la siguiente persona.

Hablame de la ilucion que te quite de las cosas que no te deje hacer hoy cambie cada mueble del lugar y he dormido mas en el sofa sin hacer dos cosas a la vez todo estaba bien antes de que te hablara existo y eso lo estropea todo

El mundo sonreía y era irónico, estaba contento y sentía cierto odio, mientras pensaba; -en lo tanto que me desagrada mirar al humano medio a los ojos. ¿Dónde está su espíritu? Su mirada es apagada. ¿Existe, quizás, algún ser detrás de esas opacas pupilas? Sondeo en vano: asemejan a los ojos muertos de los pescados expuestos en el mercado. A veces pienso que detrás de ellos solo hay concavidad, infinita concavidad color mate, es hasta absurdo pensar que algunos fingen ser monstruos y yo siempre trato de fingir no serlo…Tenia sentido ahora, que me asumo lo que soy… que hijo de puta.

Mauricio me dice que sólo quedará lo que se escribe. Me dio miedo porque pensé que hasta la lluvia puede borrar un poema.

El alba. Se oyen los pájaros
como perdidos en la niebla;
el silencio sube sus cantos
a la penumbra de la estancia.
El percibe un temblor muy tenue
que estremece la piel que ama
dulce en su ensueño. Muy despacio
la va cubriendo con la sábana
por evitar que se desvele.
Pero unos brazos le envolvían
y se ciñeron a su cuerpo:
eternidad fue aquí lisura
miel y jazmín. Mucho más tarde
aún se oía el cantar los pájaros.

Triste es el territorio de la ausencia.
Sus horas son engaño
desfiguran
ruidos olores y contornos
y en sus fronteras deben entenderse
las cosas al revés.

Así el sonido
del timbre de la entrada significa
que no vas a llegar
una luz olvidada
en el piso de arriba es símbolo de muerte
de vacío en tu estancia
rumor de pasos
cuentas que te fuiste
y el olor a violetas
declara el abandono del jardín.
Y en ese mundo ¿qué debí hacer yo
príncipe derrotado
rey mendigo
sino forzar mis ojos para que retuvieran
aquel inexpresable color miel
suave y cambiante de tus cabellos?

Seré quien tenga que ser
nombre no tendré
hasta que mis actos hablen por mí
hasta que mi espada gastada
sea teñida de rubí,
del enemigo que os fastidia el sueño
y si el camino es secreto lo descubriré
si las sombras vienen serán compañeras de mis aventuras y andares
que en años escucharas en canciones,
seré hoy esta noche y mañana al despertar
delirio guardado…

Los dioses me permitieron sentirte en mis brazos para después condenarme para maldecirme al apartarme toda la vida de ti pero tal vez en casa nos reencontremos si soy digno

Soy un monstruo de tres cabezas,
doy miedo, siempre terriblemente feroz y poco delicado,
me cuesta mucho decir mentiras,
puedo morder cuando tenga la ocasión,
hasta cuando me alimento...
soy mi monstruo y no puedo hacer nada contra eso
vuelco mi mundo humano y de repente salgo
como si me hubieran invitado a esta fiesta...
arruino las fiestas... aun así...
si lo matara tendría que suicidarme...

Escucha, se trata
apenas de un roce,
de una caricia,
de una mirada,
de una gracia.
¿Qué es?

Dime, ¿qué es
lo que significa
ese leve roce
de la gracia,
y esa mirada
que te acaricia?

Me estoy convenciendo de que hay algo... hmmm... algo para lo que aun no tengo la palabra exacta pero que tiene que ver con luz interior, con el deleite, con el entusiasmo. Seria fácil decir Amor, y tal vez esa sea la palabra (aunque sea por el principio de economía de la navaja de Ockham), pero no se, es algo que hace que el corazón ria.
Es verdad que hay una luz en algún lugar, puede que no sea mucha luz pero vence a la oscuridad, y es verdad que los dioses esperan para deleitarse en ti. No lo digo yo, lo dice un Beat. Que te parece? Dios esta en todas partes amigo. He resulto mi crisis de fe

En estas noches frías estoy entendiendo perfectamente todo el dramatismo de la expresión "tirar de la manta". También he aprendido que la expresión "tocar fondo" es físicamente verdadera, un remedio contra el vertiginoso remolino.
(No hay más que lo que cuento, no os preocupéis, pero tampoco hay menos.)

actúa como un péndulo que no se mantiene de un lado ni del otro, busca su equilibrio en movimientos sucesivos hasta llegar al centro

Ruiseñor negro os vais a cantar de pena
dolor oculto con el amanecer,
suicida los despojos

de tu pecho quebrado,
alas violentas gastadas maltrechas
vuelan sobre el mar,
ave solar teñida de noche
beberá la sangre podrida del mundo.

¿Qué culpa tiene el amor?
de la mentira que es la muerte
de lo sufrido en la vida.
canta, canta, canta, ruiseñor
negra es la cosecha de octubre
canta, canta, ruiseñor trae de vuelta al sol.

Nada malo tiene extrañar a quien se quiere
ni malo es querer a quien ya no esta
un poco de silencio cumple una promesa
y has de encontrar
la forma de cruzar al más allá,
psiocompo juguetón
asedia el mundo con un último revoloteo,
enséñame triste señor
como se lucha contra el imposible
pequeño y vigoroso,
magia perfecta destierra tinieblas
ruiseñor negro de collar de calaveras.

¿Qué culpa tiene el amor?
de la mentira que es la muerte
de lo sufrido en la vida.
canta, canta, canta, ruiseñor
negra es la cosecha de octubre
canta, canta ruiseñor trae de vuelta al sol.

Necesitó que me cuides hasta que mis ojos
no brillen mas
esta luz de noche me atemoriza
hoy aun mas
que fragilidad desvanecida es mi realidad,
si todas las aves cantaran
el mundo podría volver a girar,
hoy que todo termino
no vendrán cisnes a entonar un canto,
luciérnagas brillando en los pantanos,
no habrá estrellas en las noches,
frio y violento octubre
vaticino sin luz nadie salvara mi invierno.

¿Qué culpa tiene el amor?
de la mentira que es la muerte
de lo sufrido en la vida.
canta, canta, canta, ruiseñor
negra es la cosecha de octubre
canta, canta ruiseñor trae de vuelta al sol.

Jesuitas, III, XV, exp. 21, 1666
La creencia de duendes en México se remonta a tradiciones prehispánicas que relacionaban a pequeños seres, de estatura infantil, con los dioses del agua. La información más rica la conocemos gracias a los religiosos que escribieron crónicas durante el periodo colonial y en las que describieron, principalmente, a los dioses nahuas del agua: Tlaloc y Chalchiuhtlicue, así como a los tlaloques, que eran dioses menores encargados de ejecutar las órdenes de la pareja mencionada. Durante todo el periodo colonial, los tlaloques continuaron realizando “travesuras”, aunque desde entonces, y a hasta la actualidad, se les conoce con el nombre de “duendes”.

A veces miro y está nevando sobre un parque
industrial, sobre el perro que custodia un hotel
bombardeado, sobre las plantaciones de arroz
controladas por puestos de vigilancia que se suceden
del otro lado de la ventanilla
del micro: y si puedo patear

debajo del asiento, y pateo, siempre espero encontrarte
dentro de mi mochila. Esa soy yo, leyendo
cómo irme, cómo fotografiarme
tomando este café con leche en otro highlight
de la carretera, en otro de mis hits
secretos. Una nota
en el diario dice: “dentro de poco
voy a llegar a un lugar igual a
éste, pero mucho
mejor; y mucho más lejano”.-
Aníbal Cristobo, Krakatoa

Mis palabras como una máscara de luz ocultan la fragilidad,
No hay traducción para los signos del tiempo;
Estos símbolos le darán un soplo de vida a la imagen que fabricarán tus ojos;
Existiré vanamente porque junto letras bajo el naufragio de tu memoria.
Somos un hecho estético, palabras hermosamente pronunciadas por otros.
Oh fantasmas impenetrables de la imaginación!
vestidos de oro por la ausencia,
vuestras manos saben modelar simbólicos ángeles de cera
que se consumen bajo el fuego de los años.
Y después de todo, quizás, no somos más que interesantes ideas que otros fabrican
en un mundo falsamente interpretado.

Las pocas expectativas,
se diluyeron con las ultimas ganas de seguir
intentando escribir esa historia,
la era de la ruina se postro frente de mí,
me miro como si yo existiera,
como si yo importara,
me sedujo el vicio y el aroma melancólico de su perfume,
me comió el corazón muerto,
a cambio de una sonrisa y un abrazo
le jure lealtad a la autodestrucción.

A veces no se si hablas de mi o hablas de ti,
de otro amor perdido o de los sentimientos que te invaden,
a veces solo se que te vas, a veces solo se que te quedas.
A veces no entiendo nada, otras entiendo todo,
El camino es simple si vamos por la vereda,
a los pies encuentras el lugar preciso
Nosotros sabemos, sabemos lo que queremos.
Y te quiero

Por qué será que nunca me toca a mí
tener el mundo en un segundo.
Cuando me busques ya no estaré aquí,
seré un perro vagabundo,
predicando por el mundo
Ay, pobrecito este perro,
perdido en el tiempo ...
Por qué será que nunca me pasa a mí,
por qué será, nunca me pasa a mí.

Supongo, las pocas espectativas, se diluyeron con las ultimas ganas de seguir intentando escribir esa historia, la era de la ruina se postro frente de mi, me miro como si existeriera, como si importara, me sedujo el vicio y el aroma melancolico de su perfume, me comio el corazon muerto y acambio de una sonrisa y un abrazo le jure lealtad a la autodestruccion

y pensaste que hoy no llorarias? pobrecito pendejo, tatuate ya con un cuchillo, que no vales nada, pinche pendejo es verdad, que ella jugo contigo planeo majestuosament eun plan apra destruirte para aniquilarte, venir ilucionarte darte ezxperanzas tantas veces que el mundo parecia posible y ahora simplemente atizo el golpe tan perfecto que te derroto te abatio y rompío la madre pobre tonto ingenuo pobre miserable tonto ingenuo pendejo por eso estas solo por pinche mounstro por feo por tonto por loco porque tu amor tu cariño no vale nada

Si es que sigo aquí, es porque no pienso rendirme, porque tengo esperanza y si mi derrota sera fulminante, que sea gloriosa, pero moriré de pie, se lo que quiero a quien quiero, y luchare por sus colores y su escudo no importa tenga que usar cota de algodón... yo seguiré, ¿porque quien seria yo si me rindiera?

Hernán Cortés, titán de España:
las juventudes de tu heredad
a honrar las glorias de tus hazañas
bajo tu estrella, prontas están.

Recias y altivas como las torres
de Albuquerque y de Medellín,
laten con fuerza sus corazones
cuando la lucha llama al clarín.
Brille tu estrella como tu espada
conquistadora de cien regiones:
estos de Franco los camaradas,
más juveniles son tus legiones.
Seguir la huella de tus pisadas,
es nuestro empeño, es nuestro afán,
la cruz de Cristo ver acatada
mientras florece la Hispanidad.
Vamos a Dios por el Imperio
que nuestras armas luzcan su brillo
en Guadalupe las velaremos
lo que quiere España,
nos guía el Caudillo.

Cuando Yeats sabe decir mejor que tu todo...
Nunca des todo el corazón pues el amor
apenas merecerá ser tema de pensamiento
para las mujeres apasionadas si parece
seguro; ellas nunca sueñan
que de beso a beso se va marchitando;
pues todo lo bello es sólo
un breve, soñador, amable deleite.

Oh, nunca des el corazón completamente
pues ellas, aunque otras cosas digan tersos labios,
han entregado su corazón al juego.
¿Quién podría jugar bien
si sordo y mudo y ciego de amor?
Quien esto escribe conoce bien todo el costo,
pues dio su corazón y lo perdió.

El ser humano debe ser capaz de cambiar pañales, planear una invasión, sacrificar un cerdo, gobernar un barco, diseñar un edificio, escribir un soneto, reducir una fractura, consolar a los moribundos, recibir órdenes, dar órdenes, resolver ecuaciones, abonar la tierra con estiércol, programar una computadora, cocinar una comida sabrosa, combatir con eficacia, morir con gallardía. La especialización es para los insectos.
Time Enough for Love (1973). Robert Heinlein.

"Yo, como tú,
amo el amor, la vida, el dulce encanto
de las cosas, el paisaje
celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan, de todos.
Y que mis venas no terminan en mí
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos"
COMO TÚ
Roque Dalton.

Una oración, una plegaria... una renuncia, mil reproches de hartazgo... y el embeleso final que atraviesa con dolo el corazón herido ahora por este juego de espejos... nada por hacer, esperar que el tiempo disuelva los sueños de lo que no son más que promesas de frágiles puentes...

Derrota
Oscar llora,
porque olvidó los abrazos, y que a veces, tienen forma de palabra.
Oscar llora,
porque olvidó que el amor se toma con el corazón, y con las manos o los labios.
Oscar llora,
porque olvidó que vale más un año perdido que una vida sin amor.
Oscar llora,
porque olvidó que el cuerpo no puede dar calor al alma.
Oscar llora,
porque recuerda que la amo,
y se le olvidó cómo amar.
Oscar llora,
porque le venció la distancia,
y ahora su derrota,
me arrastra también junto con el…

Derrota
Oscar llora,
porque olvidó los abrazos, y que a veces, tienen forma de palabra.
Oscar llora,
porque olvidó que el amor se toma con el corazón, y con las manos o los labios.
Oscar llora,
porque olvidó que vale más un año perdido que una vida sin amor.
Oscar llora,
porque olvidó que el cuerpo no puede dar calor al alma.
Oscar llora,
porque recuerda que la amo,
y se le olvidó cómo amar.
Oscar llora,
porque le venció la distancia,
y ahora su derrota,
me arrastra también junto con el…

¿En qué infierno proclama su dolor
la sombra más oscura?
Y si lo siente, ¿qué hondura exige,

a qué pozo hay que llegar para saciar
la sed de amargo vino negro
que hiere y emborracha con certero
navajazo las vísceras del sol?
Y si la sombra se enamora,
¿qué azabache ha de elegir
para adornar sus pechos y su sexo?
¿en qué boca de lobo morirá degollada?
(dentelladas nupciales de la bestia que en celo
excomulga a la albura con su pezuña atea)
¿de qué profunda mina sacará los metales
para hacerse las arras?
¿qué príncipe de luto riguroso,
en el tablero medieval del tiempo,
acuchilla a la dama con su espada de ónix
ganando la partida a la Edad Media?
Coronada de endrino,
con collares del más serio carbón,
¿no eres tú sombra mía la luz de lo más negro?
Al doblar tu esqueleto
y descubrir tus ojos en la testuz del alba,
¿no es acaso lo que llamamos muerte?

Cuando el doctor pregunta a Cecilia, tras su primer intento de suicidio, "¿Qué haces aquí niña, si aún no sabes lo mala que es la vida?" Cecilia le contesta: "Está muy claro, doctor, que usted nunca ha sido una niña de trece años". Cualquiera que conserve en su interior una parte del adolescente confuso que un día fue, comprenderá a Cecilia

Ayer, al mediodía,
me senté al lado de una fuente.
Cerrados los ojos escuchaba
su sonido: líquida nostalgia
en surtidores de luz y espuma.
Y el alma removía el agua
con las manos. Quietud, sosiego
en salpicaduras de Dios y brillos.
Sobrenatural atisbo: música,
revelación, reflejo, aroma, ritmo.
Poesía de agua. Acuarela
donde se iba diluyendo mi vida
en el resplandor de su melodía.

Agencia General del Suicidio - Jacques Rigaut
3 de Diciembre de 2012 a las 01:11 AM
La autodestrucción como acto de fe,
como bandera,
como norte total e inexcusable,
como justa rebelión,
como protesta,
como arma letal contra uno mismo,
como risa final,
como método justo de vaciarse,
como máscara o pose –que es los mismo–,
como efecto aceptado,
irreversible,
como par de la vida,
como guerra interior no declarada,
como peligro urgente y necesario,
como razón del justo y el tirano,
como expresión moderna y muy en boga,
como lucha interior introspectiva,
como forma de crítica al sistema,
como terapia absurda y consecuente,
como remedio justo contra el cáncer,
como claudicación,
como mordaza,
como final también,
como principio…

Como negocio,
en fin,seguro y cierto.
Se admiten asociadosen
cómodo sistema de franquicia o
accionistas solventes sin escrúpulos.

Jacques Rigaut
Agencia General del Suicidio (fragmento)
" No hay motivos para vivir, pero tampoco hay motivos para morir, la única manera con que se nos permite demostrar nuestro desdén por la vida, es aceptarla, la vida no merece que nos tomemos el trabajo de abandonarla, el suicidio es muy cómodo, no paro de pensarlo, es demasiado cómodo, yo no me he suicidado, subsiste un pesar, no quisiera partir antes de haberme comprometido, quisiera, al partir, llevarme Notre-Dame, el amor o la República. "

Hoy me encontre con un brujo en la cineteca me miro desagradablemente y desafiante varias veces de ser el siglo 16 lo hubiera retado a un duelo por hoy lo dejo pasar si en otro momento lo encuentro que sus deudos me disculpen

La mala persona
Tiene la mala persona, en su férrea determinación de serlo y la aplicación que dedica a su destino, la no buscada condición de pararrayos. Atrayendo el mal que recorre como un cosquilleo su médula, pareciera que deja libres de aparato eléctrico, todas bonanza, las cabezas de los demás.

Ayer fui malo,
un asesino,
perverso que disfruta sentir el calor de la sangre
mostrar sus cortadas,
que gusta del morbo de usar una cadena en la cama...
hoy fui más allá del mal,
fui la ingenuidad,
la locura,
la maldita soledad,
el imbécil...
una máscara sin forma ni color,
el adjetivo tirado que siempre se olvida,
hoy soy yo
signifique lo que signifique eso,
aunque nada de ello importe,
no puedo hacer mas
mi decepción e impotencia
pueden mas ya perdí y fracase,
ayer cuando fui el mal….

Y termino
Hace varios años, hablando con Mauricio, a ambos se nos ocurrió a la vez el título de nuestro último poemario: Colorín colorado. Jaime lo dijo antes, y adquirió, por tanto, el derecho de propiedad intelectual. Es un título que lo tiene todo. Con un libro así, dará gusto morirse. Yo, anoche terminaba de oír una conferencia, y viendo decir (entre tantas otras cosas apasionantes), decir a cada rato: 'Y termino', vi que sería un título de libro último muy bueno, también. Lo que pierde de gracia (que tampoco es tanto) lo gana de dramatismo, que un poquito será natural, supongo.

Mira, tus sueños son anclas incrustándose en el oído del mar,
el peso de tus estrellas internas no permitirá que tus anhelos toquen la superficie.
Acaso desde la altura caiga la memoria elíptica de las aves;
y con ello los cielos soñados por las montañas se despierten.
Mira, un viento esmaltado apaga tus deseos;
Flotando,
Flotando se van tus sueños, que migran invertidos sobre la brisa del mar.

Amor y belleza.
Liturgia de signos,
metáforas y ritmo.
Búsqueda
y acción de gracias.
Vida admirada,
esperanza del hombre.
Olas, alas, himnos.
Poesía: esencia
y sustancia del Dios vivo.

México Somos el resultado de una epopeya universal, pese a quien le pese, le duela a quien le duela, somos la nación construida por la mezcla de la serpiente emplumada y el León Ibérico, las imágenes de la doncella guerrera, vestida de luna y estrellas, cabalgando un dragón con plumas de acero, que ruge y ahuyenta al sol debería ser un estandarte, un autentico Blasón de combate

No espero de ti la perfección,
porque te respeto tal como eres,
y no pretendo que no falles nunca,
porque eres, como yo, un ser humano.

No quiero saber todos tus secretos,
sé que eres una persona aparte.
Ni que cubras todas mis necesidades;
porque comprendo que tienes esperanzas y sueños propios.
No pongo en duda tu fuerza,
porque sé lo lejos que has llegado,
pero tampoco espero que tú lleves toda la carga,
pues yo estoy aquí para llevarla contigo.
No pido que conozcas todas las respuestas:
sé que habrá veces que tendrás tantas dudas como yo.
Sólo te pido que me cuentes como amiga cuando necesites apoyo o alegría,
como socia en los sueños y el futuro,
como consuelo cuando necesites olvidar el mundo exterior.
Y te pido que recuerdes siempre lo mucho que te amo.

Adopta un fantasma...
quiere al bebe fantasma,
arrúllalo con las estrellas
una nana para que no se sienta solo,
para que la noche no sea eterna e insoportable,
porque todos los mounstros necesitan cariño,
porque no todos los mounstros son malos,
porque nadie debería estar solo,
cántale al bebe fantasma
abraza al bebe fantasma…

Tema, los vicios que no puedes dejar no importa cuan duro lo intentas. Como bien te imaginas esa lucha es memorable para toda la humanidad así que la manera de escribirlo será dejando en claro lo heróico del asunto, una epopeya (una adaptación, no es que tengamos el tiempo de entregar una).

Mi cuerpo fue devorado, por un ser negro, que elimino mi cuerpo, solo una cosa me permitía sobrevivir, mi alma se había cristalizado y permitía en un extraño caso de simbiosis mantenerme vivo, le buscaba cuerpos y seres vivos para que se alimentaran y el de alguna forma cristalizaba mi alma para que se mantuviera intacta y no irme al otro barrio.

Benditos aquellos, que son hermosos, como Vespere, hermosos que encantan con tan solo su presencia, hermosos como niño con ojos de demonio, alegraos monstruos nadie derramara lagrimas por nosotros.

Tu mano derecha es un atardecer gigante que se desploma en el mar
¿Qué has tocado?
Ya no cae la lluvia en tu memoria,
las imágenes corren tras las hojas muertas que tapizan mis pasos.
Me gusta el sonido que fabricas bajos astros ausentes
Ese aire franquea el umbral de todas mis puertas.
El tiempo ha traído tranquilidad y espacio a mi corazón
Aeroplanos dejan caer salvavidas en mi isla de carne.
No tengo bastante sitio para hayarte,
sin embargo, vi tu sombra inclinada en mi jaula,
pájaros azules huyeron de mi y fueron a estallarse en tu corazón.
Es un sueño extraordinario la mañana que aguarda en la ventana
Las estrellas son agentes de policía que vigilan la distancia temporal que nos separa.

Yo fui el instructor
De todo el completo
Universo.
Lo seré
Hasta el día del juicio
En la faz de la tierra…
No hay una maravilla
En el mundo
Que yo no pueda revelar.

Nos salvaremos, por el odio que profesamos a los que nos han abandonado, y regresaremos para mirarlos a los ojos, y ya no podrán volver a dormir ni vivir ni escapar a la maldición que seremos para ellos nosotros, los vivos, y ellos, asesinados cada día, para siempre, por su propia culpa ¿quizás sea esa luz silenciosa o el mar, que oscila perezoso, como una tregua?, pero lo que ocurre es que los hombres callan y la desesperación se convierte en mansedumbre y orden y calma.

El mundo parecía colapsarse, con todos los acontecimientos, yo me debatía entre el miedo y ese incierto al momento, por fortuna siempre estoy en lo correcto, ahora el mundo dejo de colapsar, todo sigue su ritmo y todo es como debe ser, pese a la decepción, se que todo estará bien porque el orden natural de las cosas esta aun vigente y nada se ha fracturado, todo es como siempre fue, los monstruos en su oscuridad y los dignos en la luz.

Tengo que desgastar las ganas que se van a mis manos, a mis labios, a mi centro despojado de todas las caricias que esperan de ti.

Abriose el cielo para que me robe el milagro
con agua
el martes gris
o el domingo infame
rentan tiempo
en las playas
me siento en un sillón sin equipaje
tomando vino
para bien o para mal
me fugo…
en tus historias
deja de decir mi nombre que se gasta
en tu precioso recuerdo
solo indicale por donde no tienen que pasar
para no perturbar mi soledad
con su perfume de flores
con tu cadera
y la noche…
que tanto se parece a ti,
me hace acordarme de ti
tan precisa con tu vos,
recordando las veces
que me invocabas hablando sobre mí
diciendo mí nombre
que se escucha
tan diferente
en tu vos…

Mientras que mi boca y mis manos
mis gestos insanos
no buscaran tus labios
y con hielo cerraran
la herida oculta en la sangre
para no invocarte en la soberbia soledad
orgullosa melancolía
es cosa de magias,
supongo quien tendrá más
si tu recuerdo o mi olvido
si mi búsqueda o tu partida,
que se esconden en el hueco del pecho
que se hace grande
a modo de esperar.
No nos invoquemos más
en sueños y reclamos,
lágrimas y sonrisas,
simplemente es necesario saber
que no sólo necesito hallarte,
sino también que me encuentres,
y ser recuerdo por un día…

Hoy deberíamos entender que el mundo cambio tanto para dejar de creer que el "juntos para siempre" esta vigente, el ritmo de la vida y porque no de la muerte, como la calidad de conciencias y morales, el entendimiento de nuestro entorno, nos va a llevar a este nuevo punto, "el terminaron juntos por siempre", esta vida tiene tantos caminos, a esa única meta... Es importante tener inicios pero es mucho mas importante tener finales.
Porque vivir pensado en el futuro es vivir pensando en la muerte, y nosotros somos eternos, somos instantes que sucedieron como la supernova, y nuestra repercusión brillara hoy no mañana, y es que es el hoy en el punto de este universo en el cual somos totales, cada día es la mejor época de la vida, y tal vez el regalo a esto sea el "terminaron juntos por siempre"

Religión y literatura son dos grandes ámbitos, que desde sus orígenes se encuentran doblemente unidos. Por un lado, las grandes tradiciones religiosas se fundan en Sagradas Escrituras, las cuales tuvieron por su parte un alto rango literario a nivel universal.
Por otro lado, las literaturas nacionales modernas surgieron dentro del ámbito religioso. El quiebre entre el cristianismo y la literatura, es decir, la separación y la creciente autonomía de la cultura respecto del ámbito del cristianismo, se produjo a pasos acelerados desde el siglo XVII en adelante. Cada vez más se impuso el conocimiento autónomo del arte y de la literatura, tendencia que se consolidó definitivamente a comienzos del siglo XIX dentro del proceso de secularización.

Benditos aquellos,
que son hermosos, como Vespere, hermosos que encantan con tan solo su presencia,
hermosos como niño con ojos de demonio, alegraos mounstros nadie derramara
lagrimas por nosotros.

Mi cuerpo fue devorado, por un ser negro, que elimino mi cuerpo, solo una cosa me permitía sobrevivir, mi alma se había cristalizado y permitía en un extraño caso de simbiosis mantenerme vivo, le buscaba cuerpos y seres vivios para que se alimentaran y el de alguna forma cristalizaba mi alma para que se mantuviera intacta y no irme al otro barrio.

Me habrían sentado bien dos copas de absenta mientas jugaba con el Tarot Etrusco, pero en verdad me gustaría estar trabajando, y no jugando. Tan ocioso no me hallo. Así que hagan ustedes el favor de confiar en mí porque a pesar de la apariencias de locuelo (qué culpa tengo yo de ser virgo) soy de las personas que trabajan más seriamente con el Tarot, (razón por la cual me permito el lujo de hacer escándalo) las cartas siempre dicen la verdad… al menos a mí que soy confiable y les trato con respeto.

Esto que ves soy yo,
ni mas ni menos.
Un pedazo de ser…
un trozo de no humanidad…
un puñado de risas
un montón de sueños.
Una cuota de locura…
un pedazo de dulzura
con toda mi sinceridad.

Tenemos envidia de que no existe esa utopia por eso escribo por eso esucho musica para que la envidia no sea miedo y la vida sea real como el ocaso y el amanecer

En este Esbat tuve una advertencia con el Fuego. Invocando las Atalayas del Sur percibí que algo quería entrar a través del pentagrama mientras lo trazaba con el Athame. Era un espíritu de baja vibración. ¿Cómo lo supe¿. Ni idea, sencillamente lo supe, y no era muy elevado que digamos. Tampoco es que fuera diabólico. Sencillamente era “bajo astral”. Y la verdad…, no me apetecía tener en mi sala a un ser que yo no he llamado. En mi círculo no están permitidos fantasmas que traen bajas pasiones o energías extrañas, así que lo expulsé y asunto resuelto.

habrá que ser mas divertido que C... y mas misterioso que I..., el mundo siempre es un sitio de comparativas, no existe espacio para el yo soy, porque de alguna u otra forma tenemos que llenar alguna expectativa o ser alguien que no podemos ser... el ser uno mismo hoy no vale, no importa el hombre, la voluntad o la capacidad del espíritu, lo que importa es ser mejor que alguien mas, pero yo no quiero ser mejor que alguien mas yo quiero ser yo tan mierdamente signifique eso, y el juego en el espiral sigue, hoy en día el éxito se determina, mas por mentir dejar de ser uno que por lo que uno es, o sera que en realidad poco se vale, aunque a diario, creas cosas nuevas, aunque aportes algo, jamas eres eso que creen que eres porque no quieren verlo que eres, o seras lo que esperan de sus propias realizaciones personales... y a veces se tienen que olvidar las propias para estar en paz.

y anotar en una lista todas esas cosas por las cuales eres e intentar cambiarlas, cambiarlas, cambiarlas para ver si puedes ser un poquito una minúscula pendejada de algo, y no la nada, aunque en el fondo como en este dialogo de la historia interminable me estoy consagrado a la nada, soy nada;
"-¿qué es la nada?
-el vacío que queda, como una ciega desesperación que destruye este mundo. yo lo odio y por eso ayudo a la nada.
-¿por qué?
-porque las personas que no tienen ninguna esperanza son fáciles de dominar y quien tiene el dominio tiene el poder."

te colocas los pantalones, un suspiro se escapa cuando por fin tu culo encuentra asiento. los pies se alejan de ti cuando vas a atarte los zapatos.
un día, de tus propios labios salen unas cuantas palabras, te das cuenta de que es una opinión que podría haber expresado tu padre.
si te subes un poco más el pantalón irás más cómodo, además vas más calentito.
te fijas en el espejo, pero no tienes canas, eres un cascarrabias, cada vez soportas menos a la gente.
arrastra los pies por el pasillo, enfundado en un albornoz y con las zapatillas de casa.

mira a tu alrededor. todos son deprimentes, todos se van a acercar aquí. te van a preguntar, te contarán su vida, querrán que les cuentes algo.
¿qué prefieres?
no pienses en la muerte, nadie te matará, no intentes morir o saldrá mal.

Las ansias y la desesperación... Me mantengo con la Templanza que es una virtud de caballero... La séptima, porque sin Templanza no tendrá medida en nada y porque sin esta Virtud no se honra a la Caballería.

La vida está llena de música y color, aunque muchas veces parece que no hacemos otra cosa salvo dar vueltas repitiendo nuestros errores. Pero por mucho que lo parezca, no es como el girar de un vinilo que nunca sale de su surco. Nosotros somos complejos, temerarios, casi siempre irracionales, tornando lo simple en monótono y cambiando una vez tras otra nuestra melodía, siempre esperando que la próxima resulte mejor, y que por fin sea en Alta fidelidad.

La verdad, es que Rimbaud y Baudelaire no son de mi total agrado. Tal vez, sus letras antiguas, decimonónicas, oscuras y lánguidas no se acercan a lo que quiero siempre y simplemente con escribir: contar. Mi objetivo no es la creación, sino mostrar la que existe en el mundo. Y mirarlo con otros ojos. Con ojos nuevos.

Salte a la piscina del hotel,
pero tú, Mauricio,
tú sabías que las piscinas son del rock pero no del punkrock,
el punk ha muerto como siempre quiso,
miro el cielo y veo tu estela que es un garabato Español,
me fui al Cielo, te tiraste del Cielo, Mauricio,
miro al cielo y te escucho riendo con el idiota de Sid Vicius,
miro al cielo y te escucho riendo
de quien finge una tragedia en el primer mundo,
una estrella negra cae rajando el día,
decir cae es decir baila sin pista de baile,
pero yo, se que las pistas de baile son del pop pero no del punkrock,
los huérfanos cuando se van al cielo no se encuentran con sus padres,
ellos se encuentran con su absoluta soledad,
te fuiste al cielo, Oscar,
te tiraste del cielo, Mauricio,
unos usan pistolas, esos son los fascistas,
tú te matas con una espada
tú te matas porque han matado al dibujito que te representa,
me estoy reventando contra el corazón de todos,
nosotros…

La constitución monstruosa del ser humano radica en su multiplicidad de habitantes singulares, incapaces de alcanzar armonía total, incapaces de constituir Dios, por lo tanto, terreno fértil y sólo habitable para el amor y sus distintas posibilidades desde la compasión fascista cristiana al odio lujurioso y feliz precolombino. Así éste no es más que un problema geométrico no proyectable o sustentable en lo lingüístico, una pena, pues vuelve al ser humano un ser no evidente sino obvio. Así la irregularidad como única posibilidad de constitución de un ser pude ser presentada en un pequeño mapa de coordenadas o incluso ser enseñada en el jardín de infantes a modo de estimular líneas básicas de pensamiento de un ser humano moderno. Ahora bien estos habitantes singulares del macrosujeto constituyen irregularidad pero no arritmia, de otra forma no podrían ser parte del macrosujeto mismo, como se ve, teoría elemental de conjuntos y claro está, aunque no sean pocos los que discrepen, que la teoría de conjuntos es un subconjunto de la geometría

He olvidado a través del tiempo.
que el tiempo ha tenido final.
Todo el dolor, las penas
las locuras y pasiones...
¿todo es una revancha enferma?
¿o una enferma revancha?

Memorias...
a veces son las que más torturan.
¿tortura?
las justificaciones poco deberían lastimar.
Lo siento es demasiado tarde
ya no puedo lamentarme.
he sido un estúpido tantos años
queriendo cambiar al mounstro disfrazándolo de hombre
queriendo hacer el actos buenos
cuando debería haber asesinado mi conciencia
atormentado mi alma
y asumido mi jodido papel en el mundo
lamento la existencia llena de miedo
a mi soledad sin significado
la soledad esclava
de esta insana mente.
la muerte me ha regalado...
un presente inolvidable.
su linda sonrisa.
sus hermosos ojos...
ahora todos...
ESTÁN MUERTOS…
tan muertos como yo al nacer.
Las justificaciones matan
¿o mata justificar?
quizás sólo esté perdido...
lo siento, por haber fallado
y creer que sería el héroe del cuento
cuando siempre debí ser el mounstro.

El dolor sólo tiene un hermano y es la muerte,
cuando todo está perdido la muerte te salva
te arranca la pena silencia el dolor
devuelve la sonrisa con esa paz hermosa,
acaricia el alma como una madre
celosa de la vida aprieta fuerte el pecho
te acoge en su lecho
salvándote, salvándote de todo
todo
todo…

Yo que lo hago todo al revés,
 llevaba tanto tiempo buscándome,
 que me perdí sin querer...
 Tú que nunca quisiste crecer,
 escuchas discos raros al amanecer,
 en pisos de diablos.
 Para qué creer en Dios,
 si él no cree en nosotros,
 yo que encontré mi lugar,
 en el color de tus ojos.
 En el fondo todo lo que quiero,
 es verte amanecer.

Hoy me comentaron que andaba de enamorado y no había comentado nada. yo sigo sin entender y pregunte porque lo dices y me respondieron es que pusiste algo poético en el facebook y entonces yo todo el día llevo pensando, que puse y a quien se lo dedique, chicas si a alguna le dedique un poema últimamente pueden recordármelo o si alguien sabe quien es mi novia me pueden avisar para enterarme yo también, que la verdad este juego imbécil no es para mi, ya estoy medio cansado de las burlas como este estilo; esos comentarios de tus novias; tus chicas, tu enamorada... ojala fuera como sus novios sus amantes o el resto de los hombres chingones, pero no soy un pendejete perdedor... pero supongo por eso las burlas son lo viable en esta situación

Esta jodido, ser un teórico de los Héroes, y darte cuenta que eres una mierda, así como cuando te pones a pensar en el universo, que pinche insignificante soy, es tan natural es tan cierto que esto este así en este momento huff que angustia que desesperanza que decepción

La otra noche, cuando comprendí que había pasado otro invierno y que no había escuchado el canto del petirrojo, sentí una nostalgia muy intensa de mi casa anterior y del petirrojo diario. Una nostalgia que se podría convertir literatura con sólo dejarla suelta. No sé por qué no lo escribí enseguida. Me he acordado ahora, cuando ya es tarde, porque este fin de semana he vuelto al presente y cuánto he oído los cantos de los jilgueros y de los verderones o verdecillos, que no sé, y de otros pájaros que ya ni la duda tengo de cuáles pueden ser, pero qué fiesta. Adiós a aquella nostalgia tan pura, pues.

Hablar de Héroes también ayuda ser mejor, aun cuando no lo seas
El religioso e historiador Francisco López de Gómara (1511-1566) en su obra “Historia General de las Indias y Vida de Hernán Cortes” nos muestre el discurso que Hernán Cortes dirigió a sus hombres antes de partir hacia la inmortalidad. Unos pocos españoles, pobres y arruinados en busca de una nueva vida y de la honra escucharon al extremeño antes de embarcarse el 10 de febrero de 1519 (18 según Gómara) desde Cuba hacia el Yucatán.
"Es cierto, amigos y compañeros míos, que todo hombre de bien y animoso quiere y procura igualarse por propias obras con los excelentes varones de su tiempo y hasta de los pasados. Así es que yo acometo una grande y hermosa hazaña, que será después muy famosa; pues me da el corazón que tenemos que ganar grandes y ricas tierras, muchas gentes nunca vistas, y mayores reinos que los de nuestros reyes. Y cierto, más se extiende el deseo de gloria, que alcanza la vida mortal; al cual apenas basta el mundo todo, cuanto menos uno ni pocos reinos. He aparejado naves, armas, caballos y demás pertrechos de guerra; y además de esto, muchas vituallas y todo lo que suele ser necesario y provechoso en las conquistas. Grandes gastos he hecho yo, en los que tengo puesta mi hacienda y la de mis amigos. Pero me parece que cuanto menos tengo de ella, lo he acrecentado en honra. Se han de dejar las cosas pequeñas cuando se ofrecen las grandes. Mucho mayor provecho, según en Dios espero, vendrá a nuestro Rey y nación de esta nuestra armada que de todas las de los otros. Callo cuán agradable será a Dios nuestro Señor, por cuyo amor he puesto de muy buena gana el trabajo y el dinero. Dejaré aparte el peligro de vida y honra que he pasado haciendo esta flota, para que no creáis que pretendo de ella tanto la ganancia cuanto el honor; que los buenos quieren mejor honra que riqueza. Comenzamos guerra justa y buena y de gran fama. Dios poderoso, en cuyo nombre y fe se hace, nos dará victoria; y el tiempo traerá el fin que de continuo sigue a todo lo que se hace y guía con razón y consejo. Por tanto, otra forma, otro discurso, otra maña hemos de tener que Córdoba y Grijalva; de la cual no quiero discutir por la estrechez del tiempo, que nos hace apresurar. Empero, allí haremos así como viéremos; y aquí yo os propongo grandes premios, mas envueltos en grandes trabajos. Pero la virtud no quiere ociosidad; por tanto, si quisiereis llevar la esperanza por virtud o la virtud por esperanza, y si no me dejáis, como no dejaré yo a vosotros ni a la ocasión, yo os haré en muy breve espacio de tiempo los más ricos hombres de cuantos jamás acá pasaron, ni cuantos en estas partidas siguieron la guerra. Pocos sois, ya lo veo; mas tales de ánimo, que ningún esfuerzo ni fuerza de indios podrá ofenderos; que experiencia tenemos de cómo siempre Dios ha favorecido en estas tierras a la nación española; y nunca le faltó ni faltará virtud y esfuerzo. Así que id contentos y alegres, y haced igual el suceso que el comienzo.”

Voy a hacer en tu honor inventarios de pánico...

Después de Tristan e Iseo la.siguiente gran historia de amor es la de Clara y Koldo

y si soy un personaje de Lovcraft, que si soy como un monje medieval, que si acaso, soñar con Torquemada ilustrandome con su cocimiento, o que creo en la palabra conversa de San Agustín, eso no es trascendente, ni me hace mejor o peor persona.

ESPERANDO A ATROPOS
Escrito en mi sangre condenada,
susurradolo viene el viento,
deseando de no recordarla,
por mis suspiros se la devuelvo.
-
Pero viene otra vez su rostro,
a atormentar mi pensamiento,
a desgarrar mi alma del todo,
a perder mi dolor en el tiempo.
-
Quiero no volver a sentir nunca,
no ser esclavo del pensamiento,
pero es demasiada su dulzura,
y ya no puedo dejar de serlo.
-
Seré al fin del todo inerte,
cuando corte mi hilo la Parca,
me lleve Caronte en su barca,
y sobrevenga en mi la muerte.

la Inquisición española merece la gratitud de todos los hombres civilizados

  La Inquisición podía haber causado un holocausto de brujos en los países católicos del Mediterráneo -más la historia nos muestra algo muy diferente- la Inquisición fue aquí la salvación de miles de personas acusadas de un crimen imposible

quiero una noche tan eterna que en algún momento hasta la noche misma olvide su nombre

Curioso cuadro. Una habitación, suelo ajedrezado. Paredes sobrias. Un gramófono (que recuerdos) reproduce melodías alegres. Mientras, la luz primaveral, también la brisa, juegan con las cortinas. En el balcón, los gorriones despiertan al mundo junto al fresco matinal.
Él, en el centro, ni lo ve; se mató, arruinándome la escena.

Había desarrollado un odio extremo contra los espejos, casi enfermizo. Simplemente llegó aquel día, y el hombre reflejado era un completo extraño. Como venganza, quise darle su propia medicina. Enfrentarlo a mi mayor enemigo. Otro espejo.
Supuse que no pasaría nada; no contaba con el reflejo de mi propio odio.

Que difícil es Ser friky y que te guste el cine, digo, es complicado cuando toda la vida has visto películas de Bergman, Tarkovsky, Buñuel, Fellini, Murnau, Zinnemann, Kieslowski, entonces, te encuentras con blockbusters, que tampoco tienen nada de malo, pero ya tu estándar esta tan alto que al menos esperas tenga una buena narración y desarrollo de personajes, no así no puedo disfrutar el cine de super heroes

En esta noche, queridos Dioses,
su amor y su unión, yo celebro.
Y en la naturaleza,
los cambios ansioso espero.

Señor y Señora, Felíz yo me siento,
pues puros y dulces soplan los vientos.
De su unión la vida renovada será,
y nuevamente multitud de criaturas los campos cubrirán.

Confesión
Sé que soy irritable, celoso, imperativo,
infeliz, exigente, que razones no escucho;
que siempre estoy buscándote querellas sin motivo;
¡y crees que no te quiero..y es que te quiero mucho!

Te busco, te regaño, y hago tu vida triste...
Serías más dichosa, por todos consentida,
si para mí no fueras cuanto en el mundo existe,
y si este amor no fuera todo el bien de mi vida.
¡Si tú me amaras, y si yo te amara,
cuánto te amaría!
Paul Gèraldy