En el inicio de los tiempos
hubo muertos,
siempre caminan de la mano la muerte y la vida
jugando a darse besos,
a esconderse entre las miradas,
desde un principio la muerte enamoro a la vida,
y la vida coqueteaba con la muerte,
siempre hubo muertos...
¿todos los muertos habrán tenido quien les llorase?
alguien quien notara su ausencia
cada vez más en estos días incansables
mientras se sintieran perpetuamente rotos sin ellos,
les habrán puesto una ofrenda y dieron cantos de gloria
¿fueron alguna vez un recuerdo?
pensare para confortar el alma mintiéndome
con un sí es esperanza
pero hay soledades que acompañan hasta el fin
ellos quizá y yo tal vez halle un amparo,
sólo con la lluvia como la de anoche
que dejara bien limpia mis tristezas...

Edad heroica
Me gusta toda esa gente que puede desgarrarse las vestiduras
la que puede hacer tratados de sus muchos y muy variados sufrimientos
sin sentirse un poco culpables, de la soledad,
la pena, la incógnita en la muerte de los ideales,
el abandono abstracto de intentar cambiar,
parece el dolor ha cautivado una ilusión,
tienen mentiras dulces en sus manos cubiertas con lágrimas
como caídas de los truenos de Júpiter,
es una guerra que no puede ganarse,
tiene que sostener las viejas virtudes
con bronce o acero, con plata y oro
violando la piel inundando con vida el mundo
perfecta locura incrustada en el espejo,
nadie tendrá una corona de gloria
el fracaso de esta guerra
radica en que el mundo cambio
asesinando a los héroes
en el éxtasis alineado con Marte
nuestra hora de muerte huele en el viento de octubre,
hijos de titanes enmascarados de hombres,
un hospital que deambula entre un mundo de locos y otro de suicidas,
Fanatismo Religioso.

Mata un demonio hoy, Enfréntate al diablo mañana…
Sin embargo, mientras bailas sobre la tumba de ese demonio, No puedes dejar de preguntarte;
¿Era solo ese demonio o tienes otros, más mortíferos contra los que luchar?

No te Mueras
Que angustia en mis labios algo duele muy dentro
y pesa más el vacio que la carga
es como si este invierno jamás dejara
de golpear tan duro con su frio,
intenso y diurno arde un dialogo
derrumbándose en martirio de premoniciones en el corazón,
es ese pensamiento de ver volar un ave a la nada
que agoniza sombra perfecta y cae sobre los ojos
duele inolvidable un postrimero canto de cisne,
pero será un día más
una mañana con sol en el firmamento,
y dejo pasar las sombras que vienen a por tu recuerdo
no quiero ver los montes ni los lagos,
ningún momento donde la vida esboce una sonrisa
de nada sirve una felicidad si ya no puedes sentirla,
suplicare por un instante del ayer…
volver a cantar como un ruiseñor y no un cisne,
consigo la suerte del conjuro
saber que no morirás y el mundo será perfecto,
no por favor… no te mueras
que si mueres habrán ganado todos esos demonios,
todo el mal y toda la superchería,
porque si te mueres descubriría que Dios
desprecia lo bueno y es un mal que se tiene que erradicar
y no me siento tan fuerte para derrotarlo,
pero tendré su cabeza
aun sabiendo que eso podría destruir
el sentido natural del mundo,
si te mueres esta noche no existirá sentido tener motivos
este mundo no tendrá días soleados,
primaveras ni mares hermosos
y la luna llena tendrá una sombra
aquella sombra que me mortifique
seré un hombre abandonado en el crepúsculo
alimentándome de racimos de uvas en los espejos,
ahora despertare… abriré los ojos
sabré estas, dejaran de estar triste mis ojos
y no seré una silueta con el alma dolida.

¡Oid! pido a todas las estirpes divinas,
grandes y pequeños hijos de Heimdall;
me pides, oh Valfödr, que te refiera

las más viejas historias que puedo recordar.
Recuerdo a los trolls, los primeros nacidos,
que en un tiempo lejano me dieron la vida;
nueve mundos recuerdo y nueve ramas,
y el gran árbol del mundo aún bajo tierra.
Fue en los tiempos primeros cuando Ymir vivió;
no había arena ni mar, ni las frías olas,
tierra no había, ni el alto cielo,
sólo el vacío abismo, tampoco había hierba.
Mas los hijos de Bur formaron la tierra,
aquellos que crearon el famoso Midgard;
brilló el sol desde el sur sobre el palacio,
y surgió en la tierra la verde hierba...
Edda Poetico fragmento de Voluspá.

Y como guinda alucinógena máxima
Objeto Magico de una belleza fascinante
y terrible al mismo tiempo,
forjado en un campo de muertos,
distopia del Avalon secreto
no cabe en otra palabra,
todos los versos están muertos
es esto un secreto como un misterio
tan viejo que ya no viven los recuerdos,
aquí frente a mí un coro de Hadas
llevan la estrella sin mí a su morada de rosas frescas
túmulo abierto casa de bella gente
es la luz de el cielo en la tierra hecha persona
la maravilla se lleva el nombre
ahora se que existe en el mundo
y hechizado por la magia estoy atado
entre los dedos,
sin motivo he de fallar al juramento
hasta el día de ser digno de luz o morir en el intento.

El Caos

En el principio era el Caos. Y el Caos habitaba en todo y lo ocupaba todo. O no habitaba nada y no ocupada nada. Era el principio anterior a todo antes que el mundo fuera creado. Luego vino el Orden y todo fue creado, habitado y ocupado. Cosmos y Caos son dos palabras griegas que significan habitualmente orden y desorden. El término Cosmos designa el universo concebido como un todo ordenado, por oposición a caos. Significa orden, armonía y belleza. El Cosmos era el mundo, el conjunto de todo lo existente, producido y ordenado por el Demiurgo, especie de arquitecto del universo. La palabra Caos designa la confusión general de los elementos y de la materia, antes de la creación del mundo. No es sólo confusión y desorden: es sobre todo el estado primigenio del universo infinito.

Para Platón, existen dos reinos o mundos: el reino celeste, inmutable, perfecto y perpetuo: el Cosmos; y el reino terrestre, regido por la heterogeneidad de los cuatro elementos (agua, aire, fuego, tierra), cambiante, imperfecto y temporal: el Caos. Platón poseía una intuición poderosa y genial, pues de algún modo el ser humano siempre se ha debatido entre ambos mundos. En los albores de la humanidad, el mundo del Caos comprendía todo ese conjunto de fenómenos naturales desconocidos que generaban miedo y extrañeza. Así nacen los mitos, las religiones, la poesía y la filosofía. Los dioses surgieron en todas partes para ordenar un poco la incertidumbre humana. Toda la historia de la ciencia consiste en la búsqueda del Orden dentro del Caos. Todos nuestros sistemas de creencias apuntan hacia un mismo propósito: intentar comprender y explicar el mundo desconocido.
"El caos es una sutil forma del orden"... Una simple comprensión del caos, cambiará para siempre nuestra idea acerca de todo. En realidad el caos no existe, sólo existen diferentes niveles de orden, entrelazados y plegados sobre sí mismos. La perspectiva es la clave para percibir el orden. Sólo basta un pequeño cambio para tornar un sistema caótico, o convertir el caos en orden. A esto lo llamo "la extraña atracción". La teoría del caos explica que, cuando un sistema comienza a virar hacia el desequilibrio, es atraído en una nueva dirección por la "extraña atracción". De acuerdo a John Briggs: "La extraña atracción es una región o fase espacial, que ejerce una atracción magnética sobre un sistema, pareciendo tirar del sistema hacia ella."
Eres el Puto Caos ya lo creo... y por eso te Adoro y mas...

cadenas
todo lo preciado es también cadenas
desapegarse no es humano
no es occidental
no es siglo xxi
no es internet
ni celular
capaz que ni siquiera es
microondas

amar es compromiso
es prometer
"te juro
que no voy
a enloquecer"
por ti.
la traición
es lo más bajo que conozco
en este sinsentido
amor es no traicionar.

Descubro ahora mismo esta idea de Chesterton: "La variabilidad es una de las virtudes de la mujer. Hace innecesarios las exigencias crudas de la poligamia. Si tienes una buena mujer, puedes estar seguro de tener un harén espiritual"

Seguir adelante y pelar la piel,
para que se pueda ver el dolor que tengo
desde hace tanto tiempo
goteando desde mis venas,
mi sangre se encuentra con síntomas de agonía,
se lo desesperante que es verme de esta manera
frente al espejo así que seguí adelante
como valiente,
me construir una cama en la tierra,
al hacerlo me cubrí con el grano de tierra oscura,
yo no soy más que un ente paralizado
aquí me quedo como mi estirpe
hundiéndome profundamente en las raíces,
haciendo que la tierra se sienta alegre,
he sido bendecido con las manos de la muerte,
me devora sin piedad intacto,
¿cuánto tiempo puede? permanezca con tal don,
el cariño brutal de un amante descarnada,
si en cada pensamiento comienzo a escuchar el sentir
de la nostalgia que se eleva sobre la tumba.

Este viento quema las entrañas
sin fatiga mueve el mundo,
con él las cortinas y los silencios
escucharan el murmullo de las personas
que miran las calles llenas de luto
es esta noche el humo sobre la ciudad
lo que acarrea la verdad en lo efímero,
un bello atardecer y una helada tempestad
para perseguir la entrada a otro mundo
mirar sin temor lo que deseamos
porqué existimos en este
sin contemplar que nuestras partes desgatadas
se asoman para enterarnos de todo lo que no somos
dejar de ser… nacidos en la tierra
me paseo entre el desconcierto y el delirio
no necesito una gota de sangre, ni la luna llena
nací monstruo
y moriré como tal

Ya fueron largos años
con ellos los rezos, las suplicas
los flagelos y las peregrinaciones,
pero no me escuchaste Dios,
y acudí a tu madre y a los santos,
para que te enviaran mi mensaje
pero recibí a cambio
silencios y ecos profanos de mi llanto en los templos,
no existes Dios no eres más que una invención barata
de algún pueblo que quería sentirse importante,
porque han sido tantas las veces que quise llamarte
y jamás respondiste, porque he suplicado por mi muerte,
y me limpies el alma
así dejare de ser un mal que engancha y destruye lo que quiere
no me enviaste a ser tu ángel de la muerte,
siempre te negare tres veces para ser bueno,
te traicionare eternamente para ser bueno,
pero tú no existes,
no concedes milagros,
no me has matado y con ello salvado todo lo que yo veo
a todos los que yo quiero.

Y como guinda alucinógena máxima
Objeto Magico de una belleza fascinante
y terrible al mismo tiempo,
forjado en un campo de muertos,
distopia del Avalon secreto
no cabe en otra palabra,
todos los versos están muertos
es esto un secreto como un misterio
tan viejo que ya no viven los recuerdos,
aquí frente a mí un coro de Hadas
llevan la estrella sin mí a su morada de rosas frescas
túmulo abierto casa de bella gente
es la luz de el cielo en la tierra hecha persona
la maravilla se lleva el nombre
ahora se que existe en el mundo
y hechizado por la magia estoy atado
entre los dedos,
sin motivo he de fallar al juramento
hasta el día de ser digno de luz o morir en el intento.

No se puede amar lo que está roto
sólo existe consuelo
piedad
No se pueden contar las nubes del cielo
pero las marcas extrañas
quedan en la piel

No se puede exigir el llanto ajeno
pero podemos tratar
No se puede apagar el fuego con fuego
sólo existe distancia
quietud
No se puede saber cuando acaban los duelos
pero podemos gritar
No se puede huir de la ausencia
aunque la falsa esperanza
se esté por renovar
No se puede expresarlo en pocas palabras
pero podemos tratar.

Nunca nos conocimos de verdad
imposible de contestar
¿que te pasa?
cuando cerraste los ojos y ate tus manos
a las mías,
tome aquel veneno y bebimos juntos
nos quemamos en un beso
tragando la miel de la muerte
ayer solo pensaba en morderte
hoy solo quiero morir contigo…

EL VIAJE DE LOS MAGOS
“Qué helada travesía,
Justo la peor época del año
Para un viaje, y un viaje tan largo:
Los caminos hondos y el aire ríspido,
Lo más recio del invierno”.
' Y los camellos llagados, sus patas adoloridas, refractarios,
Tendidos en la nieve que se derretía.
A veces añorábamos
Los palacios de verano en las cuestas, las terrazas,
Y las niñas sedosas que nos servían sorbetes.
Iban los camelleros blasfemando, mascullando,
Huyendo, y pidiendo licor y mujeres,
Y las fogatas se extinguían y no había refugios,
Y las ciudades hostiles y los pueblos agresivos
Y las aldeas sucias y caras:
Cuánto tuvimos que aguantar.
Al final preferimos viajar de noche,
Dormir a ratos,
Con las voces cantando en nuestros oídos, diciendo
Que todo esto era locura.

Entonces llegamos al amanecer a un valle templado,
Húmedo, lejos de las nieves perpetuas, y olía a vegetación;
Con un arroyo y un molino de agua que golpeaba la oscuridad,
Y en el horizonte tres árboles,
Y un viejo caballo blanco se fue galopando hacia la pradera.
Luego llegamos a una taberna con hojas de parra en el dintel,
Seis manos junto a una puerta abierta
Jugaban a los dados por un poco de plata,
Y alguien pateaba los odres vacíos de vino,
Pero no había información, y seguimos
Y llegamos al anochecer, y justo a tiempo
Encontramos el lugar; era (podríamos decir) satisfactorio.
Todo esto fue hace mucho tiempo, recuerdo,
Y yo lo volvería a hacer, pero que quede
Esto claro que quede
Esto: ¿nos llevaron tan lejos
Por un Nacimiento o por una Muerte? Hubo un Nacimiento,
Teníamos pruebas y ninguna duda. Yo había visto nacer y morir,
Pero pensaba que eran distintos: este Nacimiento
Nos sometió a una dura y amarga agonía,
Como la Muerte, nuestra muerte.
Regresamos a nuestros lugares, estos Reinos,
Pero ya no estamos en paz aquí, bajo la antigua ley.
Con un pueblo extraño aferrado a sus dioses.
Cuánto gusto me daría otra muerte.
T.S. Eliot

Los bajos astrales son entidades oscuras y negativas con el único objetivo de dañar a los seres humanos. Pero en el bajo astral también residen entidades demoníacas con la capacidad de poseer a sus víctimas, llevarlas hasta el limites insospechados de locura, y en ocasiones incluso pueden llegar a causar la muerte.

De las primeras cosas que aprendi fue a invocar a los Bajos astrales, usando, copas, cristales, humo, pairos, veladoras y velas, la Quija siempre fue un sutil jueguito, y ahora se emocionan con el tal charly challengue...

Alzad el cáliz por las Tres Hermanas
Pues en ellas la Triada se convierte en Unidad
Así como la Pirámide que es solo Uno y Cero
Alzad el cáliz por las Tres Coronas
Atadas en carne y sangre
Atadas en mente y espíritu
Aquellas cuyos ojos se llaman Nostalgia y Anhelo
Cuyos labios se llaman Ámbar y Ciprés
Y sus manos
Oh sus hermosas manos
Una se llama Vehemencia
La otra Misericordia
Damas de inexorable forma
Bebed del ponzoñoso riachuelo
Aquel que corre debajo del frondoso Árbol
Debajo o Detrás
Arriba y Delante
No importa el llanto del Loco
La mera canción que se escucha en el Sendero de la Corona
Una melodía de éxtasis y destino
Oh Destino
Sujeto y atado
Esclavo gentil y traidor
Erecta vuestra forma
Cual siervo de negra piel
Que en el atardecer se transforma en marfil y zafiro
Tal es la canción de las Tres Señoras
Réquiem de Medianoche
Una melodía de flores y raíces
Nacida de la inspiración de la Victima
Oh tú el Sacrificado
Aquel que escribe la funesta o alegre sonata
Guiad a las Hermanas en su Obra
Y besad sus manos con un beso bermejo
Dejaos ver los pálidos rostros
Aquellos en los cuales la senectud y la juventud son una
Pues Oh mis Señoras
Cuan hermosas son
Seductoras
De Vieja Estirpe
Inalcanzables y Severas
¿No dejaran que bese sus labios?
¡Oh No!
Labios intocables y ajenos
Tesoros de Satariel
Yo cruzare el Abismo
Aquel guardado por el Can impasible
Sí, sí
Allí las buscare
Más allá del Desierto
Entre las moscas y los recuerdos
Y los probare
Sí, los probare
Ámbar y Ciprés
Sonrisas que se apagan
Mientras una luz oscura emerge
Bajo la tonada Saturnina
Sí, bajo la tonada Saturnina

El cruce entre el tiempo y la eternidad se ve bien en mis ojos, mi pasado y el tiempo. Mientras escribo, discuto quién es el súper héroe con más fuerza. Mauricio defiende al increíble Capitan Marvel y Sabbhat a  Superman, pero cerca de Swamp Thing. No se ponen de acuerdo, hasta que caen en que el más fuerte de todos es Superman. pero Oscar Atento grita "Jesus". En esto están de acuerdo. Lo difícil es determinar quién ocupa el cuarto lugar. Supongo

Los griegos de la edad clásica conocían varios poemas sobre la guerra entre los dioses y muchos de los Titanes, la Titanomaquia (‘Guerra de los Titanes’). El principal de ellos, y el único que ha sobrevivido, fue la Teogonía atribuida a Hesíodo. Un poema épico perdido titulado Titanomaquia y atribuido al bardo tracio ciego Tamiris, a su vez un personaje legendario, era mencionado de pasada en el ensayo Sobre la música que una vez fue atribuido a Plutarco. Los Titanes también jugaron un papel prominente en los poemas atribuidos a Orfeo. Aunque sólo se conservan fragmentos de los relatos órficos, revelan interesantes diferencias con la tradición hesíodica.

Con la frase «Yo soy yo y mi circunstancia y si no la salvo a ella no me salvo yo», aparecida en Meditaciones del Quijote, Ortega insiste en lo que está en torno al hombre, todo lo que le rodea, no sólo lo inmediato, sino lo remoto; no sólo lo físico, sino lo histórico, lo espiritual. El hombre, según Ortega, es el problema de la vida, y entiende por vida algo concreto, incomparable, único: «la vida es lo individual»; es decir, yo en el mundo; y ese mundo no es propiamente una cosa o una suma de ellas, sino un escenario, porque la vida es tragedia o drama, algo que el hombre hace y le pasa con las cosas. Vivir es tratar con el mundo, dirigirse a él, actuar en él, ocuparse de él. En otros términos, la realidad circundante «forma la otra mitad de mi persona». Y la reimpresión de lo circundante es el destino radical y concreto de la persona humana.

Abro el vino para oler el recuerdo
bebo la nostalgia
e invoco con la luz de una veladora
el espíritu de la melancolía
estos son mis rituales raros
las fiestas de los muertos que fueron poesía
canciones más tristes para despertar
un poco la vida.

Por seguir con Jorge Manrique, ya no es la muerte la que llama a la puerta, sino nosotros los que la llamamos a ella. Es un cambio copernicano, diría yo. Y ni aquí me considero con fuerzas para reflexionar sobre su alcance. Quizá por eso, buscando refugio en lo sagrado, lo llamamos ''sacrificar'

En toda experiencia del tiempo hay dos elementos principales. La experiencia de la sucesión, por la cual las cosas aparecen y desaparecen, y por lo tanto pasan; y por otra parte la experiencia de una magnitud, por medio de la cual se pueden comparar las duraciones. Sin embargo la razón de ser del tiempo no parece poder deducirse de su posibilidad de medirse, sino que debe exponerse a partir de una determinada concepción del ser, y el ser se caracteriza por mantener las propiedades que lo determinan. Si se intenta comprender el tiempo a partir de la experiencia del pasado, del presente y del futuro, su aportación al ser es muy problemática porque el pasado ya no existe y el futuro todavía no es; entonces el tiempo está hecho de no-ser y de un presente inestable que no se deja atrapar fuera de una anticipación de futuro o de una transformación en pasado.

En la primera versión francesa de "Rebelión en la granja" de Orwell, a Napoleón, el cerdo dominante, le llamaron César se podrida atribuír al chovinismo si Orwell quería dar un nombre vagamente dictatorial, pero que no enlazara muy directamente con la historia concreta ni con los sentimientos propios. A fin de cuentas, no le puso Cromwell a su cerdo así se perdía la indirecta de Orwell contra las simpatías comunistas de la intelectualidad francesa, Camus aparte. Y es verdad que César se llevaba todas las connotaciones a Italia y, de rebote, al fascismo más que al marxismo. Um, qué interesante.

Tú, muerte piadosa,
llévate así mi infancia,
con la juventud,

muy aprisa....

Por seguir con Jorge Manrique, ya no es la muerte la que llama a la puerta, sino nosotros los que la llamamos a ella. Es un cambio copernicano, diría yo. Y ni aquí me considero con fuerzas para reflexionar sobre su alcance. Quizá por eso, buscando refugio en lo sagrado, lo llamamos ''sacrificar'

Sé que te vi…
a ti a tu ser, a través
de mis ciegos presagios
¡qué hermoso es todo!

Con dos te miro
con sinco te prendo,
el corasón te parto,
la sangre te bebo.
La pas que tubo la reina 5
de los ángeles con su fijo presioso
la tengas tú conmigo.

Gurrionsita voladora, encantadora de mujeres
quiero que me encantes aquesta dura muger,
que con los ojos que me mirare
sean quebrantados a fuersa de tu vigor.
Guiris, guiris putanque chipir,
que llerba sos, llerba del amor de momotón,
de tibusigalpa es mi buen remolino,
quiero que me lleves por los ayres
a donde mi corazón piensa
para que los beinte y quatro Demonios
me encanten aquesta dura muger,
que ande llorando, y suspirando por mí
por los montes, ríos, y sabanas.
(conjuro XVIII)

Conjúrote, triste Plutón, señor de la profundidad infernal, emperador de la corte dañada, capitán soberbio de los condenados ángeles, señor de los sulfúreos fuegos, que los hervientes étnicos montes manan, gobernador e veedor de los tormentos e atormentadores de las pecadoras ánimas, regidor de las tres furias, Tesífone, Megera e Aleto, administrador de todas las cosas negras del reino de Éstige y Dite, con todas sus lagunas y sombras inferna les, y litigioso caos, mantenedor de las volantes harpías, con toda la otra compañía de espantables y pavorosas hidras ; yo, Celestina, tu más conocida cliéntula, te conjuro por la virtud y fuerza destas bermejas letras, por la sangre de aquella noturna ave con que están escritas, por la gravedad de aquestos nombres y signos que en este papel se contienen, por la áspera ponzoña de las víboras, de que este aceite fue hecho, con el cual unto este hilado, vengas sin tardanza a obedecer mi voluntad y en ello te envuelvas, y con ello estés sin un momento te partir, hasta que Melibea con aparejada oportunidad que haya lo compre, y con ello de
tal manera quede enredada, que cuanto más lo mirare, tanto más su corazón se ablande a conceder mi petición. Y se le abras y lastimes del crudo y fuerte amor de Calisto, tanto que, despedida toda honestidad, se descubra a mí y me galardone mis pasos y mensaje; y esto hecho pide y demanda de mí a tu voluntad. Si no lo haces con presto movimiento, ternásme por capital enemiga; heriré con luz tus cárceles tristes y escuras; acusaré cruelmente tus continuas mentiras; apremiaré con mis ásperas palabras tu horrible nombre, y otra y otra vez te conjuro, y así confiando en mi mucho poder, me parto para allá con mi hilado, donde creo te llevo ya envuelto.

La sensualidad se esconde en sitios que muchas veces consideramos que no son propios de ella, una mirada inocente, un ademan… Pudiera ser que tus ojos me cautivaron y hoy escribo estas letras bajo el efecto de una fiebre que consume mis pensamientos y tal vez para mañana, ya no pueda borrarte de mi mente: esos ojos que proyectan un fuego que no quema.

Tu belleza no es externa, sino que entre más profundizo en ti, más me gusta tu misterio: bajo llave guardas a alguien, una mujer que podría ser fatal para cualquier hombre, esos son tus secretos; tus pecados: encierras mil demonios, ¿Qué sucedería si algún día los liberas?

Hoy puedo ver en tus ojos que tus sueños se ven reflejados en la libertad de ser como se te dé la gana, de ser una mujer difícil para muchos y complicada para otros tantos, en eso radica tu esencia: en ser una orquídea. Flor misteriosa.

Tu boca la fruta prohibida de un edén… Tu voz: música hipnótica, que poco a poco me hace perder la razón, la poca que me queda y que tal vez esté dispuesto a perder por oír de tus labios, una vez más que pronuncies tus sueños; realidades que esperas ver cumplidas… Tus manos: creadoras de caricias que queman la piel de tus amantes o congelas su respiración al tomarlos por el cuello… Tu espalda: Columna de fina forma tallada por el creador, de arquitectura tan surrealista, de sensualidad infinita…

Creo que la fiebre consume muy rápido mis fuerzas y las palabras no bastan para decir cuna bella eres para mi, es por eso que cerrare los ojos para tener alguna esperanza de poder verte en mis sueños de demencia febril…

-Me veras en tus sueños, tal vez no te des cuenta pero yo vivo en tus sueños…

Cierro los ojos y duermo con el calor de tu cuerpo quemándome la piel.

1

Gracias por querer bailar conmigo, por chuparme la herida
estos brazos de monstruo ya no piden que digan no me abraces
gracias por bailar conmigo que estaba todo mojado,
esa canción nunca existio, pero igual fue bonito,
debajo de la costra quedó casi igual como antes,
mejor que antes
porque ahora estoy más rosado,
a cierta gente le gusta acariciar las cicatrices
y yo me dejo no más
me quedo quietecito y feliz,
tan quietecito que la mano deja de verme
y quedo solo,
más solo que los dedos de mi pie
que han cercenado.

2

Gracias por querer bailar conmigo
y decirme
inoportuno  son las doce y sigue tan lindo,
porque yo sé que soy feo,
que mi tamaño les da asco
que tengo escrito en la piel manchada
el viaje de la bisabuela desde Madrid al D.F.
que tengo escrito como infección en los poros
la madicion del padre,
por eso te doy gracias por querer bailar conmigo
que escribo bonito,
pero tengo los días más contados que escritos,
que necesito pornografiar mi corazón,
que estoy rajado y chorreando,
que salpico
que ando hablando miserias
que estoy más curado que la historia
y me pongo pesado,
rara vez cariñoso,
cariñoso significa calentón,
gracias por querer bailar conmigo,
por tocarme la espalda manchada de adolescencia
por hablarme en la oreja
por langüetiarme con la mirada
porque en ese langüetazo he descansado todos estos días,
con ese langüetazo tengo para harto tiempo,
porque resulta que mañana en vez de andar buscando amor de rincón,
voy a hablar de ti,
lo único que voy a cambiar va a ser la canción,
y que bailamos de verdad
voy a decir que el tema era Close to me de los Cure
y que el langüetazo no fue en la oreja sino en el sexo.

3

Gracias por querer bailar conmigo, por chuparme la herida,
por evitar cualquier posteridad,
por llevarme
por estos ritmos que no siento ni entiendo,
yo nací en 1983,
en esos años parece que nadie bailaba,
parece que estuve ocho años solo
moviendo la patita
en una cuna que fue de otro,
gracias por querer bailar conmigo
que tengo el cuerpo horrible,
como un mapa físico de México.

Es cuestión de géneros, de gustos, de miedos o de comida...

La gente se encuentra, se busca y sabe que hacer

el miedo los aleja siempre, evita nuevas experiencias nuevos saberes, nuevas miradas.

Si no existiera el miedo, quizá todo sería menos ordinario.

Anatomía II

En situaciones particulares (cuando se está bajo la lluvia, se bucea, se escucha música, se hace el amor o se sufre un dolor) uno comúnmente está consciente sólo de su propia piel. Por supuesto, desde los tiempos inmemoriales se sabe que ésta puede ser delgada (como una mañana transparente), de un grosor mediano (parecido a un crepúsculo sosegado) y una gruesa (como una noche nublada). De ello depende también el grado de la sensibilidad humana. Mientras que a unos los aplasta hasta un copo de nieve, otros sobreviven incluso bajo una granizada de meteoros. Pero, mientras los primeros conocen el movimiento de una mariposa, un rayo de luna o la pasión de un roce, para los otros todo eso resulta ser un triste misterio desconocido.

Goran Petrovic

Anatomía II

En situaciones particulares (cuando se está bajo la lluvia, se bucea, se escucha música, se hace el amor o se sufre un dolor) uno comúnmente está consciente sólo de su propia piel. Por supuesto, desde los tiempos inmemoriales se sabe que ésta puede ser delgada (como una mañana transparente), de un grosor mediano (parecido a un crepúsculo sosegado) y una gruesa (como una noche nublada). De ello depende también el grado de la sensibilidad humana. Mientras que a unos los aplasta hasta un copo de nieve, otros sobreviven incluso bajo una granizada de meteoros. Pero, mientras los primeros conocen el movimiento de una mariposa, un rayo de luna o la pasión de un roce, para los otros todo eso resulta ser un triste misterio desconocido.

Goran Petrovic

La monotonia apesta

Me da miedo

Eso es a lo que le temo , lo confiezo

A las risas que no nacen

A los besos que no chispean

A los ojos mudos

A los gritos secos

Al respiro desapercibido

A la voz que no habla

A eso le temo

Le temo mas que a todo

Que al odio o la tristeza

Le temo porque es no sentir

Es no ser

Es no encontrarte

Es no buscarte

Es ocupar espacio

Solo eso

Un espacio mas dentro del fuego que se enciende

Y a ti no te quema.

Por qué será que nunca me toca a mí
tener el mundo en un segundo.
Cuando me busques ya no estaré aquí,
seré un perro vagabundo,
predicando por el mundo
Ay, pobrecito este perro,
perdido en el tiempo ...
Por qué será que nunca me pasa a mí,
por qué será, nunca me pasa a mí.

Supongo, las pocas espectativas, se diluyeron con las ultimas ganas de seguir intentando escribir esa historia, la era de la ruina se postro frente de mi, me miro como si existeriera, como si importara, me sedujo el vicio y el aroma melancolico de su perfume, me comio el corazon muerto y acambio de una sonrisa y un abrazo le jure lealtad a la autodestruccion

Hernán Cortés, titán de España:
las juventudes de tu heredad
a honrar las glorias de tus hazañas
bajo tu estrella, prontas están.

Recias y altivas como las torres
de Albuquerque y de Medellín,
laten con fuerza sus corazones
cuando la lucha llama al clarín.
Brille tu estrella como tu espada
conquistadora de cien regiones:
estos de Franco los camaradas,
más juveniles son tus legiones.
Seguir la huella de tus pisadas,
es nuestro empeño, es nuestro afán,
la cruz de Cristo ver acatada
mientras florece la Hispanidad.
Vamos a Dios por el Imperio
que nuestras armas luzcan su brillo
en Guadalupe las velaremos
lo que quiere España,
nos guía el Caudillo.

y pensaste que hoy no llorarias? pobrecito pendejo, tatuate ya con un cuchillo, que no vales nada, pinche pendejo es verdad, que ella jugo contigo planeo majestuosament eun plan apra destruirte para aniquilarte, venir ilucionarte darte ezxperanzas tantas veces que el mundo parecia posible y ahora simplemente atizo el golpe tan perfecto que te derroto te abatio y rompío la madre pobre tonto ingenuo pobre miserable tonto ingenuo pendejo por eso estas solo por pinche mounstro por feo por tonto por loco porque tu amor tu cariño no vale nada

Si es que sigo aquí, es porque no pienso rendirme, porque tengo esperanza y si mi derrota sera fulminante, que sea gloriosa, pero moriré de pie, se lo que quiero a quien quiero, y luchare por sus colores y su escudo no importa tenga que usar cota de algodón... yo seguiré, ¿porque quien seria yo si me rindiera?

Cuando escribo siento como si algo que me faltara volviera a mi, pero no es como extrañar y volver a tener, es como si te arrancaran algo y volvieras a ser.
Es extraño porque la mayoría de las veces no pienso en qué voy a escribir, sino que sólo fluye.
Pienso que puede ser algo de mi subconsciente, y de hecho en ocasiones he podido comprobarlo, pero muchas veces el resultado es tan extraño que me da miedo pensar que se trata de mí.
¿Es realmente tan sólo un juego de palabras?

Derrota
Oscar llora,
porque olvidó los abrazos, y que a veces, tienen forma de palabra.
Oscar llora,
porque olvidó que el amor se toma con el corazón, y con las manos o los labios.
Oscar llora,
porque olvidó que vale más un año perdido que una vida sin amor.
Oscar llora,
porque olvidó que el cuerpo no puede dar calor al alma.
Oscar llora,
porque recuerda que la amo,
y se le olvidó cómo amar.
Oscar llora,
porque le venció la distancia,
y ahora su derrota,
me arrastra también junto con el…

Y he de añadir que finalmente los vikingos también perdieron la guerra, al igual que Sauron y los Orcos- y no me molesta apoyar a los perdedores. Siempre he creído que se debe hacer lo correcto sin tener en cuenta las consecuencias, así que si estaba luchando por una causa perdida eso no tiene importancia. Prefiero morir luchando por lo que creo que vivir por cualquier otra cosa

Una oración, una plegaria... una renuncia, mil reproches de hartazgo... y el embeleso final que atraviesa con dolo el corazón herido ahora por este juego de espejos... nada por hacer, esperar que el tiempo disuelva los sueños de lo que no son más que promesas de frágiles puentes...

A veces  pienso en cuando dejare de ser una sombra,
un fantasmas que  deambula buscando luz
pretendiendo estar vivo donde no existe más que dolor
me engaño jugando a la ilusión…
pero es que no puedo tener más voluntad el día de hoy
se que no aporto nada bueno  ni soy alguien el cual extrañar
soy más bien el tipo de perro que estorba y es abandonado
después de que llega uno nuevo…
está bien jamás he servido a nadie ni he querido sustituir a nadie
se que no valgo nada sé que no soy nada
muchos más vienen y otros se van pero siempre me queda a mí el silencio
y la espera de la muerte,
yo no tengo la culpa de haber nacido así maldito,
feo y tonto, me he esforzado por no ser monstruo
pero me gana la vida, me gana lo que soy y por mas lagrimas tontas
estoy triste y enojado por mi razón,
no quiero me compadezcan porque esto es muy normal
pero me duele mucho sentirme tan solo e inútil…
ojala si tuviera algún talento, una función dejaría de ser un muerto,
pero estoy aquí en México en el país de la muerte,
manchado por la sangre,
soy la puta muerte que lo jode todo,
desde el  mi nacimiento  enfermo por mí,
envenenado por lo que soy debí morir,
¿pero le robe a alguien la vida…?
nací muerto y crecí muerto,
merezco el sufrimiento de la jodida soledad,
merezco el deprecio de la estrella,
eternamente una sombra buscando luz.

13 de mayo
Preguntas si debes mandarme los libros. ¡En nombre del cielo, mi buen amigo, te suplico que no permitas que se acerquen a mí! No quiero ya ser guiado, animado, inflamado; este corazón arde ya bastante por sí mismo; lo que más necesito son cantos que me adormezcan, que me arrullen y en mi Homero rebosan.
¡Cuántas veces he tenido que calmar mi sangre, lista a enardecerse e inflamarse! No es posible que hayas visto algo tan desigual, tan inquieto como este corazón; ¿pero tengo necesidad de decírtelo, a ti, mi amigo, que has sufrido tantas veces al verme pasar, a menudo, de una negra preocupación a una loca extravagancia; de una dulce melancolía al ardor de una pasión? Así gobierno a mi pobre corazón como trataría un niño; le dejo pasar todos sus caprichos. No vayas a repetirlo, que hay quienes harían un crimen de esto.

Werther

¡ANGARRU NINNGHIZHIDDA BAAD !
Que los portales de la Oscuridad se abran,
Que los guardianes del Inframundo me dejen pasar,

Ereshkigal, Señora de la tierra de los muertos,
Déjame entrar en tus reinos.
Nergal, Señor de la Oscuridad,
Que los portales de tus tierras se abran para mí.
UUG UDUUG UUGGA GISHTUGBI
¡Ho Drakon Ho Megas!

(...) "Ven, ven, muerte, amor; ven pronto, te destruyo;
ven, que quiero matar o amar o morir o darte todo;
ven, que ruedas como liviana piedra,
confundida como una luna que me pide mis rayos!"

"La Destrucción o el Amor" (1932-33) Vicente Aleixandre

Llega el amanecer un loco rapsoda escribe cuentos de muerte bebe vino y fuma cigarrillos en sus cuentos encuentra su aliento, es la oscuridad, la pena, da muerte a lo amado, mientras habla con los muertos como lo hace con los vivos, el que nadie quiere, tan fracasado, ha visto caer su mundo, su credo y religión… ya no puede morir de tanto hacerlo ah olvidado la forma de la llave para dormir por siempre es el destinado a la soledad el loco de Dios, en sus poemas y cuentos, líneas debajo de un titulo escribe abjuración barata, solo sentimiento e infatuación catarsis, construyendo su mundo, tan lleno de muertos escaso de vivos, es un hombre naciendo de la nada dejando de ser un niño al despertar…

Nací un jueves a la hora de las brujas,
triste como la madrugada
la muerte me beso,
regalándome infortunio…
egoísta he robado la vida de alguien más
así el mal ha sido mi cómplice,
mounstro maldito, buscando amor…
y Dios no viene a matarme,
no ha mandado un ángel vengador
para que elimine el mal de este mundo
¿será que no existe
o me tiene miedo?
el mismo diablo no reclama a esta infame alma
para sus hueste,
a veces pienso que él cree que derrocare su trono y estirpe,
puede ser que ni la muerte me quiera,
porque es fácil
¿quién amara a un maldito?
al mounstro consagrado en el aliento de la nada…

mientras desatornillo de mi cuello la cabeza parlante
atrofiada por la edad,
prefiero acabarme,
irme a acostar entre flores y encantos
yo lo sé es mejor dormirse que estar despierto.

Pero no puedo odiarte por mucho tiempo
Te espero como al último aliado que llega a la ciudad sitiada
y derriba las murallas con una pregunta:
¿no puedes dormir, quieres que hablemos?
No quiero hablar.
Quiero que eches de aquí las palabras.
Que me arropes con el mapa de tu mundo oscuro
amniótico

Abro el vino para oler el recuerdo
bebo la nostalgia
e invoco con la luz de una veladora
el espíritu de la melancolía
estos son mis rituales raros
las fiestas de muerto que fueron poesía
las canciones mas tristes para despertar
un poco la vida

Conjuro el hechizo para alentar los dones
escuchare las palabras de las damas blancas,
aunque todo el mundo diga que son tonterías
la fe muestra los caminos verdaderos
devela los secretos que se esconden en la negrura de la capa de Nix
habitan los dioses más antiguos
son invocados aquí.
-lo mío es tuyo, lo tuyo es mío-
puedo pronunciar en medio del circulo,
deja que nuestros poderes crucen el río
ofrezco compartir este don,
poderes de las brujas que viajan invisibles a través de las brumas,
rosa blanca, semilla de mostaza y, sal marina,
danos el poder para ver lo que nadie ve,
devuélvenos a casa cuando esto se haya hecho,
una época para cada cosa y cada cosa en su momento,
alas de tiempo empujando para acelerar mi camino,
el mañana será hoy,
escucha estas palabras escúchales rimar.

Cuando el doctor pregunta a Cecilia, tras su primer intento de suicidio, "¿Qué haces aquí niña, si aún no sabes lo mala que es la vida?" Cecilia le contesta: "Está muy claro, doctor, que usted nunca ha sido una niña de trece años". Cualquiera que conserve en su interior una parte del adolescente confuso que un día fue, comprenderá a Cecilia

Ayer, al mediodía,
me senté al lado de una fuente.
Cerrados los ojos escuchaba
su sonido: líquida nostalgia
en surtidores de luz y espuma.
Y el alma removía el agua
con las manos. Quietud, sosiego
en salpicaduras de Dios y brillos.
Sobrenatural atisbo: música,
revelación, reflejo, aroma, ritmo.
Poesía de agua. Acuarela
donde se iba diluyendo mi vida
en el resplandor de su melodía.

Este año, en especifico este dia que ha asado, no hubo comida especial, no existió ningún tipo de festejo, ni felicitación, simplemente la vida nos demostro que no debemos perder tiempo con frivolidades,, porque somos ahora, porque somos hoy y sobretodo porque estamos juntos y estamos conscientes del presente del dia y de que cada dia es una nueva oportunidad de decir te amo... espero que todos los hipócritas, los mal intencionados, los queda bien, hayan disfrutado este dia que paso, y recuerden si necesitan un dia para celebrado en especifico, me compadezco de sus lastimeras vidas, y de su pequeño e insignificante sentir

Agencia General del Suicidio - Jacques Rigaut
3 de Diciembre de 2012 a las 01:11 AM
La autodestrucción como acto de fe,
como bandera,
como norte total e inexcusable,
como justa rebelión,
como protesta,
como arma letal contra uno mismo,
como risa final,
como método justo de vaciarse,
como máscara o pose –que es los mismo–,
como efecto aceptado,
irreversible,
como par de la vida,
como guerra interior no declarada,
como peligro urgente y necesario,
como razón del justo y el tirano,
como expresión moderna y muy en boga,
como lucha interior introspectiva,
como forma de crítica al sistema,
como terapia absurda y consecuente,
como remedio justo contra el cáncer,
como claudicación,
como mordaza,
como final también,
como principio…

Como negocio,
en fin,seguro y cierto.
Se admiten asociadosen
cómodo sistema de franquicia o
accionistas solventes sin escrúpulos.

Jacques Rigaut
Agencia General del Suicidio (fragmento)
" No hay motivos para vivir, pero tampoco hay motivos para morir, la única manera con que se nos permite demostrar nuestro desdén por la vida, es aceptarla, la vida no merece que nos tomemos el trabajo de abandonarla, el suicidio es muy cómodo, no paro de pensarlo, es demasiado cómodo, yo no me he suicidado, subsiste un pesar, no quisiera partir antes de haberme comprometido, quisiera, al partir, llevarme Notre-Dame, el amor o la República. "

Hoy me encontre con un brujo en la cineteca me miro desagradablemente y desafiante varias veces de ser el siglo 16 lo hubiera retado a un duelo por hoy lo dejo pasar si en otro momento lo encuentro que sus deudos me disculpen

La mala persona
Tiene la mala persona, en su férrea determinación de serlo y la aplicación que dedica a su destino, la no buscada condición de pararrayos. Atrayendo el mal que recorre como un cosquilleo su médula, pareciera que deja libres de aparato eléctrico, todas bonanza, las cabezas de los demás.

En la lluvia pondré mi corazón de R'N'R
y cuando me llene el cuerpo de anfetas y de alcohol
querré alguien a mi lado que me recoja al caer
así nena tendré suerte de llegarte a conocer.

Ayer fui malo,
un asesino,
perverso que disfruta sentir el calor de la sangre
mostrar sus cortadas,
que gusta del morbo de usar una cadena en la cama...
hoy fui más allá del mal,
fui la ingenuidad,
la locura,
la maldita soledad,
el imbécil...
una máscara sin forma ni color,
el adjetivo tirado que siempre se olvida,
hoy soy yo
signifique lo que signifique eso,
aunque nada de ello importe,
no puedo hacer mas
mi decepción e impotencia
pueden mas ya perdí y fracase,
ayer cuando fui el mal….

Una madre es capaz de dar todo sin recibir nada. De querer con todo su corazón sin esperar nada a cambio. De invertir todo en un proyecto sin medir la rentabilidad que le aporte su inversión. Una madre sigue teniendo confianza en sus hijos cuando todos los demás lo han perdido. -Feliz día de la madre-

Y termino
Hace varios años, hablando con Mauricio, a ambos se nos ocurrió a la vez el título de nuestro último poemario: Colorín colorado. Jaime lo dijo antes, y adquirió, por tanto, el derecho de propiedad intelectual. Es un título que lo tiene todo. Con un libro así, dará gusto morirse. Yo, anoche terminaba de oír una conferencia, y viendo decir (entre tantas otras cosas apasionantes), decir a cada rato: 'Y termino', vi que sería un título de libro último muy bueno, también. Lo que pierde de gracia (que tampoco es tanto) lo gana de dramatismo, que un poquito será natural, supongo.

Mira, tus sueños son anclas incrustándose en el oído del mar,
el peso de tus estrellas internas no permitirá que tus anhelos toquen la superficie.
Acaso desde la altura caiga la memoria elíptica de las aves;
y con ello los cielos soñados por las montañas se despierten.
Mira, un viento esmaltado apaga tus deseos;
Flotando,
Flotando se van tus sueños, que migran invertidos sobre la brisa del mar.

Amor y belleza.
Liturgia de signos,
metáforas y ritmo.
Búsqueda
y acción de gracias.
Vida admirada,
esperanza del hombre.
Olas, alas, himnos.
Poesía: esencia
y sustancia del Dios vivo.

El mundo parecía colapsarse, con todos los acontecimientos, yo me debatía entre el miedo y ese incierto al momento, por fortuna siempre estoy en lo correcto, ahora el mundo dejo de colapsar, todo sigue su ritmo y todo es como debe ser, pese a la decepción, se que todo estará bien porque el orden natural de las cosas esta aun vigente y nada se ha fracturado, todo es como siempre fue, los monstruos en su oscuridad y los dignos en la luz.

Yo fui el instructor
De todo el completo
Universo.
Lo seré
Hasta el día del juicio
En la faz de la tierra…
No hay una maravilla
En el mundo
Que yo no pueda revelar.

Tu mano derecha es un atardecer gigante que se desploma en el mar
¿Qué has tocado?
Ya no cae la lluvia en tu memoria,
las imágenes corren tras las hojas muertas que tapizan mis pasos.
Me gusta el sonido que fabricas bajos astros ausentes
Ese aire franquea el umbral de todas mis puertas.
El tiempo ha traído tranquilidad y espacio a mi corazón
Aeroplanos dejan caer salvavidas en mi isla de carne.
No tengo bastante sitio para hayarte,
sin embargo, vi tu sombra inclinada en mi jaula,
pájaros azules huyeron de mi y fueron a estallarse en tu corazón.
Es un sueño extraordinario la mañana que aguarda en la ventana
Las estrellas son agentes de policía que vigilan la distancia temporal que nos separa.

Benditos aquellos, que son hermosos, como Vespere, hermosos que encantan con tan solo su presencia, hermosos como niño con ojos de demonio, alegraos monstruos nadie derramara lagrimas por nosotros.

Tema, los vicios que no puedes dejar no importa cuan duro lo intentas. Como bien te imaginas esa lucha es memorable para toda la humanidad así que la manera de escribirlo será dejando en claro lo heróico del asunto, una epopeya (una adaptación, no es que tengamos el tiempo de entregar una).

Nos salvaremos, por el odio que profesamos a los que nos han abandonado, y regresaremos para mirarlos a los ojos, y ya no podrán volver a dormir ni vivir ni escapar a la maldición que seremos para ellos nosotros, los vivos, y ellos, asesinados cada día, para siempre, por su propia culpa ¿quizás sea esa luz silenciosa o el mar, que oscila perezoso, como una tregua?, pero lo que ocurre es que los hombres callan y la desesperación se convierte en mansedumbre y orden y calma.

No espero de ti la perfección,
porque te respeto tal como eres,
y no pretendo que no falles nunca,
porque eres, como yo, un ser humano.

No quiero saber todos tus secretos,
sé que eres una persona aparte.
Ni que cubras todas mis necesidades;
porque comprendo que tienes esperanzas y sueños propios.
No pongo en duda tu fuerza,
porque sé lo lejos que has llegado,
pero tampoco espero que tú lleves toda la carga,
pues yo estoy aquí para llevarla contigo.
No pido que conozcas todas las respuestas:
sé que habrá veces que tendrás tantas dudas como yo.
Sólo te pido que me cuentes como amiga cuando necesites apoyo o alegría,
como socia en los sueños y el futuro,
como consuelo cuando necesites olvidar el mundo exterior.
Y te pido que recuerdes siempre lo mucho que te amo.

Adopta un fantasma...
quiere al bebe fantasma,
arrúllalo con las estrellas
una nana para que no se sienta solo,
para que la noche no sea eterna e insoportable,
porque todos los mounstros necesitan cariño,
porque no todos los mounstros son malos,
porque nadie debería estar solo,
cántale al bebe fantasma
abraza al bebe fantasma…

¿Cree usted que, en el mundo de hoy, hay un lugar para la filosofía?
-Por supuesto, pero sólo si ésta se basa en el estado actual de los conocimientos y logros científicos… Los filósofos no pueden aislarse de la ciencia. Ésta no sólo ha ampliado y transformado nuestra visión de la vida y del universo enormemente, sino que también ha revolucionado las reglas con las que opera el intelecto.
Claude Lèvi-Strauss (1988)

El texto de referencia sobre dinámica de gases fue escrito mientras su autor disfrutaba de una beca Guggenheim, y él mismo lo describió como un texto cuya forma le fue dictada por las necesidades de la industria. Dentro de este marco, confirmar la teoría de la relatividad general de Einstein se llegó a considerar un paso crucial para mejorar «la precisión de los misiles balísticos, gracias a la estimación minuciosa de los efectos gravitatorios». Cada vez más, la física de la posguerra concentró sus estudios en aquellas áreas que se pensaba podían tener aplicaciones militares.
Margaret Jacob (1993, pp. 66-67)

A Dios le gustan los patanes...ergo Dios es Mujer por eso le gustan los patanes

"Guthlac attaccato dai Demoni". Rarissima miniatura circolare tratta dalla "Vita di Guthlac", manoscritto e miniato su pergamena in Inghilterra, forse a Crowland, nel 1185 circa.

El single Boys Don't Cry fue el segundo editado por la banda británica The Cure, a finales de los 70, no llegó a ser incluído en su primer álbum, Three Imaginary Boys del año 1979, pero de la misma manera que "Killing an arab"', fue incluído en el álbum "Boys don't cry"que sería una reedición en 1980 en Estados Unidos, dicho álbum tomaría el nombre de la canción. Pero fue en 1986 que el tema volvió a tomar gran notoriedad en muchos países pues en amyo de 1986 se lanzó un compilatorio llamado "Standing on a beach" por los diez años de la banda, y en este disco se hallaba este single y muchos otros más de gran calidad.
El tema, uno de los más reconocidos por los fanáticos del rock de los ochenta, fue escrito por Michael Dempsey, Robert Smith y Laurence Tolhurst y habla de la historia de un muchacho que da todo por recuperar el amor de la mujer amada a la que ha perdido, intentando disimular sus emociones, riendo, tratando de esconder las lágrimas en los ojos, porque los chicos no lloran, parte de la letra en español de este clásico de los 80.

Mis brazos están tan abiertos
que podrían desprenderse
del mi cuerpo a extremos distantes,
donde el eco tensado de palabras silbantes
cubre sexos yuxtapuestos
para hallar caminos y continuar
en mi mano de cuerpo ausente
una perla perdida en el mar
de esta piel kilométrica,
a la deriva de la lengua que te nombra
se seca en tu figura por tu ausencia,
eres mi sombra sin cama y un recuerdo que ata
tantas fantasías colgando de un nudo
en el corazón de los sueños olvidados,
soy un niño natural,
hombre natural,
fantasma natural,
Dios natural...
soy el pueblo errante,
una tierra prometida en el destierro de unos pasos,
ruge, mi ánimo, en su trono de rey,
pues el orgullo más que pecado es la costra de todo
lo que no se sabe querer,
si por mis miedos no me has esperado,
que caigan los astros,
la noche y el tiempo ligero para nunca volver.

Los pensamientos son libres, ¿quién podrá adivinarlos?
pasan volando como sombras nocturnas
nadie puede conocerlos,
ningún cazador puede matarlos
no cabe ninguna duda:
los pensamientos son libres
si recuerdo ello seguramente no me quejaré nunca,
cuando me impidan de hacer esto o aquello,
porque en mi corazón siempre puedo reír y burlarme,
vale para siempre: los pensamientos son libres
por lo tanto nunca estaré preocupado
y nunca permitiré que fantasmas me perturben
porque en el corazón siempre se puede reír y burlarse
y pensar: los pensamientos son libres

Llorar la soledad con Doy División
el perro mueve la cola
mendigando cariño maldito
perro oscuro monstruoso
solitario baila –Ceremony- “again and again”
solo again…

San Valentín, glorioso protector
de las parejas de novios y enamorados,
que defendiste el poder el amor
y casabas a los soldados
aunque estuviera prohibido por el emperador.

Dame tu valiosa protección
y consíguenos
que el amor que nos une
esté libre de traiciones y mentiras.
Seguir Leyendo...
Que nuestro matrimonio se mantenga
a pesar de cualquier contratiempo.
Oh, San Valentín, por tu martirio,
por tu piedad, por tu amor,
concédeme este deseo.
San Valentín,
Patrono de los Enamorados,
concreta este matrimonio
para que antes de un año
y que (nombrar al amado/a) y yo
estemos casados.

Amén.

—Ni siquiera me enseñó usté a hacer versos, ya que los sabía. Aunque sea con eso hubiera ganado algo divirtiendo a la gente como usté hace. Y el día que se lo pedí me dijo: “Anda a mercar güevos, eso deja más.”
Juan Rulfo, “Paso del Norte”, El Llano en llamas.

Esta invocación se realiza en día lunes, entre once y doce de una noche serena, a la luz de las rutilantes estrellas. El lugar escogido puede ser una azotea o bien en campo abierto, siendo condición precisa estar seguro de no poder ser visto ni oído por nadie durante la evocación y sus preparativos. Tomarás un pedazo de carbón consagrado y trazarás en el suelo dos circunferencias concéntricas: la primera debe tener unos seis palmos de diámetro y la segunda, unos siete palmos. En el espacio comprendido entre las dos circunferencias escribirás, igualmente con carbón consagrado, las palabras siguientes: EN NOMBRE DE LA SANTISIMA TRINIDAD NO ENTRARAS [+]. En el centro del círculo dibujarás la testa (cara) de Lucifer y debajo su firma…

Una sola palabra,
ese soplo de aire,
esa virtud primera de decisión volátil
que arrasa y gime y canta y desordena
todo orden constante en el vacío.

¿Cuándo tanto he sufrido
quién estuvo ahí?
¿Quién fue?
Yo ¿Por qué?

Porque el destino
me hizo así
No me alegro
de lo que mi propio destino
me deparó.
Pero aquí
estoy yo,
para luchar y entregarme
a él, una lucha
a la que me enfrento
día a día sin cuartel.
¿Quién podrá más,
el ocaso
o el amanecer?
Aquí estoy yo.
Estoy yo
Al alzarse,
al caer.

Mi cuerpo fue devorado, por un ser negro, que elimino mi cuerpo, solo una cosa me permitía sobrevivir, mi alma se había cristalizado y permitía en un extraño caso de simbiosis mantenerme vivo, le buscaba cuerpos y seres vivios para que se alimentaran y el de alguna forma cristalizaba mi alma para que se mantuviera intacta y no irme al otro barrio.

Juan Solanas me creo un poema visual increíble, con un trama contundente que me golpeo y me destrozo el alma... gracias por la motivación, por las casi dos horas de satisfacción y regresarme un poquito la Fe que perdí este ultimo año.

Esto que ves soy yo,
ni mas ni menos.
Un pedazo de ser…
un trozo de no humanidad…
un puñado de risas
un montón de sueños.
Una cuota de locura…
un pedazo de dulzura
con toda mi sinceridad.

Benditos aquellos,
que son hermosos como Vespere,
hermosos que encantan con tan solo su presencia,
hermosos como niño con ojos de demonio,
alegraos monstruos
nadie derramara
lagrimas por nosotros.

La otra noche, cuando comprendí que había pasado otro invierno y que no había escuchado el canto del petirrojo, sentí una nostalgia muy intensa de mi casa anterior y del petirrojo diario. Una nostalgia que se podría convertir literatura con sólo dejarla suelta. No sé por qué no lo escribí enseguida. Me he acordado ahora, cuando ya es tarde, porque este fin de semana he vuelto al presente y cuánto he oído los cantos de los jilgueros y de los verderones o verdecillos, que no sé, y de otros pájaros que ya ni la duda tengo de cuáles pueden ser, pero qué fiesta. Adiós a aquella nostalgia tan pura, pues.

Esta jodido, ser un teórico de los Héroes, y darte cuenta que eres una mierda, así como cuando te pones a pensar en el universo, que pinche insignificante soy, es tan natural es tan cierto que esto este así en este momento huff que angustia que desesperanza que decepción

Hoy me comentaron que andaba de enamorado y no había comentado nada. yo sigo sin entender y pregunte porque lo dices y me respondieron es que pusiste algo poético en el facebook y entonces yo todo el día llevo pensando, que puse y a quien se lo dedique, chicas si a alguna le dedique un poema últimamente pueden recordármelo o si alguien sabe quien es mi novia me pueden avisar para enterarme yo también, que la verdad este juego imbécil no es para mi, ya estoy medio cansado de las burlas como este estilo; esos comentarios de tus novias; tus chicas, tu enamorada... ojala fuera como sus novios sus amantes o el resto de los hombres chingones, pero no soy un pendejete perdedor... pero supongo por eso las burlas son lo viable en esta situación

Yo que lo hago todo al revés,
llevaba tanto tiempo buscándome,
que me perdí sin querer...
Tú que nunca quisiste crecer,
escuchas discos raros al amanecer,
en pisos de diablos.

Para qué creer en Dios,
si él no cree en nosotros,
yo que encontré mi lugar,
en el color de tus ojos.
En el fondo todo lo que quiero,
es verte amanecer.

El dolor sólo tiene un hermano y es la muerte,
cuando todo está perdido la muerte te salva
te arranca la pena silencia el dolor
devuelve la sonrisa con esa paz hermosa,
acaricia el alma como una madre
celosa de la vida aprieta fuerte el pecho
te acoge en su lecho
salvándote, salvándote de todo
todo
todo…

He olvidado a través del tiempo.
que el tiempo ha tenido final.
Todo el dolor, las penas
las locuras y pasiones...
¿todo es una revancha enferma?
¿o una enferma revancha?

Memorias...
a veces son las que más torturan.
¿tortura?
las justificaciones poco deberían lastimar.
Lo siento es demasiado tarde
ya no puedo lamentarme.
he sido un estúpido tantos años
queriendo cambiar al mounstro disfrazándolo de hombre
queriendo hacer el actos buenos
cuando debería haber asesinado mi conciencia
atormentado mi alma
y asumido mi jodido papel en el mundo
lamento la existencia llena de miedo
a mi soledad sin significado
la soledad esclava
de esta insana mente.
la muerte me ha regalado...
un presente inolvidable.
su linda sonrisa.
sus hermosos ojos...
ahora todos...
ESTÁN MUERTOS…
tan muertos como yo al nacer.
Las justificaciones matan
¿o mata justificar?
quizás sólo esté perdido...
lo siento, por haber fallado
y creer que sería el héroe del cuento
cuando siempre debí ser el mounstro.

ESPERANDO A ATROPOS
Escrito en mi sangre condenada,
susurradolo viene el viento,
deseando de no recordarla,
por mis suspiros se la devuelvo.
-
Pero viene otra vez su rostro,
a atormentar mi pensamiento,
a desgarrar mi alma del todo,
a perder mi dolor en el tiempo.
-
Quiero no volver a sentir nunca,
no ser esclavo del pensamiento,
pero es demasiada su dulzura,
y ya no puedo dejar de serlo.
-
Seré al fin del todo inerte,
cuando corte mi hilo la Parca,
me lleve Caronte en su barca,
y sobrevenga en mi la muerte.

FELIZ CUMPLEAÑOS

La constitución monstruosa del ser humano radica en su multiplicidad de habitantes singulares, incapaces de alcanzar armonía total, incapaces de constituir Dios, por lo tanto, terreno fértil y sólo habitable para el amor y sus distintas posibilidades desde la compasión fascista cristiana al odio lujurioso y feliz precolombino. Así éste no es más que un problema geométrico no proyectable o sustentable en lo lingüístico, una pena, pues vuelve al ser humano un ser no evidente sino obvio. Así la irregularidad como única posibilidad de constitución de un ser pude ser presentada en un pequeño mapa de coordenadas o incluso ser enseñada en el jardín de infantes a modo de estimular líneas básicas de pensamiento de un ser humano moderno. Ahora bien estos habitantes singulares del macrosujeto constituyen irregularidad pero no arritmia, de otra forma no podrían ser parte del macrosujeto mismo, como se ve, teoría elemental de conjuntos y claro está, aunque no sean pocos los que discrepen, que la teoría de conjuntos es un subconjunto de la geometría

Salte a la piscina del hotel,
pero tú, Mauricio,
tú sabías que las piscinas son del rock pero no del punkrock,
el punk ha muerto como siempre quiso,
miro el cielo y veo tu estela que es un garabato Español,
me fui al Cielo, te tiraste del Cielo, Mauricio,
miro al cielo y te escucho riendo con el idiota de Sid Vicius,
miro al cielo y te escucho riendo
de quien finge una tragedia en el primer mundo,
una estrella negra cae rajando el día,
decir cae es decir baila sin pista de baile,
pero yo, se que las pistas de baile son del pop pero no del punkrock,
los huérfanos cuando se van al cielo no se encuentran con sus padres,
ellos se encuentran con su absoluta soledad,
te fuiste al cielo, Oscar,
te tiraste del cielo, Mauricio,
unos usan pistolas, esos son los fascistas,
tú te matas con una espada
tú te matas porque han matado al dibujito que te representa,
me estoy reventando contra el corazón de todos,
nosotros…

La verdad, es que Rimbaud y Baudelaire no son de mi total agrado. Tal vez, sus letras antiguas, decimonónicas, oscuras y lánguidas no se acercan a lo que quiero siempre y simplemente con escribir: contar. Mi objetivo no es la creación, sino mostrar la que existe en el mundo. Y mirarlo con otros ojos. Con ojos nuevos.

Las ansias y la desesperación... Me mantengo con la Templanza que es una virtud de caballero... La séptima, porque sin Templanza no tendrá medida en nada y porque sin esta Virtud no se honra a la Caballería.

Curioso cuadro. Una habitación, suelo ajedrezado. Paredes sobrias. Un gramófono (que recuerdos) reproduce melodías alegres. Mientras, la luz primaveral, también la brisa, juegan con las cortinas. En el balcón, los gorriones despiertan al mundo junto al fresco matinal.
Él, en el centro, ni lo ve; se mató, arruinándome la escena.

Había desarrollado un odio extremo contra los espejos, casi enfermizo. Simplemente llegó aquel día, y el hombre reflejado era un completo extraño. Como venganza, quise darle su propia medicina. Enfrentarlo a mi mayor enemigo. Otro espejo.
Supuse que no pasaría nada; no contaba con el reflejo de mi propio odio.

Gran Diosa Madre, Reina de la noche y de la Tierra…
Doncella fértil de la Primavera…
Escucha mi llamado en este gran día de tu unión…

Gran Dios Padre, Rey del día y de los Bosques…
Gran Señor del Año creciente…
Escucha mi llamado en este gran día de tu unión…
Hoy, celebro vuestro sagrado encuentro en los verdes campos…
Hoy, celebro vuestra sagrada unión bajo el cálido sol…
Hoy, celebro el regocijo de la naturaleza esperando la nueva vida…
Ahora que es tiempo de renovación…
Ahora que es tiempo de florecimiento…
Ahora que es tiempo de abundancia…
Diosa Madre y Dios Padre, celebro con vosotros!

En esta noche, queridos Dioses,
su amor y su unión, yo celebro.
Y en la naturaleza,
los cambios ansioso espero.

Señor y Señora, Felíz yo me siento,
pues puros y dulces soplan los vientos.
De su unión la vida renovada será,
y nuevamente multitud de criaturas los campos cubrirán.

Confesión
Sé que soy irritable, celoso, imperativo,
infeliz, exigente, que razones no escucho;
que siempre estoy buscándote querellas sin motivo;
¡y crees que no te quiero..y es que te quiero mucho!

Te busco, te regaño, y hago tu vida triste...
Serías más dichosa, por todos consentida,
si para mí no fueras cuanto en el mundo existe,
y si este amor no fuera todo el bien de mi vida.
¡Si tú me amaras, y si yo te amara,
cuánto te amaría!
Paul Gèraldy

Y Danzamos; enfrente, entre y arriba de la hoguera, se ha quemado la mortalidad, dejamos de ser hombres, nos convertimos en fantasmas, reencarnamos en la inmensidad de la noche, convertidos en la luz del fuego y volvimos a bailar entre; muertos sangre, y la otredad. Terma Beltaine, pero el fuego jamás. -Sigamos Bailando-